Espacios y Periferias

2012-01-26T12:24:00.000+01:00

La noticia sobre la presentación de la Antología Poética Tardes del Laberinto en La Vanguardia:
http://www.lavanguardia.com/libros/20120125/54245315550/presentan-antologia-poetica-tardes-del-laberinto.html

PRESENTACIÓN DE LA ANTOLOGÍA POÉTICA TARDES DEL LABERINTO

2012-01-19T17:04:00.002+01:00

El jueves 26 de enero se realizará la presentación de la antología poética Tardes del Laberinto. Una compilación de versos de más de 50 creadores y creadoras, miembros y participantes en las tertulias del Laberinto de Ariadna que los viernes, cada 15 días, se llevan a cabo en las instalaciones del emblemático Ateneu Barcelonès bajo la batuta de su coordinador Felipe Sérvulo, cuyas virtudes poéticas van a la par de sus virtudes personales.

Para esta fiesta de la palabra se ha preparado una programación especial, aderezada con la lectura de algunos y algunas de las poetas que hacen parte de la antología y con la colaboración especial de Eva Hibernia, Marta Binetti, Joseba Ayensa, Rosa Abuchaibe y Juan Pablo Martínez.

¡Os espero!

lugar: Horiginal - Carrer de Ferlandina, 29. Plaça dels Àngels - Barcelona

Hora: 19:30

Organiza: El Laberinto de Ariadna

Imparte: Alfonso Levy y Eva Hibernia

Entrada libre

Eva Hibernia.

Lleva 17 años trabajando en artesescénicas como autora, directora de escena y actriz. Tiena una docena de textospublicados y estrenados. También lleva varios años ejerciendo la pedagogíateatral y ofreciendo cursos y seminarios sobre escritura y creatividad.

Marta Binetti

Nació en La Plata. Es poeta, bailarina,coreógrafa y compositora. Entre 1985 al 98 se desempeñó como directora del AwarTanztheater de Munich, con cuya compañía participó en prestigiosos teatros yfestivales internacionales. Imparte cursos de su técnica denominada AwarenessDance en universidades e institutos de Europa, Estados Unidos, Israel yArgentina. En el 2007 publica su primera novela,Golondrinas ocultas, conprólogo de Javier Tomeo.

Joseba Ayensa

Artista polifacético: Estoy enuna época de mi vida creativa, tan especial: "Que estoy viviendo en unpoema".

Rosa Abuchaibe

Improvisación poética. "Las palabrasabriendo caminos en la inmensidad de la imaginación"

Juan Pablo Martínez

Mago - poeta.

IMÁGENES DEL MURO DE BERLÍN

2012-01-10T11:17:00.001+01:00

He aquí algunas imágenes del Muro de Berlín hoy. Una cicatriz en la memoria de la ciudad. Testimonio de un pasado doloroso cuyos ecos aún resuenan en distintos contextos. Y sí, aún quedan muchas murallas por derrumbar, algunas invisibles...

Fotos: Juan Carlos Ruiz Vásquez. Berlín, Enero de 2012

NUBES SOBRE BERLÍN*

2012-01-07T11:19:00.000+01:00

Recorrer Berlín era una de las cosas que tenía pendientesdesde mis años de estudiante universitaria. O quizá desde tiempo atrás, cuandoera una niña de 11 años y en una maleta olvidada que alguien se dejó en unhotel que tenía mi padre en Santa Leticia (Cauca)- Moscopán (Huila), encontréunas revistas de la entonces República Democrática Alemana (RDA). En ellashabía imágenes de una ciudad monumental y limpia, con calles amplias y jardinesflorecidos. Me impresionaron esas fotografías en donde todo parecía estarsignado por una belleza y un orden desconocido. Conservé algunas de esas revistas en las numerosas mudanzasfamiliares y me aficioné a las leccionesde alemán que había en sus páginas finales.

Algunos años después me enteré de lo que estaba detrás de esaciudad en apariencia armónica eigualitaria, modelo social para los desfavorecidos del orbe. Supe del Muro. Esa muralla de la ignominia que fracturósin contemplación la vida de unaciudad y de un país. Una infamia levantada ante los ojos complacientes delmundo que, casi de un día para otro, separó barrios, familias, modos de vida, caminos. Durante 28 años el Muro de Berlín construidoen 1961 -“Barrera de protección antifascista” para el bloque oriental, “Paredde la vergüenza” para occidente- se convirtió en un símbolo de la sinrazón, causa de muchas muertes, exilios ydesencuentros. 240 personas murieron y75.000 fueron encarceladas por intentar cruzar la inmensa barrera durante esascasi tres décadas de existencia.

Pues bien. Por fin he podido recorrer esa magnífica ciudad.Descubrir su cielo encapotado sin ángeles, sus calles anegadas de lluvia, suslugares plenos de memoria, sus monumentos vestidos de Historia. Y sí: heapreciado lo que queda del Muro: un trozo de la historia negra de finales delsiglo XX, ahora vestido de colores y figuras pintadas por artistas de más de 20países. Un fragmento expuesto a los ojosde propios y extraños como testimonio de una época atroz que de ninguna manerase puede repetir. Testimonio vivo de todos los muros y las barreras que aúnexisten y se levantan en otros contextos y que también deben derrumbarse sincontemplaciones.

Y no pude evitar emocionarme y sentir, al tiempo, una tristeza profunda al pensar en todo el dolorque la construcción de esa muralla produjo en tanta gente. Estar allí, palparla, observar su grosor,situarme justo en ese lugar en el que se puede observar a un lado y al otro, mehizo comprender la magnitud de la estupidez humana llevada a cabo en nombre decualquier cosa, en este caso, en un contexto de tensión ideológica entre dosformas políticas, dos maneras de comprender la realidad. ¿Cómo fue posible tanta ignominia?

*Columna de esta semana en El Líder

LEER PARA VIVIR

2011-12-21T09:58:00.001+01:00

Hace mucho tiempo leí en alguna parte que leer es la únicamanera de viajar para aquellos que no pueden tomar el tren. Y cuántaverdad encierra estas palabras. Lo comprendí desde que aún siendo una niña, meaficioné a los libros que mi abuelo escondía debajo del colchón. Eran textos noapropiados para una infanta pero que yo fui devorando poco a poco sin entenderla mayoría de las cosas que allí se relataban. Mucho tiempo después supe queesos libros eran nada más ni nada menos que de José María Vargas Vila, unescritor proscrito que murió en Barcelona en la más completa soledad el 25 demayo de 1933.

Así que comencé a leer porimitación. Poco tiempo después lo hice por necesidad puesto que, cuando empecéla secundaria, mis padres no tuvieron otra opción que matricularme en elcolegio Cervantes de Morelia -entonces era un internado- y los fines de semanaque no iba a casa los dedicaba a explorar su precaria biblioteca para podermitigar la pena de estar lejos de los míos. En ella descubrí textosextraordinarios que me hicieron viajar por mundos mágicos y quemarcaron de una u otra manera mi afición por las palabras.

Cabe resaltar que en todo ese procesojamás jugó un papel importante la obligatoriedad. Es decir, jamás se me ordenóleer este o aquel libro entre otras cosas porque en casa apenas había cuatrotextos. Pero sí veía leer a mi padre y a mi abuelo. Imaginoque ese hecho jugó un papel importante tal como lo demuestra un recienteinforme publicado en España en el que se afirma que muchos niños y jóvenes leen poco o nada y que odian hacerlo sobre todo porque en la escuela y el colegio los obligan a leer textos que no les interesa en lo másmínimo. Claro, y porque en casa jamás ven a sus padres acercarse a un libro, un periódico, una revista. En ese sentido pareceque la imposición y la falta de un ejemplo estimulante hacen que gran parte dela juventud opte por pasar de los libros de manera abierta.

Y todo ello repercute no sólo en los procesos de aprendizaje sino también en la manera deaproximarse a la realidad, pues privarse de las palabras, de la magia de la lectura significa dejar de explorar mundos plenos deexperiencias, de saberes, de emociones. Significa no poder viajar por aquellosterritorios inéditos que nos permiten experimentar otras maneras depalpar la vida y sus asuntos sin necesidad de comprar un pasaje.

Publicadoen El Líder

MONÓLOGO EN EL METRO

2011-12-19T10:18:00.002+01:00

El hombre de contextura más bien delgada, alto y de pelo rojizo entra al vagón y en un rápido display de ojos descubre un puesto vacío justo a mi lado. Lleva unos vaqueros muy ajustados -un marcapaquetes, como dice una amiga mía- y luce un bonito jersey negro cuello de cisne acompañado de una chaqueta del mismo color totalmente abierta. Se sienta rápidamente y saca el móvil. Marca un número. Y...

-Hola, si, soy yo. Te he estado llamando todo el día al móvil. ¿Lo tenías apagado? Tú y la tecnología. No se porque no te compras uno mejor (silencio breve). Bueno, bueno. El caso es que te he estado marcando y tu como si nada. Si, acabo de salir del trabajo, Si, la cena de empresa. Nos lo hemos pasado muy bien. Y tú ¿has podido hacer algo de lo tuyo? (silencio), aja, ya, ya, si... ¿Quieres que nos veamos ahora? Vale, vale, pues nada, yo ya he cenado pero pensé que te apetecería que nos viéramos esta noche. Si, si, ya se que es jueves (silencio)

(Cabe resaltar que el hombre hablaba en un tono de voz muy bajo pero no tanto como para que yo no pudiese enterarme de parte de su vida. Mi oído aguzado me hizo perder la atención en el libro Tu sueño interminable. 24 horas con las Farc de mi amigo Josep Maria Freixes cuya lectura estaba terminando. Así que decidí cerrarlo y sacar el móvil para ir tomando nota de la conversación. Quizá no es correcto pero mi espíritu de voyerista consumada, alentado por mi profesión de antropóloga, siempre me conduce a fijarme en todo lo que me rodea, en los detalles, en los rostros, en todas aquellas minucias que casi siempre pasan desapercibidas)

Bueno, bueno, ya nos veremos otro día. Si, si, ya nos pondremos de acuerdo, claro, si tienes el teléfono disponible. Es que tu... deberías comprarte un Iphone la batería dura muchísimo... tu y la tecnología, a veces me parece que tu y ellas sois incompatibles, no te enteras de nada... ¿La cena? bien, ya sabes, si, estuvimos todos, Rafa, Monste, Javi, Lluis... bueno, todos, ya los conoces. ¿El jefe? si, también ha venido. Me lo pasé muy bien (silencio) Claro son mis compañeros de trabajo y siempre están ahí, además con el montón de años que llevamos juntos; ellos son mis verdaderos amigos. Como te he dicho muchas veces no son sólo mis compañeros de trabajo. Son honestos y la única gente en quien se puede confiar. ¿cómo? si, si, ya te lo he dicho muchas veces...

(Aquí la conversación se torna un tanto reiterativa y me aburre, hasta que de repente, después de una breve pausa)

...es que últimamente estás muy lejano, siempre dices que estás muy cansado y no quieres hacer el amor conmigo. Estás superdistante conmigo. No coges el teléfono y sacas excusas, que si el trabajo, que si mañana tengo que madrugar... No, no lo comprendo. Si es que no quieres estar más conmigo me lo dices y ya está (En este momento mis dedos se mueven veloces sobre el teclado para intentar capturar todas las palabras del hombre) Si, si, es mejor así, me lo dices y así no tengo que estar llamándote todo el día. ¡Y no coges el teléfono! No se lo que pasa contigo, deberías decirme qué sucede porque yo no puedo continuar así (silencio) mañana, no mañana no puedo. Hemos quedado para tomarnos unas copas después de plegar. Pero ¿qué pasa contigo? Deberías ser sincero y decirme: es que ya no quiero continuar con esta historia y los dejamos, si, si lo dejamos y no pasa nada ¡hombre! Otro intento frustrado y ya está... si,si, ahora tengo que bajar. Nos hablamos después.

Las puertas del metro se abren. El hombre baja veloz mientras se guarda su móvil de última generación en el bolsillo del pantalón ¿Cómo puede caberle, ahí? Me pregunto

Antología "Tardes del Laberinto"

2011-12-14T11:18:00.000+01:00

Acaba de ser publicada la Antología poética Tardes del Laberinto de la que, con mucho orgullo, hago parte y que será presentada el próximo 26 de enero de 2012 en Barcelona. Transcribo las palabras de Felipe Sérvulo a propósito de esta edición:

PUBLICADA LA NUEVA ANTOLOGÍA DE NUESTRO COLECTIVO

“TARDES DEL LABERINTO”. Ediciones Parnass, Barcelona, 2011

Un grupo literario es como la vida misma. En él conviven personas de lo más heterogéneo: altas, rubias, morenas, guapas y menos guapas, ilustradas y menos ilustradas y, claro, cuando se publica algo del colectivo, el resultado es un fiel reflejo del mismo. Por supuesto les une su amor por la literatura y todos sus miembros merecen un respeto, ya que todos nos hacen partícipes de sus sentimientos cuando deciden plasmar esas inquietudes en el papel. Algunos publican libros y están ahí ofreciéndonos su pérdida de la inocencia, sus amores, sus sueños, rotos o cumplidos, sus desvelos, sus fantasías, su esperanza en la vida…

Y eso es debido a que un día perciben que los sentimientos, los recuerdos, los atardeceres o el color de unos ojos no se borran, perduran más allá de la mera experiencia o del mero encuentro y se adhieren a su piel como esos tatuajes tan de moda, que deben llevar a donde quieran que vayan.

Somos estas personas variopintas, imperfectas, vulnerables, auténticas… las que formamos el colectivo El Laberinto de Ariadna.

Por nuestra tertulia han pasado los más importantes escritores y también los más sencillos y desconocidos, y todos sin excepción han sido acogidos con admiración. También hemos publicado hasta el momento veintitrés pliegos de poesía y un libro conmemorativo de los primeros diez años de nuestra existencia.

Entendemos la literatura de manera festiva, la disfrutamos y eso lo encontrarás en nuestra segunda antología que ha visto la luz en estos días finales de noviembre, 52 escritores participamos en ella.

Ménage à trois

2011-12-06T09:43:00.001+01:00

En el metro se puede ver casi cualquier cosa. Allí la vida social infracotidiana se desvela de manera sutil o descarada a través de gestos de convivencia básicos, formas prácticas de ocupar un espacio compartido -a veces casi hasta el paroxismo-, maneras de gestionar la mirada y el cuerpo, etc. En los vagones de metro los seres anónimos son partícipes de una representación precaria y fugaz en la que sin embargo, siempre salen indemnes por una sencilla razón: la mayoría de ellos saben de memoria su papel y aunque improvisen lo hacen de manera tal que la función continúa sin sobresaltos. Bueno, al menos eso es lo que sucede la mayoría de las veces.

Allí en ese espacio minúsculo aliñado de diversas formas corporales, olores de toda laya, conversaciones en todos los tonos, alientos de todos los matices, regurgita ese mundo social que se explaya, allá arriba, en la calle. ¿Acaso podría ser de otra manera?

Es viernes. Tomo el metro en Sagrera. A las 11 de la noche todo parece remitir a un ambiente festivo de copas y bailes y lo que salga. Se baja alguna gente y sube otra: jóvenes con ganas de fiesta, hombres y mujeres con cara de agotamiento y pocas ganas de sonreír y algunas personas mayores de pasos silenciosos. El vagón está medio vacío así que me siento en uno de los puestos libres. Abro un poco la cremallera de mi abrigo, me desato la bufanda -hoy llevo una preciosa que me ha regalado mi hermana Tati- saco El Gatopardo de mi bolso y empiezo a leer justo donde Lampedusa describe el final del Príncipe, empiezo a introducirme con emoción en las palabras y ¡zas! la risa alborotada de una chica me desconcentra. Levanto la mirada y la veo justo en frente de mí. Es muy joven -veinteañera, diría- y va sentada en las piernas de un chico de pelo largo. Ella ríe, él la lleva encerrada en sus brazos. Intento leer pero algo me desvía del texto. Vuelvo a mirar al frente y veo a la pareja, ahora se besan con fruición (oye: tu también lo hacías en los pasillos de la universidad ¿recuerdas?). Y entonces me fijo en la otra persona que comparte la misma sección compuesta por dos asientos: es otro chico de pelo corto y mirada lejana. Tiene cara de ángel, pienso. Un momento: observo que la distancia entre el cuerpo de éste y la pareja no existe. ¡No hay esa separación física ellos! Busco explicaciones: debe ser hermano de alguno de los miembros de la pareja o un muy buen amigo de él. Vamos, un familiar. Alguien de mucha confianza que llevas a tu costado mientras te "morreas" con tu novio o novia y te aguantas las conversaciones insulsas y repetidas de los enamorados. El chico tiene, sin embargo, cara de aburrido.

Vuelvo a la muerte del Príncipe sin éxito. Oye: mira con disimulo. La pareja ahora ha terminado la sesión de besos y parece que se ha quedado sin palabras. "Propera parada: Hospital Clínic". Hago como si estuviese leyendo pero mi visión periférica me advierte de algo. La chica continúa sentada en las piernas de su chico pero éste ya no la abraza, ahora habla con el muchacho acompañante (lo hacen muy quedo y sus caras están demasiado cercanas, demasiados próximas) Oh, oh, aquí pasa algo, me digo. Y entonces me fijo que el brazo derecho del chico que antes besaba a la muchacha ahora estrecha el cuerpo delgado del joven y mientras sonríe le acaricia el rostro con ternura con su mano izquierda. (Nada: debe ser su hermano menor). Oye: mira con disimulo y vuelve al libro. Y entonces, un poco después, sin poder evitarlo, levanto la mirada y observo a los chicos engarzados en un beso intenso y prolongado, mientras la chica observa su reflejo en la ventanilla del metro (aún va en las piernas de uno de ellos).

Intento volver al texto, sin éxito. No puedo ocultar una sensación un tanto extraña. La presentación sin decorados de un comportamiento privado en un espacio público me ha dejado sin palabras. Así que, con disimulo, observo las caras de mis compañeros de viaje. Los que han visto la escena, desvían la mirada, como si hubiesen visto algo muy, muy raro... Y yo pienso en mi madre y en lo que diría: "Dios mío, este mundo está loco".

Las primeras luces

2011-11-28T10:11:00.001+01:00

Mi columna de El Líder del domingo pasado, "Las primeras luces", se puede leer aquí:

http://www.ellider.com.co/2011/11/27/las-primeras-luces-por-martha-cecilia-cedeno-perez/

Le Livre des Adieux à París

2011-11-25T10:14:00.001+01:00

Joseph Anton SOLDEVILA – Le Livre des Adieux*

Par: Nathalie‐Noëlle Rimlinger

Ce qui est important dansce livre, c’est l’état de crise humaine.

Une crise violente, implacable, qui entraîne une séparation d’avec l’autremoitié, irrévocable, jusqu’à l’adieu.

Commence alors une descente en soi‐même comme chez Dante, la DivineComédie, un voyage vers l’enfer.

Mais je n’ai pas pensé toute seule à Dante, Franz Litz, le musicien, m’ya aidée, qui après un long chemin de création, fort de sa maturité, a manifestéla nécessité d’écrire les « Années de Pèlerinage», traversée d’espaces intérieurs à partir de l’amour queDante, Pétrarque, ont inspiré. Et le même texte de Dante insufflait à VictorHugo un poème, comme si les artistes et tous les hommes rencontraient cettecrise d’une quête d’eux‐mêmes et de vérités.

Si ces références littéraires sont classiques, c’est que le thèmeabordé par Soldevila est cousu à l’expérience humaine depuis que l’homme est homme, expérience toujoursrenouvelée qui flèche un parcours à accomplir lorsqu’un travail de l’âme doitse réaliser, comme si l’âme à un momento donné exigeait que l’on largue unepartie en soi‐même.

Etapes douloureuses,inacceptables, ressenties comme injustes. Celle d’un regard à découvrir, à distinguerde l’amour passion, l’amour charnel, l’amour de l’amoureux, par lequel l’auteurconstate que s’il est indispensable à l’homme d’aimer, quelque chose s’effectuedans l’amour, comme une perte, qui rend seul, vulnérable, exilé… L’amour se transforme en perte, et l’autre, avec lequel s’était sibien révélé le secret de l’intimité que l’on tenait pour éternel, subit le sortd’être rejeté pour cause de son éloignement. Et comme toujours on se demandequi quitte l’autre. Le livre des Adieux, ce livre de la crise, comporte trois parties: D’abord la douleur, La décision, L’exil.

J’évoquais la Divine comédie car de même s’entreprend un voyage où ils’agit par cercles

concentriques de pénétrer l’enfer, de traverser le purgatoire. Et c’estbien ce trajet qu’entreprend notre auteur, qui s’éloignant, chemine sans trêveet sans merci et constate ses transformations, mais sans espoir de lumière, etsans lueur de paradis. Sans se gracier un seul instant, ni l’autre non plus.

Chemin sans retour, où l’adieurésonne pourtant comme un appel au secours où filtre par une insistante adresse à l’autre, témoin du vertige entamé, le feu d’unepassion qui se cogne à ellemême, d’un désespoir qui tire vers le pire.

Pour ne pas citer le poète, car vous allez l’entendre somptueusement,je vais vous lire pour illustrer mon propos, le texte de Victor Hugo, deuxlignes de Dante, puis un sonnet de Pétrarque… Mais avant, je voudrais m’arrêterun instant sur le style de Soldevila fait d’images d’une incroyable forcé d’évocation,pénétrantes par leur précision piquante d’universalité, dans ce texte déroulécomme un monologue. Et c’est là, dans cette écriture tissée d’images que jetrouve beaucoup de tendresse et même de l’amour. Ces images savent nousémouvoir parce qu’elles sont en nous. Elles s’enchainent ici, avec l’évidencede la subtilité. Nous pouvons saluer l’esthétique fine du poète, Soldevila,virtuose, et le placer parmi les grands. De cette tendresse discrète, ténue de l’enfanceplongé dans le rêve, nous émergeons dans l’âge adulte, avec ce destin commun àtous, d’avoir à perdre sa vision d’un amour immuable, parce que le paradis,ici, se tient derrière, mais qui se retrouvera peut‐être, lorsque la tyranniede l’amour fusionnel et totalitaire de l’enfance se dissoudra pour laisserplace à l’inconnu.

Victor Hugo à propos de Dante

« Quand le poète peint l’enfer,

Il peint sa vie.

Là sont les visions, les rêves, les chimères,

Les yeux que la douleur change en source amère

Puis la pâle misère au sourire appauvri,

L’ambition, l’orgueil de soi‐même nourri

Et la luxure immonde et l’avarice infâme,

Tous les manteaux deplomb dont on peut se charger l’âme.

Et puis plus bas encoreet tout au fond du gouffre,

Le masque grimaçant de la haine qui soufre. »

De Dante, deux lignes :

« L’amour, couple enlacé,triste et toujours brûlant ».

Plus loin : « Abandonneztoute espérance. »

Maintenant, un sonnet de Pétrarque, poète italien du 14ème sièle

« Je ne puis trouver la paix

Et je n’ai pas de quoi faire la guerre

Et je crains et j’espère

Et je brûle et je suis de glace

Et je vole au‐dessus du ciel

Et je rampe sur la terre

Et je ne saisis rien

Et j’embrasse le monde entier.

Quelqu’un m’a mis dans une prison

Qu’il ne m’ouvre, ni ne me ferme

Et sans me retenir pour sien,

Il ne détache pas mes liens

Et amour ne me tue pas

Ni ne m’ôte mes fers

Et il ne me veut pas vivant

Et il ne me tire pas d’embarras.

Je vois sans yeux, je n’ai pas de langue

Et je crie et je désire mourir

Et je demande secours

Et je me hais moi‐même

Et j’aime autrui.

Je me repais de douleur

en pleurant je ris également

Me déplaisant la mort et la vie

Voilà mes tares, madame,

Où par vous je me trouve. »

Nathalie‐NoëlleRimlinger, París, Novembre, 2011

Texto de la escritora, editora, pintora y escultora Nathalie-Noëlle Rimlinger, con motivo de la presentación de la traducción francesa de El Llibre dels Adéus (Le Livre des Adieux) de Josep Anton Soldevila en la Galería de Arte Terres d'Aligre, de París, el pasado 17 de noviembre.

Muerte en la estación Espanya

2011-11-22T12:01:00.001+01:00

Nada hacía presagiar lo peor. La mañana del lunes, como de costumbre, llevé a mi hija al cole y después cogí la línea azul del metro, hice un transbordo en Plaza de Sants y tomé la linea roja para bajarme en plaza Universitat donde había quedado a las 9:30 con mi amiga Susana. Todo iba bien hasta llegar a la estación Espanya. Mientras miraba los titulares de uno de esos diarios gratuitos que reparten en la boca de las estaciones, escuché la voz metálica anunciando "Properada parada, Espanya". Alejé mis ojos del periódico en el momento en que el metro empezó a frenar de manera extraña. Andaba un poco y se detenía, andaba un poco y se detenía como si algo impidiese su tránsito. Miré por la ventanilla el andén de la estación mientras el metro se detenía totalmente. Entonces observé cómo la gente que allí estaba se dirigía rápidamente hacia el costado del pasillo por donde había entrado el metro. A la par todo los que íbamos dentro del vagón nos miramos con sorpresa. ¿Qué ha pasado? Las puertas se abrieron mientras una mujer que estaba en el andén gritó "se ha tirado alguien". Los pasajeros empezaron a bajar. Yo me quedé junto a la puerta, totalmente inmóvil. Una extraña sensación se apoderó de mi ánima y sentí unos deseos enormes de llorar. Tres mujeres se arremolinaron junto a la puerta en la que yo estaba y decían "Era una chica, estaba allí esperando el metro, cuando de repente, al momento de entrar, se tiró... ha sido horrible". La mayoría de los que estaban esperando en el andén y los que venían en el metro se iban rápidamente hacia el lugar del suceso. Yo, perpleja, seguía sin entender lo que había pasado y sobre todo sin comprender ese instinto morboso de la gente. "No he visto nada, parece que el cuerpo está debajo..."

Después de unos minutos, bajé del vagón con una tristeza enorme y me dispuse a transitar el largo pasillo hacia la línea verde sin mirar atrás. Escuché los altavoces de la estación "Debido a una incidencia la linea 1 está suspendida de la estación de..."

Una incidencia, la muerte es una incidencia. Yo no dejo de pensar en ello. Anoche tuve sueños oscuros. Desde entonces las estaciones de metro me asustan.

94 años

2011-11-20T21:09:00.001+01:00

Mañana 21 de noviembre mi abuelo Miguel Ángel cumple 94 años. Y sigue como si nada, trashumando caminos y montañas y jugando al billar. Hace algunos meses le pusieron un marcapasos y cuando ya se había recuperado un poco lo atropelló una zorra (un carro tirado por un caballo) en una de las calles de un poblado inmerso en la manigua.

El abuelo sigue en pie, con una lucidez asombrosa. La última vez que le vi, hace tres años, me dijo que ya estaba viviendo de más, que estaba usando un tiempo que no era el suyo...

Estoy segura de que podré volver a verlo para decirle que lo quiero y para agradecerle esos exámenes de conocimientos a los que me sometía cuando yo estudiaba la secundaria. ¿En que año ocurrió la guerra de sucesión en Estados Unidos? ¿Cómo se inició la Guerra civil Española? ¿Quienes firmaron el tratado de Lombardía? ¿Quién compuso La Marsellesa? ¿Quién escribió Bodas de Sangre? ¿Cuáles son los ríos más largos del mundo? Preguntas y preguntas que yo intentaba responder siempre con un poco de miedo pues temía equivocarme. (Se por fuentes fidedignas que te sientes muy orgulloso de mí y eso conmueve los rincones más profundos de mi ser)

¡Feliz aniversario, abuelo! (aunque se que, quizá, no podrás leer estás palabras -allí donde vives Internet aún no llega...)

Foto de mi abuelo a mediados de 1999 en el Desierto de la Tatacoa, Huila, Colombia

Dos libros de filosofía de Luis Franco Garrido

2011-11-18T18:59:00.001+01:00

A veces, por cuestiones de la vida nos vemos inmersas en espacios que nada tienen que ver con nuestra profesión o con nuestros intereses. Sin embargo, en esos territorios opacos, podemos también descubrir seres humanos estupendos que además de su valor personal tienen el don del pensamiento y la palabra. Ese es el caso de Luis Franco Garrido. Filóso, egresado de la Universidad Complutense de Madrid que no sólo me ha premiado con su amistad sino también con dos de sus libros. Uno de ellos es Lenguaje e imagen en El sofista de Platón (Madrid, 2010) y Guilles Deleuze: sentido y acontecimiento (Ediciones Antígona, 2011), este último con un interesante prólogo de José Luis Pardo.

En ambos libros su autor nos lleva por los caminos de la filosofía a través de un lenguaje cuidado y claro que nos acerca de manera sencilla a unos temas un tanto complejos para una gran mayoría. Luis logra que nos interesemos por ellos y lo mejor, que los comprendamos.

En Lenguaje e imagen... podemos leer cosas cómo éstas: "La actividad del filósofo es esa extraña huida de lo cotidiano, esquivando todo ruido de la costumbre y vagando entre hombres para devolver a cada cosa su sitio. Es la retirada a tiempo de una ciudad que amenaza las realaciones entre los hombres y que siente como amenazada al filósofo..." (Pág. 65)

Y En Guilles Deleuze... nos desvela algunas claves de la Lógica del sentido de este filósofo francés, para anunciarnos que "Ningún comienzo lleva consigo su propia desaparición. Es como si cada momento que le continúa volviera a aparecer con una fuerza renovada, como si viniera a exigir el lugar que la ha sido usurpado, para luego, con gran humor, retirarse de la escena y ceder el protagonismo. Ocurre así en Lógica del sentido, donde entre la primera palabra de la obra y la última apenas hay distancia, y sin embargo una brecha imperceptible se abre dejando pasar un sinfin de mutaciones, una fina aberutra por donde se cuela todo un mundo de diferencias". (Pág. 53)

Leer a Luis Franco es adentrarnos en las briznas de un pensamiento filósofico más cercano de lo que creemos. ¡Os recomiendo este par de libros!

2011-11-07T09:59:00.000+01:00

CUANDO LA MUERTE ES UNAIMAGEN*

Martha Cecilia CedeñoPérez

Abrolos diarios digitales colombianos y me encuentro de lleno con una imagencontundente: la de un cadáver con los ojos abiertos, la boca girada hacia ellado izquierdo en una mueca de risa siniestra y el rostro hierático totalmenteafeitado. Y a un costado de esta fotografía aparece otra: la de un hombre congafas y espesa barba tan negra como supelo, vestido al estilo militar que en ese justo momento parece hablar conalguien. El fondo de la imagen está diluido pero hay tonos verdes, muchos tonosverdes. Sin duda fue hecha en la selva.

Hacepocos días me sorprendí con una imagen similar. El rostro hinchado yensangrentado de un cadáver expuesto sin tapujos en las primeras planas de losprincipales diarios de España y el mundo. La confirmación exacta de la batalla contra el mal. El registro fehaciente del triunfo de labondad universal.

Yentre esas imágenes hay otras que se agolpan en mi cabeza sin conmiseración. Decrímenes, atentados, accidentes… Y todas tienen algo en común: se despliegancon descaro para que sean devoradas brutalmente por los ojos de quienes lascontemplan. Y los mirantes, todas ytodas, participamos en un acto de necrofagia, alentados por el peso de lamorbosidad, el señalamiento, el horror, la condena… Asistimos indemnes albanquete de la muerte ajena. Y podemos condolernos, asustarnos y a veces imaginarla magnitud del desastre, la anchura del terror. Todo esto sin dejar de comer, de reír eincluso de creer en Dios.

Perohay imágenes de imágenes. Las dos que he mencionado anteriormente tienen un rango superior porque corresponden aseres que en vida pertenecieron al mundo de los “malos”, de los completamente“malos”. Hombres siniestros sin ningúnatisbo de humanidad. Tiranos,sanguinarios, guerrilleros, seguidores del gran putas. La crueldad hecha hombre. No importa sialguna vez estuvieron vinculados asífuese someramente al mundo de los “buenos”. Por alguna extraña razón estosespecímenes fueron confinados en elreino de la maldad por los siglos de los siglos.

Deahí la importancia de mostrar hasta la saciedad sus rostros vencidos eimpasibles que ya no pueden horadar el sistema de seguridad local, nacional ymundial. Cuerpos fracturados expuestos sin miramientos como constancia deltriunfo absoluto de la razón, la justicia, el bien. Cuerpos ateridos de seres malvadosmerecedores de todos los castigos habidos y por haber pues sus horrendos actossólo se pueden juzgar con la muerte. Pero no basta acabar con ellos: hay queexponerlos como trofeos y, sobre todo, como advertencia. En este mundo sólo haycabida para los “buenos”.

Cuandola muerte es una imagen todos nos convertimos en sus cómplices.
.
*Columna de esta semana publicada en el diario El Líder

Presentación de "La Cua de palla: retrat en groc i negre"

2011-11-06T11:52:00.001+01:00

El próximo 11 de noviembre se presentará el libro La cua de palla: retrat en groc i negre de Jordi Canal y Àlex Martín Escribà. Así aparece reseñado en La Vanguardia:

http://www.lavanguardia.com/libros/20111104/54237509272/la-biblioteca-la-bobila-presenta-la-cua-de-palla-retrat-en-groc-i-negre.html

Día: 11/11/2011
Hora: 19:00 h.
Lugar: Auditorio del Centre Cultural la Bòbila, Pl de la Bòbila, 1. 08906
L'Hospitalet de Llobregat

El Bien Común*

2011-10-30T09:16:00.001+01:00

Hoy se llevan a cabo elecciones en Colombia para escoger Gobernadores, Diputados, Alcaldes, Concejales y Ediles de las Juntas Administradoras Locales. Es un ejercicio concreto de la democracia participativa cuya base reposa en la posibilidad de que la gente, las personas de a pie, el pueblo en general, elija a quienes los representará de la mejor manera, a quienes lucharán en todo caso por los intereses comunitarios y no por los particulares.

Dicho de ese modo suena magnífico pues nos hace pensar en ese profundo convencimiento democrático en nuestro país. Faltaría más. Y también en una cierta tradición en donde supuestamente se está a la búsqueda del bienestar social. Y no cabe duda de que los candidatos y candidatas, en sus respectivas campañas, se esfuerzan en señalar los problemas a resolver esbozando medidas para ello. Señalan y prometen. En principio todos se afanan por convertirse en adalides y portavoces de los necesitados y en los estandartes del progreso. ¿Qué más se puede pedir?

Pero algo falla en todo esto. Y ese algo tiene que ver con la noción que nuestros políticos y políticas tienen del Bien Común -o su total desconocimiento-, un concepto complejo sobre el cual se han llenado páginas y páginas desde hace mucho tiempo. En economía su significado clásico apunta hacia la noción de riqueza o propiedad común; en el aspecto social y filosófico al bienestar y bien común. En este último sentido connota entre otras cosas, planteamientos tan básicos como que deriva de la naturaleza humana y es superior a cualquier individuo, que redunda en provecho de todos, esto es, su profunda orientación hacia los derechos de las personas en general tanto en las exigencias del cuerpo como las del espíritu. El Bien Común obliga al Estado pues la razón de ser de cuantos gobiernan radica por completo en éste y por ello deben actuar en consecuencia, esto es, respetando su naturaleza.

Todo esto suena muy bonito, especialmente cuando vamos a la realidad y leemos noticias sobre el “trabajo efectivo” de nuestros gobernantes, muchos de ellos investigados/as por corrupción pura y dura con todos sus matices. ¡Justo al antinomia del bien común! Ellos y ellas laboran arduamente no por el bienestar de la sociedad que los eligió sino por la de sus propios bolsillos. ¡Una vergüenza!

Nuestros gobernantes no tienen la menor idea de lo que significa trabajar por el bienestar de la gente y comprometerse íntegramente en lograr mejoras en la calidad de vida de la comunidad. Tampoco tienen sentido de la transparencia, la responsabilidad, el respeto, la ética. Nuestros gobernantes ignoran el sentido último del Bien Común.

Ojalá que hoy la gente sepa escoger a sus representantes para no repetir aquello de que tenemos los gobernantes que nos merecemos…

*Columna en El Líder

Poética a través de SMS

2011-10-27T11:59:00.003+02:00

Martha:

En las comisuras del otoño
naufragan,
cada tarde,
mis palabras.

Pilar:

Treparé hasta las hojas
sangre
para rescatar tus palabras
fecundas.

¿El epílogo de ETA?*

2011-10-23T11:19:00.000+02:00

Por Martha Cecilia Cedeño Pérez

Posted by caqueta on 22 octubre, 2011 in Columnistas | 0 Comment

ETA (Euskadi Ta Askatasuna) expresión euskera que se podría traducir al castellano como País Vasco y Libertad, acaba de anunciar la dejación de las armas después de 53 años de violencia y más de 800 muertos. En el comunicado afirma entre otras cosas que “estamos ante una oportunidad histórica para dar una solución justa y democrática al secular conflicto político” y reconoce que “frente a la violencia y la represión, el diálogo y el acuerdo deben caracterizar el nuevo ciclo”.

Dos enunciados clarificadores en los que subyace la aceptación de la aridez de su lucha para alcanzar esos objetivos independentistas a punta de disparos y bombas. Acepta sin miramientos el fracaso de sus métodos extremos articulados para horadar el Statu Quo y las mismas entrañas de la sociedad vasca y española. Acepta que después de 53 años de terrorismo sólo ha conseguido llenar la vida cotidiana de zozobra y miedo. Y de muchas víctimas. La mayoría inocentes y otras de su mismo círculo. Víctimas propias y ajenas.

Ese reconocimiento se torna explícito al anunciar el cese definitivo de la actividad armada, haciendo un llamado a los gobiernos de España y Francia para abrir espacios de diálogo. Con ello también ETA muestra su compromiso “claro, firme y definitivo” en la construcción de un proceso de paz real y en la resolución de las consecuencias de ese largo y crudo conflicto.

Esta es la mejor noticia de los últimos tiempos para una sociedad hastiada del terrorismo, de la zozobra, de la amenaza permanente. Una buena nueva esperada y anhelada durante muchos años pero hasta ahora bastante esquiva. ¿Cuándo podremos los colombianos y colombianas despertarnos con una noticia similar? ¿Cuándo tendremos la certeza de la construcción de caminos alternativos para poner fin a esa violencia atroz que nos conmina a la muerte, al exilio, a la desesperanza? ¿Cuándo se enterarán los “señores” de la guerra que el terror, la represión, la amenaza, la tortura, el secuestro y todos esos mecanismos perversos del conflicto sólo producen asco y repulsión? Con su barbarie sólo se erige la muerte, todas las muertes.

La cuestión es bastante clara. La única manera para allanar el camino en búsqueda de una resolución al conflicto colombiano es el diálogo, la voluntad de sus distintos actores para sentarse a negociar con todas las cartas puestas sobre la mesa. No hay otra alternativa. El desangre que la violencia ha ocasionado en el seno de la sociedad colombiana jamás podrá repararse pero sí es factible detenerlo para trazar un futuro sin miedos y sin muertes.

ETA acaba de anunciar el cese de su actividad armada. ¿Cuándo lo harán las bandas terroristas de nuestro país?

*Columna de El Líder de esta semana

.........

AQUÍ VA EL VÍDEO DEL COMUNICADO DE ETA

El verdadero rostro del TLC *

2011-10-16T09:52:00.001+02:00

Martha Cecilia Cedeño Pérez

Posted by caqueta on 15 octubre, 2011 in Columnistas | 0 Comment

El verdadero rostro del TLC

El Tratado de Libre Comercio (TLC) entre Colombia y Estados Unidos, aprobado por el Congreso de este último hace unos días, es uno de los pactos más vergonzosos de la ya triste historia de expoliación y saqueo que ha padecido Colombia desde tiempos inmemoriales.

En teoría, un tratado de libre comercio es un acuerdo mediante el cual dos o más países pactan las reglas o normas para realizar un intercambio de productos, servicios e inversiones, sin restricciones y bajo condiciones de transparencia y equidad, cosas que por supuesto no tienen nada que ver con lo que subyace a este tratado que vulnera la soberanía nacional, el derecho fundamental que tiene todo pueblo a dirigir sus propios destinos y a gestionar sus propios recursos pensando siempre en el bienestar de su población. Este tratado que acaba de sellar el gobierno colombiano y cuyo proceso de negociación fue sólo una falacia –el gobierno aceptó todas las exigencias estadounidenses sin rechistar-, está hecho a la medida de los intereses norteamericanos y de las grandes multinacionales que succionan la riqueza y la sangre –metafórica y literalmente hablando-, de Colombia.

Dentro de las implicaciones reales de dicho tratado se pueden mencionar, entre otras, la exposición de la producción nacional a la competencia desleal con los monopolios estadounidenses; la sujeción del país a los vaivenes del mercado y sin control sobre sus propios movimientos internos; el aumento de las importaciones y disminución de las ya menguadas exportaciones, pues los EU no eliminarán la protección de su economía ni sus subsidios a la producción agrícola, con las funestas consecuencias para este importante sector de la economía colombiana.

Y otras implicaciones colaterales son la intensificación de la política de guerra total con la que, desde el mandato de Uribe, se ha querido solucionar el conflicto colombiano y todo lo que ello implica; la apropiación directa o indirecta, por parte de las empresas estadounidenses, de los recursos biológicos, genéticos o de los conocimientos tradicionales de los que son propietarios el Estado colombiano y los grupos étnicos de la nación colombiana.

Con el TLC el gobierno de EU tiene el camino expedito para imponer, controlar, arrasar (como ya lo ha demostrado la calamitosa experiencia mexicana), y para agudizar las condiciones de inequidad en la distribución de la riqueza y acabar con cualquier esperanza de redención de la compleja realidad colombiana.

En últimas, el ganador de este pacto perverso es Estados Unidos que podrá exportar sus excedentes, controlar la economía colombiana, explotar la mano de obra barata de la población y apoderarse de sus recursos naturales, incluyendo la biodiversidad, el agua y los conocimientos ancestrales.

¡Viva el TLC!

*Mi columna en El Líder de esta semana.

La lectora (II parte)

2011-10-14T14:14:00.000+02:00

Un lector muy avezado, me envía estas palabras vía email para completar el día siguiente de Anna:

"Es muy bello… Fíjate lo que le ocurrió a Ana: al día siguiente alguien le preguntó desde el otro extremo del auricular si le aconsejaba retomar la agenda de papel, ya que previsiblemente los servidores de RIM volverían a colgarse. Sí, respondió ella, tome papel y bolígrafo que le explico como funcionan estás antiguas e infalibles aplicaciones de la escritura...". LG

La lectora

2011-10-14T10:54:00.001+02:00

Supongamos que se llama Anna y que después de dejar a su hijo en el colegio toma el metro para ir al trabajo. Supongamos que ella es teleoperadora desde hace un par de años pese a haber hecho hasta tercero de derecho. Supongamos que su horario laboral comienza a las 10 de la mañana. Y supongamos que, a veces, tiene el impulso de escribir. De hecho, ya tiene un cuento publicado en una de esas revistas hechas con más ganas que calidad.

Ella, Anna, ahora va en un asiento del metro y lee Kafka en la orilla de Murakami, un japonés convertido en ídolo de las letras mundiales. No es para tanto, diría algún escritor versado en el arte de la mentira. Ella va allí, absorta en su lectura sin fijarse en una mujer que vende mecheros a un euro, en una chica con una cuchara en el bolsillo izquierdo de su pantalón, en una pareja adolescente prodigándose besos de latonero, en un jovenzuelo de rastas castañas en cuyos pelos seguramente habitan muchas especies de piojos (decían que Bob Marley tenía 15 tipos de esta ganadería en el momento de su muerte), en una mujer rotunda cuyas carnes se salen por las comisuras de la ropa, en un hombre de gafas oscuras, en un muchacho de ojos vivarachos pendiente de los descuidos ajenos...

Ella, absorta en la lectura, olvida las paradas, los anuncios, las miradas. Olvida la realidad de un día cuyo comienzo podría ser éste:

"Buenos días, soy Anna Solè ¿Puedo ayudarle en algo?

"Mire señorita mi Blacberry no funciona desde hace tres días. ¿Podría usted mirarlo? (Aquí el tono de voz sube) Estoy desesperado no puedo conectar a Internet, no puedo mandar mensajes por Whasap... estoy totalmente incomunicado y no puedo hacer nada. ¡Esto es increíble! Yo no puedo vivir sin estar conectado. ¡Quiero una solución ya! (En este momento Anna, desconcertada, respira profundo para no mandar al hombre y su BB a la puta mierda)...

Y cuando al fin regresa a la realidad, se da cuenta de que se ha pasado de estación. Diagonal ha quedado atrás y la única alternativa es apearse en la estación siguiente y hacer el viaje de regreso.

¡Vaya día que me espera! piensa Anna

Conversatorio con Marco Tulio Aguilera Garramuño

2011-10-09T13:36:00.004+02:00

Como estaba previsto el miércoles 5 de octubre se llevó a cabo el encuentro con el escritor colombiano Marco Tulio Aguilera Garramuño, a quien conocí primero a través de una de sus obras (Los placeres perdidos, ganadora de la I bienal de novela José Eustasio Rivera) y luego a través de Internet, gracias al blog de nuestro amigo común Isaías Peña.

Pues bien, ese día miércoles después de recoger al escritor y su mujer en un céntrico hotel barcelonés, nos encaminamos vía metro a la biblioteca La Bòbila de L'Hospitalet. Hacía una tarde espléndida aunque impregnada de un calor pegajoso y húmedo. Aprovechamos el trayecto para hablar sobre la crisis española, la inseguridad en México y otras cuestiones.

Una vez llegamos a la biblioteca MT y su señora se hicieron las fotos de rigor en la entrada y después buscamos a Jordi Canal, el director del centro cultural. Él nos recibió con ese encanto y calidez que le hacen especial. Luego de algunos minutos de diálogo empezaron a llegar las primeras personas invitadas, casi todas amigas mías que atendieron, como siempre, mi llamado. Josep Anton, Susana, Juan Gillermo, Mauricio y su pareja, un joven periodista que había sabido del acto por Internet y, por supuesto, mi familia. Gracias a la presencia de todas ellas el escritor tuvo a un auditorio de calidad.

Es una lástima que, pese a toda la difusión que Jordi Canal dio al evento a través de distintos medios y a la entrevista que Juan Carlos Ruiz y yo publicamos en La Vanguardia, no hubiese tenido la convocatoria propia de un escritor de la calidad y madurez literaria de Aguilera Garramuño. Y es una pena también que muchas personas del ámbito literario invitadas al evento no hubiesen podido venir.

Esas parecen ser las cosas de la cultura y de los intereses...

Bueno, pese a todo ello, el escritor nos deleitó con sus palabras, con sus anécdotas y nos mostró su lado más contestatario pero también el más tierno y humano. Y, por supuesto, nos habló con pasión de su Historia de todas las cosas, mi próxima lectura.

Para terminar nos fuimos a celebrar el encuentro a El Sueño, un bar cercano a casa en el que se preparan las mejores tapas de Barcelona y sus alrededores. Allí entre cañas, vinos, boquerones, chipirones, cochinillo, patatas amb all-i-oli, palabras y risas, muchas risas, terminamos una tertulia estupenda no sin traer a cuento algunas de esas situaciones escatológicas que tan bien se cultivan por estos lares.

Después de las despedidas cada quien siguió su ruta. Y el escritor y yo quedamos de vernos el año que viene en Neiva, Colombia, una ciudad canicular que cumplirá el 24 de mayo de 2012 sus primeros 400 años. El está invitado allí por haber sido el primer ganador de la Bienal de novela José Eustasio Rivera y yo, por ser miembro de la Academia Huilense de Historia y la autora de la historia de las mujeres neivanas durante el siglo XX, investigación que hará parte del libro Historia Aprehensiva de Neiva que será presentado entonces.

Aquí van algunas imágenes de la presentación de MT:

Fotos:
Foto 1: Marco Tulio y Marthacé
Foto 2: Jordi Canal y Marco Tulio
Foto 3: Susana Marfil, Jordi Canal y el escritor
Foto 4: Mauricio e Isabel, Juan Guillermo y Josep Anton Soldevila
Foto 5: Juan Gillermo, Josep Anton y Leticia
Foto 6 El escritor presentando Historia de todas las cosas
Foto 7: Josep Anton, Marthacé y Marco Tulio
Foto 8: Asistentes al evento
Foto 9: Juan Carlos, Marthacé y Luna, en las tapas...
Las fotos, excepto la número 1, son de Juan Carlos Ruiz Vásquez

Lo que el Quimbo se llevará*

2011-10-02T08:56:00.003+02:00

Hace poco tiempo aprecié en Facebook un vídeo que el periodista Melquisedec Torres compartió en red. Se trataba de un testimonio duro y conmovedor sobre las implicaciones silenciosas del embalse de El Quimbo, un proyecto hecho a la medida de la voracidad de los empresarios y los políticos. Un contubernio perverso en países como el nuestro en donde lo que menos importa es el bien común.

En dicho reportaje las personas más afectadas por dicho esperpento (pescadores, pequeños campesinos, gente sin recursos) hablaban con profundo dolor sobre lo que significa abandonar a la fuerza su mundo conocido, el lugar de la experiencia cotidiana, el espacio en donde han trazado su recorrido vital con sus sumas y sus restas.

Ellos y ellas cuyas voces son opacadas por los destellos de un proyecto que aumentará las arcas sobre todo de la transnacional Emgesa, la punta del iceberg de la segunda colonización española, son las verdaderas víctimas de este tinglado. Unas víctimas sin poder, sin recursos, sin presencia en ningún sentido de la palabra. ¡Qué importa arrancarlas de su lugar! ¡Qué importa anegar sus tierras para borrar también los perfiles de su pasado, su presente y su futuro! ¡Qué importan sus voces de descontento y la de todas aquellas personas que resisten y luchan cada día para que ese proyecto no se lleve a cabo!

Y más allá ¡Qué importa inundar una de las mejores tierras del Huila si en el destello de sus futuras aguas plateará San Dinero para unos cuantos escogidos, los mismos de siempre! ¡Qué importa la transformación del paisaje, el exterminio de la fauna y de la flora, el arrasamiento sin contemplaciones de una tierra hermosa y próspera!

Nada de esto importa ni tiene sentido para quienes desde las alturas del poder establecen los derroteros generales del bienestar no del común como se supone en la democracia, sino del particular, es decir, el de sus bolsillos. Ni el ecocidio, ni la violencia empleada para sacar a la gente de su parcela y su modo de vida, ni el clamor de miles de ciudadanos y ciudadanas opuestas a la realización de este arrasamiento humano y paisajístico.

La urdimbre de intereses políticos y económicos parece imperar una vez más sobre aquellos de las personas y los grupos humanos. En nuestro país bajo la excusa del desarrollo se han cometido y se cometen las atrocidades más delirantes. Y gran parte de la violencia que vivimos desde hace muchísimo tiempo deviene de esa particular manera de trabajar por “el bien común”.

Ojalá que las voces y las movilizaciones de la gente del Huila y otros lugares, sea escuchada. Ojalá que la presión social provoque la paralización de las obras y la anulación de un proyecto sin respeto por la vida ni el territorio.

Me sumo a la proclama de la plataforma contra este proyecto: ¡El Quimbo ni se expropia, ni se inunda, ni se vende!

*Mi columna de esta semana en El Líder

Violencia sexual contra las mujeres: un delito execrable*

2011-09-25T11:38:00.003+02:00

La violencia sexual contra lasmujeres ha existido en todas las épocas históricas, aunque con diferenteconsideración. Hasta hace poco era percibida sólo como un agravio a la familiade la víctima en general y no como un crimen contra la mujer y por ello sequedaba en el ámbito de lo privado. En este tipo de agresión la mujer esconsiderada sólo como un objeto para satisfacer una serie de experiencias, fantasíasy odios del agresor. Es una actividadsexual desviada que busca el control y la opresión de la mujer y con ello lasensación, para el criminal, de estar en un nivel superior, de tener la fuerza contodas sus connotaciones.

La violencia sexual contra las mujeres, repugnante desde todos los puntosde vista, se convierte en zonas deconflicto en un arma de guerra cotidiana. En un mecanismo para mantenersatisfechas a las tropas regulares e irregulares que hacen parte del conflictocolombiano. Así, por ejemplo, segúnMedicina legal, entre el año 2007 y el 2009 la Fuerza Pública colombianafue responsable de 126 casos de violación, mientras la guerrilla, de 32; y los'paras' y bandas, de 10. Cifra que seguramente no corresponde con la realidadporque muchas mujeres no se atreven a denunciar por miedo, por ignorancia o porque en nuestro país este tipode delito está tan “normalizado” que muchas féminas no se consideran agredidas.

Seacomo fuere, la violencia sexual es una de las principalescausas que encabezan el desplazamiento forzado de las mujeres en Colombia,concretamente dos de cada diez desplazadas se han visto obligadas a huir debidoa este delito.

Segúnuna encuesta de Oxfam y otras organizaciones no gubernamentales realizada en 407 municipios, más de 94 milmujeres fueron víctimas de abuso sexual entre el 2001 y el 2009. Y entre ellasmás de 26 mil quedaron embarazadas. Embarazadas a las cuales también se lesniega la opción del aborto porque en nuestro conservador y clerical país aún no está legalizado no obstante laexistencia de una práctica que muchas veces lleva a la muerte de lasféminas.

Y todo ello pese a laexistencia de Leyes como la 2257 de 2008 contrala violencia de género en la que se tipifican algunos delitos sexuales contrala mujer y se reconoce la figura de éstacomo víctima del conflicto armado. Pero ello no es suficiente. Es necesaria laadopción de medidas eficaces para enfrentar dicha situación creando canales efectivosde prevención, de denuncia, de acompañamiento y reparación y también, medidascontundentes contra los agresores. Cárcel sin contemplaciones para todos loscriminales que vulneran a miles de niñas y mujeres colombianas, víctimasinocentes de una guerra endémica que parece no tener fin.

*Mi columna de hoy domingo en El Líder.

OTOÑO

2011-09-23T10:02:00.000+02:00

Murmullode hojas

secas

ypájaros enlutados

en unfondo siempre azul.

Luzblanca y negra

en suconcha de plata,

levepresagio de la muerte

callada.

(Versos en claroscuro, inédito)

Volver

2011-09-16T11:14:00.000+02:00

Hoy, como hace tanto tiempo, volver se convierte en un fin. En todo aquello que conmueve y obliga a mirar más allá de la esquina del tiempo para reencontrar ese espacio primero del que, por uno y otro motivo, hemos sido expulsados por voluntad propia o ajena.

Volver, partir, volver.

Todo junto en la espesura del pensamiento y la razón.

Todo junto en las comisuras de la memoria y la experiencia.

Todo junto en una canción muchas veces escuchada por mi padre en su radio rojo y que a mi, entonces, me parecía horrenda.

Todo junto en los confines de la vida cotidiana tantas veces repetida.

Volver. Partir. Volver

Siempre se vuelve a la patria sensible donde se amó la vida...

Nariz blanca

2011-09-15T12:37:00.002+02:00

"Déjame decirte que para ser tan joven tienes mucho morro". Sentencia el viejo con sorna y rabia mientras me mira fijamente tras el cristal doble de sus gafas. Tiene el rostro colorado pero su nariz es grande y blanca. Muy blanca. Me fijo en ella para ver sus relieves, sus texturas, sus caminos. Me gustaría saber por qué la lleva de ese color. Sus ojos continúan puestos en los míos.

No entiendo lo que ocurre. Acabo de levantar los ojos del libro que leo desde ayer y me he topado con su expresión y sus palabras. Con su nariz grandilocuente. Intento en una milésima de segundo retroceder los últimos minutos de mi existencia y me veo andando de prisa hasta una asiento vacío. El único. Luego abro Seda el libro que leo desde ayer en los trayectos del metro. Capítulo 48... Herve Joncour no apartó los ojos del chico asesinado.

-No llevaba mensajes consigo

-Él era un mensaje de amor...

Mi visión periférica me advierte que una persona me quiere decir algo, el chico que va sentado a mi lado se levanta. Alguien ocupa su lugar. Prosigo mi lectura Telas maravillosa, seda, todas alrededor del palanquin, miles de colores, naranja, blanco, ocre, plateado ni una ranura de aquel nido maravilloso, solo el susurro de aquellos colores ondeando en el aire, impenetrables, más ligeros que la nada...

¡Viva España! Ahora la juventud está cansada, nace cansada. ¡Esto es España! percibo en mi escucha periférica. Sigo concentrada en mi lectura pero no se porqué razón tengo la impresión de que el viejo habla de mí

"Déjame decirte que para ser tan joven tienes mucho morro" Levanto la mirada. Me topo con su nariz grandilocuente. La gente me mira. ¡Tienes mucho morro! grita de nuevo. Y luego dice algo que no alcanzo a descifrar.

¡Que le vaya bien! digo yo con ironía. El viejo antes de bajar del metro en la estación de Collblanc me regala su última mirada de odio. Nariz blanca se aleja con su rabia.

Prosigo en mi lectura, se que la gente me mira.

¡Buena manera de comenzar la tarde!

¡Por fin!

2011-09-11T10:32:00.000+02:00

Después de muchas horas de intentos fallidos, por fin he logrado "normalizar" la página principal de esta bitácora . Al menos ahora abre donde tiene que ser. ¡Y todo era tan sencillo!

Escena de metro - Línea azul

2011-09-10T12:25:00.002+02:00

23:15
9 de septiembre

Barcelona

Cuando se abrenlas puertas del metro, una niña de unos ocho años corre veloz hacia un asiento desocupado pero nologra alcanzarlo porque una mujer treintañera ya se ha apropiado de él. La chica le pregunta con una sonrisa si quiere sentarse. La chiquilla responde que sí. El hombre que la acompaña y que va sentado a sulado, la mira con rabia y luego le dice:“Per què has de deixar-li el seient a la nena? si fos una persona major, una dona embarassada, però és una nena. No t'aixequis. No t'aixequis”, le ordena, mientras la coge del brazo para que no se levante del asiento. Su tonode voz sube. Las personas que van en los asientos frontales lo miran conreprobación.

La madre de la nena le dice a la mujer que su hija no se quiere sentar,que muchas gracias por su gesto pero que ella seguirá de pie. El hombre, sinbajar el tono de la voz, continúa diciendo, en catalán, que no tiene por qué cedersu asiento, que ¡joder! no entiende por quédiablos tiene que levantarse, que es una tonta, que… No habla, impone. La chicalo mira con rabia y haciendo caso omiso se levanta con rapidez. La madre de lanena, advierte la reacción del hombre y mirándolo a los ojos le dice “señor, no se enfade que la niña no sequiere sentar”.

Los tres hombres y la mujer que van en el asiento de enfrente miran laescena. Y yo también.

Pero ya es demasiado tarde. La chica está de pie y la nena sentada. ¿Cómo te llamas? La niña dice un nombre que noalcanzo a escuchar. “Bonito nombre”. Elhombre mira a la mujer y luego a la nena, con rabia. Y yo me pregunto si la mira de esa formaporque su tez es morena y tiene rasgos de chola o porque no merece ir sentada por seruna cría, o porque lo ha separado de su “amada” o simplemente porque es un fill de puta. Y me fijo en él. Debe estar llegando a los 40.Y tiene cara de cerdo. Es un cerdo.

Tres estaciones más tarde, cuando parece que todo se ha calmado, elhombre vuelve a subir el tono de la voz. La chica le dije algo que no alcanzo apercibir. Está muy enfadada. Yo también. Miro con asco al hombre. El no se entera.Busco los ojos de la chica (unos ojos grandes de unas pestañas largas yrizadas) para sonreírle y demostrarle mi solidaridad, pero ella rehúye la mirada. Se desplaza hacia la puerta del vagón. En laestación Diagonal, baja. Él la sigue.

Madre e hija van juntas en el mismo asiento. Juegan con las manos. El cretino va por elpasillo…

2011-09-04T17:19:00.001+02:00

A veces me quedo sin palabras

como una pared prístina

intocada por los azares de un tiempo

sin ánima

en que el orden ríe con su boca

de cretino

¿Hay, acaso, mayor homenaje al vacío?

Precariedad

2011-08-28T14:00:00.002+02:00

Mi columna de esta semana en El Líder.
Podéis leerla aquí.

"Astronomía de Bolsillo", poemas de William Fernando Torres

2011-08-24T11:42:00.003+02:00

William Fernando Torres fue mi profesor cuando yo estudiaba Lingüística y Literatura en la Universidad Surcolombiana. Una época magnífica llena de despertares, proyectos, canciones, vinos, viajes... Bajo su influencia, quienes tuvimos la suerte de ser sus alumnas y alumnos, recorrimos caminos más allá de las cuatro paredes del aula. Nos adentramos en los intersticios de la creación y la vida. ¡Todo a la vez!

Con él navegamos por las aguas de la poesía, la música, el teatro, el quehacer pedagógico con el placer de la palabra y la acción y el gusto por explorar nuevos senderos.

Pero WF además de ser profesor, investigador, trabajador cultural incansable, narrador de altos vuelos también es un poeta consumado. Uno de esos cantores sutiles y profundos que hacen de la palabra un arte de depuración y sensibilidad.

Hace algunos días me envió algunas de sus creaciones; hoy quiero compartirlas con todas las personas que leen esta bitácora.

ASTRONOMÍA DE BOLSILLO

William Fernando Torres

Para Hildita

Somos pedazos de estrellas, luciérnagas, me digo en los caminos oscuros, cuando ladran los perros de las constelaciones.

Me guía el aroma del pan recién hecho en tu casa y la Cruz de Mayo.

Sigo tus caminos. Son de barro y piedra. Has puesto tapias de adobe para el que te busque. Huyes en la luz. Te llamo con mi cuerno de caza y sólo responden las luciérnagas. Eres montaña o nube. Neblina que oculta a los ganados. Un río que se agazapa en el valle. Allí me sumerjo para encontrar los guijarros más blancos. Los que pones detrás de tus puertas turquesas bajo las matas de sábila. Vuelvo con iluminadas puntas de estrellas en las manos.

Pero de ti sólo quedan leves huellas en el cuarto de baño, la salvia junto al hilo de sol en la ventana.

III

Navego con los ojos abiertos bajo el agua del amanecer, pero no encuentro tus caminos. Tus riveras me acogen como a un viajero perdido.

En cuanto duermo mi desventura, tu mano viene a cubrirme con una colcha de retazos celestes.

Al amanecer tu cocina huele a aguadepanela y anís.

Sobre tu mesa amarilla hay mangos, mameyes, marañones.

Y una ramita de yerbabuena.

Único mandamiento: no matar al niño que llevo dentro. No ahogarle su locura.

Sólo esto lo dejará llegar ebrio a tu casa bajo los aguaceros de la madrugada. Entonces te contará de perlas lunares y pescados de colores que trae en los bolsillos. Tu correrás a buscar toallas y mientras lo secas exclamas: “Pero ¡cómo te has empapado! Mira las luciérnagas que traes en el cabello!”

Luego saludas al amanecer y tejes una larga conversación en la cocina con el café de otros tiempos.

Tu cuerpo es un mapa de mirtos y guayabas maduras. Para recorrerlo no basta una lámpara con todos sus aceites. Nuestras iluminadas yemas de los dedos perciben sombras, ásperos trazos del desierto. Mas cuando pasan las caravanas de las constelaciones, ellas son destellos de estrellas.

En las floraciones de la madrugada, entro en tu río coronado de luces.

He naufragado en casi todas las quebradas del Huila.

En la Maito tragué agua por primera vez. Por la Careperro perseguí pájaros aguas arriba. Recorrí la Cucaracha buscando tilapias con mis amigos de cuadra. Mi familia hizo amorosos sancochos en las orillas de la Jagua, mientras padre pintaba los domingos y madre cantaba dulces canciones antiguas.

En las desesperadas aguas de la Yaguilga una mujer sumergió mi infancia. En las tibias aguas de Cuisinde conocí el amor.

Por Navidad, con mis tíos, secamos un brazo de la Jacué para llevar bocachicos a todos los vecinos. Por San Juan a muchas de ellas les canté serenatas con mi voz de carbonero. He caminado la Tortuga, la Caraguaja, la Arenosa, cuando se salen de madre, pidiéndoles perdón.

A la mansedumbre de la Albadán vuelvo siempre. A veces me baño solitario en quebradas sin nombre y guardo sus hojas y arenas para ver si me vuelvo filósofo.

Cada día oro a la Chaquira: le pido que me deje vivir junto a sus torrentes.

Pero ninguna. Ninguna de ellas, es como el río tranquilo de tu cuerpo durmiendo desnudo bajo las sábanas.

VII

En la noche cerrada se abre la tormenta. Con pasos sonámbulos te levantas a trancar puertas y ventanas para conjurar a los relámpagos. Para que la hojarasca que llevan los ríos no inunde nuestros sueños. Las cortinas se baten como grandes pájaros en el zaguán de tu casa. Coronada de lluvia vuelves al lecho. Tomándome las manos me salvas de todos los naufragios bajo tu colcha de retazos celestes.

Todas las tormentas, mis quebradas, las constelaciones, destejen entonces los caminos.

Y llega el canto de las mirlas.

VIII

Navegamos en la vieja casa de los libros. Es imposible recorrerla porque es enorme y laberíntica. Tiene una vieja ceiba en el solar y pájaros peregrinos que vienen de todos los ponientes. En las habitaciones del fondo se escucha el rumor de una quebrada subterránea. Hay nubes detenidas sobre antiguas voces y se escuchan fragmentos de cantos dulcísimos cuando cambia la luz.

También moran en ella ahorcados de otros siglos.

Aquí se viene para arrojarse de bruces a los límites.

Sin embargo, hay instantes felices.

Bajo las palabras se percibe la palpitación del universo. A veces de pronto fulgura la súbita comprensión de ciertos misterios.

Después quedamos ciegos: hemos descubierto lo indescifrable y lo no sabemos contar.

A tientas volvemos a nuestros balbuceos.

Ahora aprendo a morir. Muy pocas cosas me son necesarias.

Tal vez conversar con alguno de mis hermanos bajo la ceiba del patio o atender las asombradas preguntas de mis hijos.

Pero siempre me falta la luna clara de tu sueño.

Insomnio*

2011-08-21T17:38:00.000+02:00

Martha Cecilia Cedeño Pérez

Poeta y antropóloga

“De fierro,

De encorvados tirantes de enorme fierro, tiene que ser la noche,

Para que no la revienten y la desfonden

Las muchas cosas que mis abarrotados ojos han visto,

Las duras cosas que insoportable la pueblan…”

Con estos versos empieza un excelente poema del maestro Borges cuyo título es toda una revelación: la insondable presencia de la vigilia cuyo abrazo letal nos confina en un mar de pensamientos, de sensaciones y de angustias. La imposibilidad de dejarnos caer en las profundidades del sueño para escapar de esa realidad abarrotada de murmullos casi siempre opacos. La presencia de un Dios perverso que nos priva de las bondades del inconsciente. ¡Máximo castigo que nos quiebra los ojos y la razón!

Cuando el insomnio nos abraza, Cronos se alarga de manera desmesurada con sus segundos, sus minutos, sus horas transformadas en siglos o en instantes eternos de angustia. Y mirar el reloj sobre la mesita de noche es una tortura o, peor, un acto de masoquismo. La constancia absoluta de que estamos pagando una condena que no nos merecemos. ¿Qué he hecho yo para estar despierta a estas horas de la madrugada? Pregunta de claro tinte judeocristiano de pecado-castigo que, sin embargo, permite rebelarnos contra lo inasible.

Hay una cosa aún más grave: en la vigilia los pensamientos se arremolinan en la nuca y en el entrecejo. Se apropian de nuestra cabeza y nuestro ser. Nos arañan con sus garras para expropiar recuerdos. Nos extorsionan con sus imágenes reiterativas que vienen y van. Invaden cada uno de nuestros espacios y tensan nuestros nervios en cada giro, en cada postura sobre la almohada convertida en una roca movediza.

Y de nada sirve ejercitar la respiración, asomarse al balcón, leer un libro o ver una vieja película: Insomnio sigue allí despierto. Achacamos su contundencia a la luna llena. O al café de la tarde, a los golpes de la cotidianidad, al fragor del clima. A cualquier cosa que justifique nuestra inoperancia en las artes del buen dormir.

A veces Insomnio es buen consejero y mientras nos acompaña podemos crear mundos, versos, músicas, amores… forjar lo inimaginable. Aunque siempre hay una realidad: los ojos marchitos con sus sombras oscuras en el rostro.

Insomnio es, según Borges, “temer y contar en la alta noche las duras campanas fatales, es ensayar con magia inútil una respiración regular, es la carga de un cuerpo que bruscamente cambia de lado, es apretar los párpados, es un estado parecido a la fiebre y que ciertamente no es la vigilia, es pronunciar fragmentos de párrafos leídos hace muchos años, es saberse culpable de velar cuando los otros duermen, es querer hundirse en el sueño y no poder hundirse en el sueño, es el horror de ser y seguir siendo, es el alba dudosa”.

...

Columna de esta semana en el diario El Líder.

Cuestión de violencia.

2011-08-15T18:37:00.000+02:00

Mi columna semanal en el diario El Líder se puede leer aquí:
http://www.ellider.com.co/2011/08/14/martha-cecilia-cedeno-perez-11/

Regreso a la normalidad

2011-08-12T12:02:00.001+02:00

Poco a poco retomo la corriente de la "normalidad". O, más bien, la de la rutina con sus idas y venidas, con su aire sisífico. Y me gusta reencontrarme, sobre todo, con la palabra que se había perdido en alguna esquina del verano con sus viajes y sus calores insatisfechos.

Mi libreta ha vuelto a llenarse con notas, imágenes, frases. Y en mi cabeza bullen las ideas que ya no se quedan en ese limbo de la inercia. Saltan de ella al ordenador o directamente a la acción cotidiana.

Vuelvo a la normalidad y no se por qué intuyo que tendrá nuevas corrientes, nuevos cauces que me llevarán a otros ríos y mares.

Ah, se me olvidaba, desde ayer esa normalidad me reconoce menos paria...

En las entrañas de Collserola

2011-08-02T23:09:00.003+02:00

Para mi no hay nada mejor que caminar por la montaña o, en su defecto, por alguno de esos senderos periurbanos que devuelven algo de ese verde perdido entre el hormigón y la voracidad de la polis.

Por fortuna para quienes vivimos en Barcelona y su área metropolitana aquí contamos con el Parc Natural de la Sierra de Collserola. Un magnífico macizo con más de 8.000 hectáreas de espacio natural preservado en el que predominan espacios forestales con una gran variedad de formaciones vegetales que le confieren una valiosa diversidad biológica.

Es un lugar espléndido y cercano que nos permite disfrutar al aire libre de esos pequeños placeres que engrandecen la existencia. Nada cómo pasear por sus caminos escondidos entre los árboles y detenernos un momento para contemplar la ciudad, muda, a nuestros pies. O para sentarnos debajo de un árbol a leer aquel texto olvidado o para escuchar el silbido del viento entre las hojas o el canto de los pájaros... O simplemente para desconectar un poco de la agitación perversa de la ciudad.

Y la semana pasada estuve en las entrañas de Collserola con mi amiga Cecilia y su compañero Juan Guillermo. Esta vez hicimos uno de los recorridos que salen de Cerdanyola. Fueron casi cinco horas de pasos, de conversaciones y silencios, de miradas y contemplaciones. Cinco horas de caminos transitados al azar en las que descubrí otros recovecos de la sierra y, sobre todo, la maravilla del paseo en buena compañía.

Ceci y Juan, comenzando la jornada...

Unas estupendas vistas de Barcelona

Otro punto de la urbe

Con la ciudad a mis pies... (Foto Juan Guillermo Gaviria)

Fotos: Marthacé

Tormenta de verano

2011-07-31T11:51:00.001+02:00

Eran casi las cinco de la tarde. De repente el horizonte se tintó de carámbanos negros hacia el norte. Se escucharon truenos leves. "Va a llover. Mirad cómo se ha puesto el cielo". Dije a mi hija mientras me asomaba al balcón.

El viento empezó a soplar con fuerza haciendo mover las antenas de los terrados y las ropas de colorines que aún había en algunos tendederos (imagino que nadie esperaba una tormenta tan contundente a estas horas del día).

"Ya caen un par de gotas". Y dicho esto las nubes se rompieron con una violencia inusitada. Todo se tornó blanquecino y la visibilidad apenas permitía ver algunos edificios cercanos. El viento hizo surcos magníficos sobre los terrados y las antenas se arrodillaron sumisas ante su furia. Una semipenumbra lo invadió todo. Un momento después empezó a caer granizo. Piedras blancas que volaban hasta nuestro balcón y se estrellaban en el cristal de la puerta desde la que, mi familia y yo, contemplábamos un espectáculo tremendamente hermoso.

Era extraño. Los tres inmóviles detrás del cristal observando en silencio una presentación fabulosa y terrible -he ahí la antinomia- de la naturaleza. Mudos contemplando su contundencia, su poder, su belleza letal ante la cual sólo podemos replegarnos, someternos y, a veces, en ciertas condiciones, recrearnos.

16:55

17:00

17:15

Fotos: Marthacé

Amy Winehouse

2011-07-24T10:37:00.001+02:00

Otro talento apagado a destiempo. La portentosa voz de Amy Winehouse se rompe a los 27 años. Las drogas, el alcohol y el exceso en todos los aspectos vitales, acabaron pronto con su profunda y espléndida voz. Una voz de negra. Como la de las divas del soul más señaladas.
Acaso el peso ensordecedor de una fama que llegó demasiado rápido, el deseo de beberse el mundo sin límites y la imposibilidad de encajar en un ambiente duro y sórdido, hizo difícil la vida de esta joven londinense de origen humilde. Sea como fuere ahora sólo queda su música, sus estupendas canciones. Ésta es una de las que más me gustan:

Por Madrid

2011-07-17T15:18:00.004+02:00

La semana pasada estuve con mi familia en Madrid. Fue una experiencia estupenda pues, aunque había estado allí varias veces, no la conocía.Y confieso que me gustó. La encontré espléndida, armoniosa y acogedora. Una ciudad para recorrer despacio a través de sus paseos, sus aceras amplias, sus museos, sus lugares llenos de memoria.

Fue una semana intensa y llena de sensaciones. Inolvidable la expresión de mi hija ante la pintura La dama del armiño de Leonardo da Vinci expuesta en el Museo del Palacio Real; ante Las Meninas de Velázquez, Las Tres Gracias de Rubens y La Maja desnuda de Goya, expuestas en el Museo Nacional del Prado. Y también inolvidables sus palabras frente al estadio Santiago Bernabéu y frente a otros lugares emblemáticos como La Plaza Mayor, La Puerta del Sol, El Congreso de los Diputados (no puede ocultar su convicciones políticas pese a su corta edad), La Puerta de Alcalá...

En fin que ha merecido la pena el cansancio provocado por las largas caminatas, los trasbordos del metro, el calor de la tarde.

Aquí van algunas imágenes...

Fotos: Fuente de Neptuno, Puerta de Alcalá, Palacio Real, La Torres Kio, Parque del Retiro, Puerta del Sol con indignados, Plaza Mayor. Por Juan Carlos Ruiz Vásquez)

Facundo Cabral: "No soy la libertad sino el que la provoca"

2011-07-10T10:08:00.001+02:00

Escribo esta entrada con lágrimas en el corazón porque ayer acabaron con la voz de un poeta, un soñador, un hombre que aún creía en cosas tan esenciales como la libertad, la justicia social, la solidaridad, la utopía. Un hombre grande de América Latina cuya voz se convirtió en la banda sonora de millones de jóvenes, de soñadores, de personas esperanzadas en un mundo hecho a la medida de los necesitados, los injuriados, los excluidos, los eternos parias...

Su música acompañó mis días de estudiante universitaria en los que bebí en las primeras fuentes del saber, la lucha, la rebeldía. ¡Cuántas jornadas, cuántas noches, cuántas conversaciones con sus canciones impregnando el ambiente de esperanza y lucidez! ¡Cuantos nombres ligados a esas sesiones de versos, vinos, viajes, amores!

Y luego la partida y ese tema que acompaña desde siempre mis días en tierra ajena y lejana: "No soy de aquí ni soy de allá, no tengo edad ni porvenir y ser feliz es mi color de identidad..."

Ayer asesinaron una voz, una esperanza, una utopía.

Ayer asesinaron a Facundo Cabral y me niego a aceptarlo, me niego a aceptar la muerte de un poeta, un juglar, un revolucionario.

¡Siempre estarás donde nace la aurora, Facundo!

Invitación a un acto benéfico en Luz de Gas

2011-07-04T08:58:00.002+02:00

El próximo día 6 de julio, en la barcelonesa Sala Luz de Gas, se llevará a cabo un festival poético y artístico a favor de Ajutsi y su labor en la escuela de Gengapuram, sur de India.
El acto será presentado por Blanca Massé y en él participará el dúo de guitarra Hal & Xavi; los poetas Emili Bou, Josep Anton Soldevila Torrella y la poeta Martha Cecilia Cedeño Pérez, con el acompañamiento al piano de Belén Riu; Josep María Martinez Badia con poemas musicalizados y cantados al piano, acompañado de Julio Casado al saxo; M&M, danza; Josep Meseguer y Núria Prados, poemas musicalizados con el acompañamiento de guitarra y piano.

Os espero a todas y todos.

Presentación y proyección del documental Intersticios

2011-07-01T07:09:00.000+02:00

Hoy será el estreno de Intersticios. Un documental que hemos realizado Javier Requena y yo dentro del curso Documental i Gènere de l'Escola de la Dona Francesca Bonnemaison. La película gira en torno a la experiencia vital de cuatro hombres, procedentes de distintas zonas del Estado español durante la gran ola inmigratoria de los años 60, en algunos de esos huertos que se encuentran en las comisuras urbanas del área metropolitana de Barcelona. Narra la historia de hombres sencillos y cercanos para los cuales esos fragmentos de tierra ganados a la urbe significan mucho más que un espacio en el que plantan tomates y pimientos: son parte de su existencia cotidiana, la razón por la cual asumen, con una sonrisa de esperanza, la vida.

Aquí podéis leer la noticia completa que aparece en La Vanguardia.

El Monasterio de Piedra

2011-06-28T09:17:00.002+02:00

Hace un par de días estoy en Zaragoza con mi hija Luna. Hemos venido a pasar unas jornadas de descanso en casa de mi hermana pequeña, Marielita. Y todo ha ido estupendo excepto una cosa: el calor desaforado que me ha impedido conciliar el sueño y disfrutar de las calles de esta espléndida y tranquila ciudad. Un calor que se mete en la piel y los sentidos y que me hace recordar aquella otra canícula tropical a la que siempre llevo conmigo: Neiva.

Así que, para escapar un poco de esos brazos ardientes, el domingo pasado fuimos al Monasterio de Piedra. Un lugar espléndido en medio del secano aragonés. Un prodigio enmarcado en barrancos rojos y grises con cascadas prodigiosas que brotan de la nada y un lago de cristal en el que se refleja el cielo con sus águilas y sus nubes estivales. Un respiro pleno de verdores, de aguas y sonidos que nos recuerdan que alguna vez, hace muchísimo tiempo, toda esa zona era más que una extensión de tierra erosionada por la acción bestial del ser humano.

Aquí van algunas imágenes de esa maravilla hechas por mi cuñado Manuel Benedicto:

Zaragoza, junio de 2011

Solsticio de verano

2011-06-21T07:49:00.002+02:00

No fueron necesarias

las palabras

para tenerte en mi boca

abierto y sutil

trémulo como mis manos

recorriéndote.

De mi libro inédito Versos en claroscuro, Barcelona, 2008

Domingo

2011-06-19T09:03:00.001+02:00

A veces el último domingo de la primavera suele tener su hechizo. Y éste puede palparse en el canto de las golondrinas revoloteando sobre los tejados, en el café que disfruto en soledad en mi balcón mientras intento ver la línea plata de la mar oculta en una neblina gris, en mi planta de tomates con sus seis pequeños y prometedores frutos (cien por cien eco-lógicos) que observo y riego con mimo... Y sí, en las palabras inesperadas que encuentro al abrir mi correo. Versos brillantes y cálidos, plenos de memorias, de aromas, de sabores y formas. Versos sabios y prometedores como este último domingo de primavera...

Bajo las aguas de la belleza*

2011-06-18T11:29:00.004+02:00

Aproximarse a este libro es un placer para los sentidos en una doble acepción. Primero porque nos lleva a explorar los resquicios de la palabra concentrada y esencial que recrea el mundo cercano sin retóricas ni artificios innecesarios y, segundo, porque junto con esa palabra depurada nos vemos irremediablemente imbuidas en unas imágenes de una alta plasticidad que reflejan una mirada profunda y nueva sobre elementos recuperados de los terrenos baldíos de la trivialidad. La fotógrafa y la poeta tejen sus imágenes de manera sutil e inédita para perfilar una armonía elemental que se deja acariciar sin desasosiegos ni fisuras a través de cada una de las páginas. Ellas nos demuestran cómo dos formas creativas distintas se complementan y mimetizan para re-crear una realidad próxima pero casi siempre desapercibida.

Y hay un el elemento vital que atraviesa esos senderos expresivos: el agua en sus distintos matices y connotaciones. Ésta se constituye en el hilo conductor que perfila y enhebra los posibles niveles de lectura o, más bien, es la excusa para ir en búsqueda de la belleza en su más alta significación. Una belleza que, según Baudelaire, es un duelo en que el artista da gritos de terror antes de caer derrotado, pero que en este caso es un acercamiento gozoso y afortunado a esos objetos que están al borde de nuestros ojos.

De ese modo es posible dejarnos llevar por un mar sereno con alma de mujer o por uno embravecido y lunático que sin embargo calma el ánima de los seres exaltados, por otro que duerme plácido tras una barca cubierta de soledad que es visitada por tortugas milenarias y por aquel oteado desde los ojos ausentes de Amina. Podemos también contemplar una gota de agua pendiente del pico de un ave o muchas gotas dormidas bajo las ramas de un árbol otoñal, o la figura caprichosa de miles de ellas resbalando en la mirada sorprendida de una paloma o de una gaviota suspendida en un círculo de ondas. Agua transparente en los pies de la arena, encajada entre rocas, dormida bajo las fauces de un muelle, temblorosa bajo las velas de un los cuerpos, gris tras el manto de un paraguas, briosa en los bordes de la vida.

Este libro nos convida a navegar en esos espejos de agua en los que la vida se despliega en imágenes y palabras, en luces y sombras, en ausencias y esperanzas. Y todo ello bajo el influjo de una belleza renovada que las autoras aprehenden a través de su mirada sensible y profunda.

Martha Cecilia Cedeño Pérez

Antropóloga y poeta

*Prólogo que escribí para el libro Las alas del agua de mis amigas Pilar Osorio y Esther Morán, Barcelona, 2011

Eclipse

2011-06-15T15:43:00.002+02:00

Una sombra fugaz
cercena mis palabras
de arena...

Ni retallades, ni hostiès

2011-06-14T11:47:00.000+02:00

Esta tarde acampada delante del Parlament de Catalunya y mañana Casolada a las 11:00 horas.

Tarde de lluvia

2011-06-07T20:19:00.002+02:00

La primavera gris
se desliza,
líquida,
en la ventana...

La vida mata

2011-06-05T09:30:00.000+02:00

Quiero compartir esta canción que descubrí, maravillada, hace algunos días. De ella, además del título que parece el de un tango, me gusta su poderosa letra y la voz de su intérprete. Diego Vasallo, se llama. Y no, no es de aquellos cantantes superficiales estilo Operación triunfo. Nació en San Sebastián, compone, canta y además pinta. Como quien dice un artista total. Podéis visitar su página aquí.

My Way II: Azar

2011-05-27T10:43:00.006+02:00

En la estación de metro Verdaguer hago el transbordo de la línea amarilla a la azul. Aún no es medio día. Apenas comienzo a subir las escaleras para tomar el pasillo siento la música de My Way. Vaya coincidencia, pienso. Justo antes de salir de casa escuché no se cuántas veces (soy un poco obsesiva con aquello que me gusta) ese estupendo testamento vital que en la voz de Sinatra es, simplemente, único. Y de repente, cuando alcanzo el pasillo, escucho un murmullo in crescendo: una jauría de turistas (¿Estadounidenses? ¿Ingleses?), enrojecidos a punta de playa y sol mediterráneo, comienza a entonar un fragmento de la canción:
Yes, there were times, I'm sure you knew
When I bit off more than I could chew.
But through it all, when there was doubt,
I ate it up and spit it out.
I faced it all and I stood tall;
And did it my way.

Me detengo. Todo se inunda con las voces conjuntadas de hombres y mujeres que pasan veloces junto a mí. El músico levanta la cabeza y una breve sonrisa se dibuja en su rostro marchito. Yo lo observo llena de emoción mientras el coro improvisado se pierde al final del pasadizo. Una corriente vital sacude mi ánima. ¡Esta mañana de miércoles se viste con un prodigioso azar!

Amores urbanos en la librería Nhoa del barcelonés barrio de Gràcia

2011-05-25T14:24:00.002+02:00

Aquí se puede leer la reseña que aparece en la vanguardia:
http://www.lavanguardia.com/libros/20110525/54161339055/la-libreria-nhoa-abre-un-nuevo-espacio-cultural-en-el-barcelones-barrio-de-gracia.html

Lectura

2011-05-24T09:15:00.004+02:00

Bastó una voz de canciones
lejanas

en una plaza abarrotada

para asistir absorta

a la orgía perpetua

del deseo.

My Way

2011-05-23T21:08:00.001+02:00

Para endulzar un día cargado de carámbanos agrios... ¡My Way!

Puerta del Sol en directo

2011-05-22T19:37:00.002+02:00

Aquí se puede ver lo que pasa en la Puerta del Sol en directo:

http://www.soltv.tv/soltv2/index.html

En Barcelona (en Plaça Catalunya) hay un par de webcams y se intenta que funcione una u otra:

http://www.ustream.tv/channel/acampadosbcn

http://www.ustream.tv/channel/acampadosbcn2

También se puede estar al tanto a través de LaTele (canal 37 de la TDT) o bien vía web:

http://latele.cat/

Y podéis ver el mapa mundial de acampadas ¡Es alucinante! Entre ayer y hoy se han creado más de 100

http://www.thetechnoant.info/campmap/

Yo también estoy indignada y no tengo miedo

2011-05-21T22:05:00.002+02:00

#nolesvotes #democraciarealya #spanishrevolution

Ya era hora de que hubiese este estallido social, esta efervescencia humana que se toma la plaza, la calle, el barrio. Era hora de salir con nuestras voces, con nuestras rabias y nuestras desesperanzas. Ya era hora de acabar con la inercia de una sociedad dormida bajo el manto falaz de un Estado de bienestar que adormila las conciencias.

Hacía tiempo que no me sentía tan feliz como anoche en la plaza Catalunya. Feliz y esperanzada, acompañada por miles de hombres y mujeres, gente golpeada por una crisis generada por la perversidad de un sistema económico montado sobre la desigualdad, la injusticia, la ignominia.

Y anoche volví a mi época de estudiante universitaria cuando todo lo miraba en el espejo de la Revolución y la utopía y me vi asaltada por una corriente abrumadora de esperanza. ¡Cuánta vida en las manos, en los gritos, en las canciones, en los rostros, en las miradas, en la música prístina de la protesta y la lucha!

No se a dónde nos llevará todo esto pero no me importa saberlo de antemano. ¡Se ha despertado!

Por lo pronto mañana, por fin, ejerceré mi derecho al sufragio. Pero NO LES VOTARÉ.

Fotos: Plaza Catalunya, 20 de mayo de 2011, acompañados por profesoras y profesores universitarios de Barcelona, Madrid y Saltillo, México. (Fotos: Juan Carlos Ruiz Váquez)

Democracia real ya
http://www.theatlantic.com/infocus/2011/05/a-defiant-spanish-revolution/100070/
http://politica.elpais.com/politica/2011/05/20/actualidad/1305920877_763863.html
http://politica.elpais.com/politica/2011/05/19/actualidad/1305834406_198684.html
http://www.lavanguardia.com/local/barcelona/20110521/54158437575/los-indignados-de-barcelona-apuestan-por-una-red-mundial-de-acampadas-antisistema.html

Lectura de tesis doctoral

2011-05-20T06:54:00.003+02:00

Hoy, a partir de las 16:00 horas, mi amiga Gabriela de la Peña Astorga, compañera del doctorado en Antropología del Espacio y el Territorio -que empezamos en noviembre de 1999- de la Universidad de Barcelona, defenderá su tesis doctoral "Dinámicas de interacción en escenarios urbanos. Espacios públicos, privados y de transición en Barcelona, Austin y Saltillo".
La lectura será en el Aula Gran, 4ª planta, Facultad de Geografía e Historia, Montealegre, 6.
Para mi será un honor acompañar a mi amiga en ese momento tan especial en el que no sólo tendré el placer de asistir a la defensa de una tesis lúcida y aportadora, sino que también será una oportunidad para reencontrarnos después de casi nueve años de ausencia.
Enhorabuena a Gabriela por este trabajo de investigación que aborda el asunto de las interacciones sociales en distintos espacios de tres ciudades específicas situadas en Europa y América del Norte.
Cabe mencionar también que el director de su tesis doctoral no es otro que Manuel Delgado Ruiz (que también lo fue de la mía), a quien todas y todos conocemos por su quehacer académico y por sus planteamientos y posturas que no dejan a nadie indiferente.

El hombre del bar

2011-05-18T10:09:00.005+02:00

No recuerdo cuándo fue la primera vez que lo vi pero si la última: hace dos semanas. Su figura recostada en la puerta de la entrada del bar acompañó mis rutas diarias desde que mi hija cumplió dos años y empezó su periplo estudiantil. Cada día veía su rostro sonriente y sus ojos despiertos mientras fumaba un cigarro o hablaba con alguna persona conocida.

Era simpático y entrañable aunque sólo nos conocimos de vista. "Buenos días", "Buenas tardes" en otoño, invierno, primavera y verano. Y siempre tenía una palabra de cariño para mi niña, sobre todo cuando era más pequeña: ¡Adiós guapa! ¡Cada día estás más grande! ¡No crezcas tanto! ¡Adiós bonica! ¿No estás muy mayor para que tu madre te lleve en brazos?

Alguna vez mi hija me preguntó “Mama: ¿Por qué siempre os saludáis con ese hombre? ¿Sois amigos?"

Jamás supe su nombre. Pero no necesité intercambiar más de dos palabras para ver la transparencia de su ánima. Aún sin hablar con él intuí que había emigrado, como tantos otros, de un pueblo deprimido del sur español en busca de un futuro mejor. Su saludo sonaba a río y olivos efervescentes. Y su risa, era tan sincera como el olor a café que salía de su bar para inundar la calle mañanera y despertar la memoria olfativa de quienes cada día pasamos por su lado.

El hombre y yo fuimos testigos mutuos del paso del tiempo. Él en el crecimiento acelerado de mi hija y en los cambios de su madre (de la chica aquella que llevaba un carrito de bebé a esa otra que pasa con una nena que casi le supera en altura, han transcurrido casi 9 años).

Y yo también le vi cambiar: su pelo cada vez más blanco, su rostro cada vez más ajado.

Hace dos semanas fue la última vez que le vi. Nos saludamos con un “Buenos días” y una sonrisa.

Y de repente el bar estaba cerrado. Pensé que se había jubilado. Y también pensé que a lo mejor lo había vendido y que muy pronto veríamos a una persona de la China asomada a la puerta.

Y ayer en la tarde cuando mi hija llegó del colegio con su padre me dijo que necesitaba contarme algo.

“Sabes mama, han puesto un letrero en la puerta del bar de aquel hombre que tu siempre saludabas. Y ¿sabes qué decía? ‘José Luis ha muerto’”

Sentí una honda tristeza. Una nostalgia profunda y plena. Sentí que un amigo cercano se había ido.

Hoy, como los días anteriores, lo he echado de menos. Me gustaba su saludo jovial, su sonrisa transparente. Ahora los periplos hasta el cole de mi hija son menos amables.

¡Buen viaje, José Luis!

Inmigrantes y votos (I)*

2011-05-16T10:27:00.006+02:00

Por Martha Cecilia Cedeño Pérez

Esta semana pensaba escribir sobre un tema relacionado con la obscena acumulación de la riqueza en poquísimas manos, a propósito de la última lista de la revista Forbes; pero, mientras repasaba los diarios digitales de aquí y de allá, me encontré con un titular más que llamativo: “El PP denuncia que los inmigrantes traen ‘enfermedades extirpadas’”.

En esta noticia presentada en la home de un importante periódico catalán y uno de los tres más grandes de España, se vislumbra un debate de claros tintes políticos en los que, de nuevo, la inmigración es la protagonista. Y lo es muy a su pesar porque la mayoría de personas extranjeras que por uno u otro motivo han elegido este país para vivir, sólo quiere tener la oportunidad de construir un futuro mejor para sí y sus familias a través de su trabajo, su esfuerzo, sus conocimientos. Ni más ni menos.

Por eso resulta tan ruin que ciertos partidos de la derecha española y catalana utilicen el tema de los y las inmigrantes para su propio beneficio, esto es, para conseguir votos en las próximas elecciones municipales del día 22 de mayo. Con ello se estigmatiza aún más a una población vulnerable y señalada a la cual se le achaca gran parte de los problemas sociales que vive actualmente este país.

Ese utilitarismo sectario, mezquino y obsceno es inaceptable desde todos los puntos de vista pues no sólo contribuye a atizar el fuego del racismo y la xenofobia sino que denigra a todo un colectivo humano ya bastante golpeado por las huellas de la partida, la crisis y la exclusión cuyo único delito es ser pobre (veamos: los grandes futbolistas extranjeros del sur que juegan en el Barça y el Madrid, por ejemplo, no lo son… ellos son ¡estrellas!) Y como si esto fuera poco, polariza aún más a una sociedad ya dividida entre los “nativos” y los de “fuera”, “los de aquí” y “los de allá”, “los propios” y “los extraños”, los “buenos” y los “malos”…

Esa noticia a la que me refiero en el primer párrafo no es un hecho aislado. Hace parte de un tinglado político perverso cuyo único fin es el señalamiento, la división, la fragmentación, la opacidad. Y para ello qué mejor arma que utilizar a los desterrados, a los eternos desheredados; a los que por su condición de precariedad y vulnerabilidad no pueden defenderse.

Por eso tampoco me extraña el cartel que vi ayer en una calle de mi barrio. “Primero los de casa. Vota Plataforma per Catalunya” pero sobre ese tema escribiré la semana que viene…

*Columna semanal, periódico El Líder

Lo que faltaba...

2011-05-14T11:31:00.002+02:00

Me indigna la utilización perversa del tema de la inmigración por parte de ciertos grupos políticos de Catalunya y España para obtener beneficios electorales, léase, votos.

Ahora además de usurpadoras de empleo y de recursos públicos, incívicas, detonadoras de crisis, parias en trashumancia, provocadoras de nuevos colores y aromas las personas extranjeras también somos transmisoras de enfermedades, plagas, bichos, epidemias, eternas leprosas.

¡Ya basta de utilizar políticamente a un colectivo humano ya bastante estigmatizado y excluido!

Esta noticia aparecida hoy en La Vanguardia es leña seca que aviva el fuego del racismo y la xenofobia:
www.lavanguardia.com%2Fpolitica%2Felecciones-2011%2F20110513%2F54153957571%2Ffernandez-diaz-enfermedades-erradicadas-en-barcelona-desde-hace-mucho-tiempo-han-vuelto-traidas.html&h=9989d

2011-05-09T18:59:00.006+02:00

Viaje

Junto a la puerta

transitan los días repetidos

un tren

un camino

y muchos años por volver.

En Versos en claroscuro, Barcelona, 2008, inédito.

Leyendo a Stuart Mill

2011-05-07T20:09:00.000+02:00

Sigo con la historia de las mujeres de Neiva. Y hoy estoy terminando la lectura de La Esclavitud femenina, un libro de J.Stuart Mill escrito en 1869.

¡Qué lucidez! ¡Qué hondura en sus planteamientos! ¡Qué lecciones de humanidad!

En ese texto nos deja reflexiones tan actuales como estás:

Sobre la desigualdad:

"La adopción del régimen de la desigualdad no ha sido nunca fruto de la deliberación, del pensamiento libre, de una teoría social o de un conocimiento reflexivo de los medios de asegurar la dicha de la humanidad o de establecer el buen orden de la sociedad y el Estado. Este régimen proviene de que, desde los primeros días de la sociedad humana, la mujer fue entregada como esclava al hombre que tenía interés o capricho en poseerla (...) Lo que en los comienzos no era más que un hecho brutal, un abuso inicuo, llega a ser derecho legal, garantizado por la sociedad y apoyado y protegido por las fuerzas sociales que sustituyeron a las luchas sin orden ni freno de la fuerza física".

Sobre el maltrato:

"La mujer es la única persona (aparte de los hijos) que, después de probado ante los jueces que ha sido víctima de una injusticia, se queda entregada al injusto, al reo. Por eso las mujeres apenas se atreven, ni aun después de malos tratamientos muy largos y odiosos, a reclamar la acción de las leyes que intentan protegerlas; y si en el colmo de la indignación o cediendo a algún consejo recurren a ellas, no tardan en hacer cuanto es posible por ocultar sus miserias, por interceder en favor de su tirano y evitarle el castigo que merece."

Sobre la educación:

"Los amos de los demás esclavos cuentan, para mantener la obediencia con el temor que inspiran o con el que inspira la religión. Los amos de las mujeres exigen más que obediencia: así han adulterado, en bien de su propósito, la índole de la educación de la mujer, que se educa, desde la niñez, en la creencia de que el ideal de su carácter es absolutamente contrario al del hombre; se la enseña a no tener iniciativa, a no conducirse según su voluntad consciente, sino a someterse y ceder a la voluntad del dueño".

Sobre el poder y la libertad:

"El deseo del poder y el amor de la libertad están en perpetuo antagonismo. Donde la libertad es menor, la pasión ambiciosa es más ardiente y desenfrenada. La ambición de mando será siempre una fuerza que deprave a la especie humana, hasta que llegue el día en que todo individuo mande en sí mismo, ejercitando derechos legales que nadie le dispute; y esto sólo podrá suceder en países donde la libertad del individuo, sin distinción de sexos, sea una institución respetada, orgánica, indiscutible"

Hoy, en París, presentación de Le livre des adieux del poeta catalán Josep Anton Soldevila

2011-05-05T10:51:00.002+02:00

El poeta catalán Josep Anton Soldevila presentará hoy en Le Cent, Etablissement Culturel Solidaire de París, a partir de las 19:30 horas, Le livre des adieux. Este poemario ha sido traducido al francés por Blanca Massé y publicado por la editorial Comte D’aure. La noticia completa se puede leer aquí.

La tierra en Colombia: entre la sangre y la esperanza

2011-05-04T07:47:00.004+02:00

Por: Martha Cecilia Cedeño Pérez*

Hace algunos días pasaron en la televisión española un informe sobre el problema de la tierra en Colombia. Allí presentaron el testimonio de varias mujeres y hombres víctimas del despojo por parte de los actores de la guerra. Personas humildes y trabajadoras que un día tuvieron que abandonar su parcela, su vida, sus ilusiones por obra y gracia de los grupos de salvajes que asolan nuestros campos y pueblos.

En ese mismo informe se mostraba cómo ya son más de cuatro millones las personas desplazadas y más de cinco millones de hectáreas las usurpadas a los campesinos y campesinas. Cifra que por otra parte difiere de la presentada en el último informe del Programa de Protección de Tierras y Patrimonio de la Población Desplazada (PPTD) publicado en enero de 2011 que habla de más de ocho millones de hectáreas sustraídas impunemente a la población rural.

Cuando vi dicho reportaje no pude de dejar de recordar a mi propia familia. A mi padre que a finales de la década de los años 70 tuvo que abandonar su finca de Belén de los Andaquíes por voluntad de un grupo de delincuentes. Así, ante las notas amenazantes, las intimidaciones, las reses muertas y, sobre todo, el miedo por la seguridad de su prole no tuvo otro remedio que vender por cuatro pesos su parcela y emigrar. Dejar abandonada la tierra en la que había puesto sus ilusiones, sus esfuerzos, su sudor y su aliento. Abandonar por siempre ese fragmento de vida que jamás recuperó.

Y es que el problema de la tierra en Colombia viene de lejos. De hecho la mayoría de los conflictos del siglo XX y XXI tienen su origen en la tenencia de la tierra que no sólo es clave en la productividad de la economía rural sino que históricamente ha sido una gran fuente de poder político y por ello mismo de conflicto social.

La situación de guerra permanente que ha vivido el país en los últimos 50 años ha dejado en un profundo estado de vulnerabilidad al campesinado, por no decir, en una crítica situación humanitaria. Pues éste ha sido casi siempre víctima inerme de una guerra atroz en la que entre otras cosas, la élite pretende defender su poder político y económico a costa los derechos fundamentales, económicos, sociales, culturales y ambientales de quienes trabajan y viven la tierra.

Y la solución a esos graves problemas pasa por una reforma agraria de amplio espectro que asegure una repartición justa de la tierra y brinde unas condiciones de vida dignas a toda la población rural. El programa de restitución de tierras a las víctimas del despojo es un primer paso en ese sentido; no obstante, si no se acompaña con políticas serias para modificar la estructura de la tenencia de la tierra en nuestro país, no servirá de nada.
Fotos:
1. Paisaje desde el coche trayecto Pitalito - San Agustín
2 y 3. Heliconias y frutos de café en el Parque Arqueológico de San Agustín
4. Finca típica de la zona sur del Huila, Parque Arqeológico de San Agustín
(Marthacé, septiembre de 2010)

*Columna semanal periódico EL Líder, Caquetá, Colombia

L'Hospitalet escriu (Hospitalet escribe)

2011-05-03T10:05:00.002+02:00

Os comparto la página L'Hospitalet escriu, de las biblioteques de L'Hospitalet en la que se presenta el índice de autoras y autores de esta ciudad y en la que, por cierto, existo:

https://sites.google.com/site/autorslh/index-d-autors/martha-cedeno-perez

¡No existo!

2011-04-28T11:14:00.005+02:00

Tengo una crisis de identidad. ¡No existo en ningún lado! Ni en la tierra en la que nací y de la que partí a los 10 años (esto se entiende perfectamente), ni en aquella otra en la que residí por más 14 años y en la que estudié y me hice profesional, poeta, historiadora, mujer, luchadora... Y en la que investigué sobre temas como la mujer, las migraciones internas, las expresiones folclóricas... y participé en tres libros colectivos de investigación histórica; en la que escribí artículos en revistas y periódicos y publiqué mi primer libro de poesía y alguna vez, fui feliz.

En mi búsqueda de información sobre la mujer de Neiva en el siglo XX, concretamente de poetas y escritoras no se menciona, ni por asomo, mi nombre; de hecho, en alguno de esos listados o galerías, de los 50 nombres que mencionan sólo aparecen cinco de féminas. Allí tampoco constan escritoras como Waldina Ponce de León (escritora y poeta nacida en Neiva en el siglo XIX) ni Sylvia Lorenzo, por ejemplo.

A nivel general, ese hecho refleja la invisibilidad que todavía sufrimos las mujeres en diversos contextos. Y a nivel particular, me han condenado al lugar oscuro de las apátridas, las exiliadas, las transgresoras. Me cobran con creces mi osadía de marchar más allá de las fronteras, de recorrer territorios que muchos de los "grandes" escritores del Huila y Neiva (Colombia) quisieran recorrer.
Por lo pronto estoy invitada a la V Trobada d'autors i autores de la Ciutat de L'Hospital de Llobregat, el próximo día 30 de abril...

Días de lecturas

2011-04-27T09:43:00.001+02:00

El día de Sant Jordi fue estupendo aunque sólo pude estar en Cornellá porque pillé uno de esos tontos resfriados de primavera. Así que la firma de libros en Barcelona quedó para el año que viene. Y aunque no tengo agujetas en las manos, me lo pasé muy bien con mis amigas Esther Morán, Pilar Osorio e Isabel Gómez y con nuestros respectivos hijos e hijas. Compartimos mesa, risas, miradas y palabras. ¡Qué más se pude pedir!

El domingo fue un día de lectura: La Venturosa, una novela publicada en 1939 (Bogotá, Editorial Kelly). Un texto que ya conocía pero que esta vez he escudriñado con ojos de investigadora. Estoy escribiendo la historia de las mujeres de Neiva en el siglo XX y quiero ver cómo se re-presenta allí a las féminas. Además en ella se hace referencia a la Guerra de los Mil Días, un tema que me interesa mucho y en la que mi bisabuelo Manuel Cedeño participó. Le llamaban El Bravo Cedeño como a ese otro Manuel Cedeño, prócer de la independencia venezolana que según algunos estudios, nació en Bayamo, Cuba. Será por eso que me apasionan ciertas guerras, especialmente la incivil española.

Lunes, más lecturas: Mary Nash y sus mujeres en el mundo. Y a media tarde un conato de incendio en el edificio vecino. Revolución en las escaleras, humo en las ventanas del vecindario, subida al terrado, sirena de la policía y bomberos. ¡Y era sólo una barbacoa! La pobre mujer causante inocente del humo recibió la regañina de mis vecinos desde el terrado y una multa. ¿Señora no sabe usted que no se puede hacer barbacoas en los edificios?

Martes: otro madrugón. A las seis de la mañana vuelvo a mis lecturas y esa desazón cerebral que experimento antes de comenzar a escribir la primera línea. Hay un vacío documental hasta 1960 en la historia de las mujeres. Nada extraño pues las féminas siempre hemos sido invisibilizadas en todas las esferas de la sociedad. Pero ¿Cómo diablos participaron las mujeres de Neiva en la vida de la ciudad en la primera mitad del siglo XX? Me faltan datos primarios, alguien me ayuda allí pero no es suficiente...

Martes tarde: acudo a la invitación de Josefina Altés al Banc del Temps de Gràcia. Una experiencia estupenda. Leo algunos de mis poemas, hablo de mi vida, de mi escritura, de las palabras, los huertos urbanos, de Colombia. Y comparto con una gente cercana y cálida que ofrece su tiempo solidario a cambio de más tiempo solidario. "Ella nació en la selva". Dice Josep Anton Soldevila. Si, es cierto. Nací en el piedemonte amazónico, en una región de colonos soñadores y hambrientos. A las 9 de la noche regreso a casa con una sonrisa de esperanza. ¡Creo en la humanidad!

Firma de libros en Sant Jordi

2011-04-22T22:12:00.001+02:00

Mi amiga Pilar Osorio me ha invitado hoy 23 de abril, día de Sant Jordi, a firmar libros en Cornellá centro. Ella y su prima Esther Morán estarán con Las alas del agua y yo con Amores urbanos. Será antes del mediodía. Y en la tarde, a partir de las 16:00 horas, si el tiempo acompaña, estaré en la mesa de la editorial Parnass Ediciones situada en la Rambla de Catalunya, frente al nº 28 (entre Gran Via y Diputació).

Es la primera vez que celebro Sant Jordi de manera activa, es decir, no como mera espectadora-compradora sino como autora y la verdad me hace mucha ilusión. Me parece que veré esta jornada emblemática desde otra perspectiva... a ver qué pasa.

Por lo pronto, sólo espero que no llueva...

Un poema de César Vallejo

2011-04-20T19:28:00.002+02:00

PIEDRA NEGRA SOBRE UNA PIEDRA BLANCA

Me moriré en París con aguacero,
un día del cual tengo ya el recuerdo.
Me moriré en París —y no me corro—
tal vez un jueves, como es hoy, de otoño.

Jueves será, porque hoy, jueves, que proso
estos versos, los húmeros me he puesto
a la mala y, jamás como hoy, me he vuelto,
con todo mi camino, a verme solo.

César Vallejo ha muerto, le pegaban
todos sin que él les haga nada;
le daban duro con un palo y duro

también con una soga; son testigos
los días jueves y los huesos húmeros,
la soledad, la lluvia, los caminos...

César Vallejo (1892 - 1938).

La segunda República española: 80 años

2011-04-14T17:47:00.004+02:00

Aquí va un buen link para recordar esa fecha emblemática de la historia española de la que hoy, 14 de abril, se cumplen 80 años. ¡Viva la República!

http://www.publico.es/especial/republica-80-aniversario/testimonio.php

2011-04-13T06:50:00.000+02:00

VIII

En la ciudad de aromas

y memorias

el cuerpo se alarga

para encontrarte lejano

con los pantalones vencidos

y el ardor de nuevas historias

en el rostro.

Amores Urbanos, Parnass Ediciones, Barcelona, 2010

Mañana: Vilapoètica

2011-04-08T14:03:00.000+02:00

Mañana iremos a Vilapoètica, una fiesta en la que autoras y autores de diversas partes de Catalunya, España y el mundo nos daremos cita para compartir nuestras palabras. Así ha salido reseñada hoy en La Vanguardia:
http://www.lavanguardia.es/libros/20110408/54138182738/vilapoetica-abre-manana-su-encuentro-en-viladecans.html

Intersticios Urbanos (Teasser de documental)

2011-04-06T15:38:00.000+02:00

2011-04-04T09:36:00.000+02:00

Más allá de la guerra

Posted by admin on 3 abril, 2011 in Columnistas | 1 Comment

Martha Cecilia Cedeño Pérez

¿Qué hilos mueven a occidente, específicamente a Europa y Estados Unidos a intervenir hoy en otro territorio árabe? La respuesta a esta pregunta pasa por reconocer que la preocupación humanitaria que han esgrimido es una falacia a todas luces. Si así fuese por qué no han actuado también en países como Sierra Leona en guerra atroz desde hacer varios años o en el mismo Marruecos que tiene confinado en el desierto al pueblo Saharaui en condiciones pésimas y si vamos más allá, por qué no han hecho nada para impedir la masacre que comete Israel contra el pueblo palestino.

Recuerdo que en el caso de Irak se dijo que el motivo fundamental para la invasión era la seguridad pues allí había armas químicas que había que destruir con urgencia. Y todos sabemos lo que ha pasado: no habían armas químicas pero si mucho petróleo y otros intereses geopolíticos muy llamativos para este occidente devorador. Y esa intervención en pro de la humanidad se convirtió en un conflicto endémico que ya lleva varios años y montones de muertos.

Hoy es Libia el régimen a batir. Y una se pregunta ¿por qué ahora resulta incómodo Gadafi? Es curioso pero hasta hace muy poco tiempo las grandes personalidades de occidente se fotografiaban con él: un sonriente Aznar estrechaba su mano con orgullo hace menos de una década y el mismo Sarkozy posaba altivo al lado del libio y el rey Juan Carlos de España, muy amigo de otros monarcas y gobernantes árabes con muchos petrodólares, también. Hasta hace poco tiempo era un amigo necesario: Libia es el octavo productor de petróleo y ya se sabe lo del apetito voraz de occidente.

Es curioso aquello de los cambios de opinión de Estados Unidos y occidente en general. Primero adiestran a militares, mercenarios y demás especímenes para derrocar gobiernos, poner otros, levantar supuestas banderas democráticas y al cabo de un tiempo esos mismos a los que han apoyado con fervor se convierten en enemigos acérrimos a los que hay que abatir con todas sus consecuencias. Y crean de esta manera enemigos universales cuya acción pone en peligro el bienestar de la humanidad. Esos hombres caídos en desgracia para los intereses de Occidente personifican así el mal en todas sus facetas y por ello mismo han de ser exterminados. Son los nuevos demonios del mundo contemporáneo.

¿Qué hay más allá de la guerra? Pregunta básica a la que no hace falta darle muchas vueltas: todos sabemos que la guerra, todas las guerras, son un suculento negocio. Un negocio en el que los ganadores son los de siempre y los perdedores, también.

Presentación de Vilapoética

2011-04-01T06:45:00.003+02:00

El pasado martes 29 de marzo se llevó a cabo la presentación del programa del Primer Festival Internacional de Poesía y Micorrelato de Viladecans, Vilapoética, en la sala el Terrat de Can Xic. La poeta Noemí Trujillo y demás personas organizadoras del evento nos convidaron a esta fiesta de la palabra que se celebrará el día sábado 9 de abril en Can Xic y en la biblioteca de Viladecans. Y las fotógrafas Celia Miralles y Petra Jiménez nos llevaron por sus imágenes llenas de vitalidad y sugerencias.

Vilapoética reunirá a creadoras y creadores de diversas partes de Catalunya, España y el mundo en una intensa jornada que empezará a las 10 de la mañana y terminará a las 10 de la noche. Serán doce horas de recitales, presentaciones de libros, mesas redondas, microrrelatos pero también de danza, teatro y música.
Estaremos en Vilapoética para compartir nuestras voces y para hacer de la palabra un organismo vivo, cercano, esencial.
Para más información ver:

http://www.vilapoetica.org/

Aquí van algunas imágenes de la presentación:

Foto 1: Abel Santos, Celia Miralles, Noemí Trujillo, Gemma Rodríguez y Petra Jiménez (Marthacé)
Foto 2: Celia Miralles, Noemí Trujillo y Gemma Rodríguez (Marthacé)

El huerto de Miguel

2011-03-23T17:44:00.003+01:00

Miguel es de Andalucía y desde hace algunos años tiene un precioso huerto en uno de esas comisuras urbanas desvaídas y opacas. Él, como tantos hombres y mujeres, emigró a Barcelona en la década de los años 60 en búsqueda de mejores condiciones de vida. Dejó así sus cálidas tierras del Sur para vivir en una ciudad de la periferia gris y estigmatizada en la que, pese a todos los obstáculos, pudo construir un futuro para sí y su familia.

Hoy Miguel está disfrutando de su jubilación y de ese espacio verde que ha logrado cultivar pese a la enorme presión urbana que se cierne sobre él. Así, no obstante los planes urbanísticos de los ayuntamientos a los que pertenece ese territorio marginal y oxidado, con cada estación puede ver crecer habas, lechugas, tomates, acelgas, patatas, pimientos... y oír cantar a sus pájaros y también recomponer su espíritu a veces maltrecho como los edificios de hormigón de su ciudad.

Miguel podría ser uno de los personajes de la película que Javier Requeña y yo empezamos a rodar mañana. Un documental sobre esos intersticios urbanos en los que encontramos parcelas de resistencia y de esperanza pese a las amenazas urbanísticas de los ayuntamientos que quieren "limpiar", "ordenar", "sanear" esos territorios; que los quieren someter al imperio absoluto de una polis perversa que no piensa en el bienestar de las personas sino en la especulación, en el ordenamiento enajenador, en hacer profilaxis urbana para beneficio de unos pocos.

Aquí van algunas imágenes del huerto de Miguel.

Fotos: huerto urbano intersticial. Hechas por Marthacé, Febrero-Marzo de 2011

En el día de la poesía

2011-03-21T15:32:00.002+01:00

Poética elemental

Ni hacer florecer la rosa

Ni arrancar la cabeza al Minotauro

-Ariadna siempre pierde el hilo-

Ni esperar la brizna que brota en

la mañana.

Depurar con paciencia las filigranas

del verbo

luego los dedos rojos

y la casa abandonada

-a veces es posible llenarla

de pájaros o de piedras rotas-

Es un grito supremo la palabra.
En Amores urbanos, Parnass ediciones, Barcelona, 2010

Luna llena

2011-03-19T22:47:00.004+01:00

Dicen que desde 1993 la luna no estaba tan cerca de la tierra como esta noche. También dicen que deberá pasar otros 20 años para volver a verla así de próxima, cálida y luminosa. Por eso no quise perderme el espectáculo de su presencia y desde las siete de la tarde subí con mi hija al terrado del edificio donde vivo para poder apreciarla con tranquilidad.

Y allí estaba ella, más espléndida que nunca, asomándose entre los edificios primero con timidez y después con una altivez propia de su condición de soberana que se sabe única e imprescindible. Y nosotras aprovechamos para fotografiarla y para mirar un poco sus intimidades a través de un telescopio elemental con el que siempre la hemos auscultado cuando se le da por esconderse un momento para ser corona y sombra a la vez.

Así que mientras pasan otros 20 años (no quiero pensar cuánto junios tendré entonces) disfruto de estas imágenes de una luna llena más cercana que nunca.

Fotos: Luna del Mar y Marthacé

El recital en imágenes

2011-03-18T10:22:00.002+01:00

El recital de anoche fue estupendo: cercano, íntimo, cálido, como deben ser todos los encuentros de este tipo. Una ocasión para dialogar de la manera más profunda y humana: a través de los versos, de la palabra perfilada y sentida.

Josep Anton estuvo regio en la lectura de sus poemas tan luminosos y depurados y en las apreciaciones sobre la creación poética y la inspiración. Esta última, el único motivo de debate entre los dos: yo no creo mucho en ella. O al menos no en esa musa alada que se debe esperar pacientemente... Al final, mientras compartíamos una caña resolvimos el conflicto pues básicamente éste era un problema de términos.

Pero el recital no hubiese sido posible sin la presencia de unas personas interesadas, comprometidas, tocadas, que casi sin parpadear seguían nuestras palabras. Hubo anoche una comunión profunda entre ellas y nosotros. Y yo me sentí tan a gusto que, casi sin darme cuenta, salté del castellano al catalán con una soltura que no había tenido nunca. ¡Fue un momento mágico que me gustaría repetir! Gracias a todas ellas y a quienes a través de sus comentarios en este blog y sus mensajes en Facebook nos acompañaron.
Aquí van algunas imágenes:

Fotos: Juan Carlos Ruiz Vásquez

El recital de hoy en La Vanguardia

2011-03-17T09:39:00.000+01:00

http://www.lavanguardia.es/cultura/index.html

http://www.lavanguardia.es/libros/20110317/54128618420/recital-poetico-a-dos-voces.html

Recital poético a dos voces

2011-03-15T10:56:00.010+01:00

Este jueves 17 de marzo el poeta catalán Josep Anton Soldevila y quien esto escribe, ofreceremos un recital poético en la biblioteca La Bòbila de L'Hospitalet de Llobregat, Barcelona. Será un acto cercano y cálido en el que nos aproximaremos a las palabras para apreciar los nexos, singularidades, matices, contrastes entre dos culturas, dos maneras de comprender la realidad, el amor, el exilio, la vida, la muerte, la existencia...

Para mí será estupendo volver a compartir escenario con Josep Anton, esta vez para leer nuestros versos que aunque parezcan distantes entre sí tienen honduras, giros, rizos, que los acercan irremediablemente.

Agradezco a Jordi Canal, director de la biblioteca la Bòbila, por abrirme las puertas sin atenuantes, por acoger siempre mis palabras y la de mis amigos y amigas en ese espacio que conduce con acierto y lucidez. Moltes gràcies, Jordi. ¡Ets un sol!

Sólo me falta deciros que será un placer teneros el día jueves por estos lares para que disfrutéis de un recital a dos voces de un poeta catalán y una poeta colombiana. ¡I que visqui la poesia sense fronteres ni condicionaments! ¡Y que viva la poesía sin fronteras ni condicionamientos!

Foto 1: en la presentación de Amores Urbanos, diciembre de 2010.
Foto 2: recital conjunto en el marco de la Semana de Poesía de Barcelona. Aquí estamos Josep y yo en la Casa del Libro con José Florencio Martínez y Pura Salceda.

Data :17/03/2011

Hora: 19

Duració aprox.: . 1 hora . 30 minuts .
Tipus d'entrada: Lliure
.

Lloc: BIBLIOTECA LA BÒBILA

PL Bòbila 1 (L'Hospitalet de Llobregat)

[+] més...(Biblioteca La Bòbila)

Com arribar-hi

Lluvia

2011-03-12T11:47:00.002+01:00

Cuando cae la lluvia

y se anida en el cabello

hasta desgajarse en los párpados

y la risa

vuelven lúcidas

las tardes húmedas

los pies desnudos

los charcos de agua al borde del camino

las ranas dormidas en las matas azules

los cuadernos mojados

las sandalias abandonadas debajo del puente

la alegría como gorjeos de pájaros prendidos en

los brazos.

Cuando cae la lluvia

desprendo una a una

las briznas lejanas de mi infancia.
( A Juan Manuel y César Augusto)

Duermevela, El Samán Editores, Neiva, 1997

Poemas de Inma Arrabal e invitación a su tertulia

2011-03-09T09:02:00.005+01:00

Sola me desplomaré por todos los caminos
cuando la realidad juegue conmigo a la ruleta rusa.
Entonces dejaré de escribir,
antes de que el vestido del lenguaje
se me quede pequeño.
En La poesía es una enfermedad cardiovascular, Huerga&Fierro editores, Madrid, 2009
.
El destino

Del dolor, de nuevo vivo,
hiere la noche
iluminada por una bombilla verde
de la habitación.
Veo escaleras de hielo
por calles repletas de naranjos
y el azahar salpica polvo amargo en la Alameda.
Pasándome la mano por la espalda,
el recuerdo se escapa.
Después, al abrir los ojos la mañana,
termina el sueño.
El destino se muere sin mi
y esa agonía me aterra.
En Los que no volvimos, Huerga& Fierro editores, Madrid, 2006

Los eslabones

Sura en el silencio te descubre,

tensa cuerda de guitarra sin sonido,

brida gastada de una negra montura.

Pozo profundo sin hoy, ni ayer, ni tiempo.

Y amaneces...

Surges invisible del agua y de las sombras,

abarcas las tinieblas con recuerdos y disipas la luz.

Con eslabones de céfiro,

me tiene atrapada tu memoria.

Y un último beso cae en el silencio,

como el certero golpe de la guillotina.

Intentaré separar las palabras de los gestos,

pero tu índice a mi pesar,

sólo señalará mi desconsuelo...

(Amaya, en tu memoria)

En Sura, Madrid, Jacarandá, 2001

Inma Arrabal Cano, nació en Jerez de la Frontera aunque ha vivido casi siempre en Barcelona. Estudió Biología, Nutrición, Dietética y Plantas medicinales, en dicha capital. Así como cuatro cursos de técnica literaria y uno de poesía en la escuela Aula de Lletras de la misma ciudad. Pertenece a la ACEC (Asociación de escritores de Cataluña) y fue miembro de la AETLBC (Asociación de escritores Tirant lo Blanc) también de Cataluña. Tiene publicados varios libros de poesía.

Lugar: Aula dels Escriptors, Ateneu Barcelonès, 5º planta - Canuda, 8 - Barcelona

Día: viernes 11 de marzo de 2011
Horario: 18.00
Organiza: El Laberinto de Ariadna

Imparte: Martha Cecilia Cedeño y Pepa Ortiz

2011-03-03T15:10:00.000+01:00

Las alas del agua también está en La Vanguardia

Las Alas del Agua

2011-03-02T12:34:00.001+01:00

El próximo viernes 4 de marzo se presenta Las alas del agua, libro de poemas e imágenes y exposición de fotografías, en el restaurante La Flor de Gràcia de Barcelona.

Pilar Osorio y Esther Morán son las creadoras de este libro que nos convida a navegar en aquellos espejos de agua en los que la vida se despliega en imágenes y palabras, en luces y sombras, en ausencias y esperanzas.

La poeta y la fotógrafa se unen para recordarnos que los límites comienzan en la estrechez de la mirada y terminan cuando podemos hallar nexos, sugerencias, armonías, complicidades. Como las que vemos en este libro conjuntado y sugerente que rezuma belleza.

Y para mi será un placer presentarlo, estar al lado de este par de mujeres estupendas que me premian con su amistad, su arte, su compañía. Me encanta ser testigo de un alumbramiento largamente esperado.

Os espero a todas y todos.

Día: viernes 4 de marzo
Hora: 7:00 de la tarde (19:00 horas)
Lugar: La Flor de Gràcia. Trav. de Gràcia, 281
08025 Barcelona. Metro Joanic (Línea Amarilla)

Belleza elemental

2011-02-28T11:48:00.000+01:00

La planta apareció a principios de octubre en aquella maceta yerma en la que había intentado plantar lechugas y tomates ecológicos. Ya sabéis por aquello de “ten un huerto en tu balcón”. Debo confesar que después de un tiempo de intentar cultivar algo verde allí perdí toda esperanza pues las plantas se morían al poco tiempo de sembrarlas y las semillas se negaban a germinar. “Esa tierra es mala, debes cambiarla” me dijo mi amiga Isabel. No le hice caso. Así que la maceta permaneció en el balcón durante más de un año abandonada a su suerte con la única compañía de un juguete de mi hija.

Pero todo cambió en octubre pasado a nuestro regreso del otro lado del Atlántico. ¡Hay dos plantitas en la maceta, mama! gritó Luna. Y sí: allí habían dos briznas verdes muy pequeñas que lentamente fueron creciendo hasta convertirse en un tomatera (que está a punto de morir pues nació en una época equivocada) y en una planta cuyo nombre no sé. ¡Me parece que es un yerbajo! Me dijo Javi mi compañero de documental.

¡No sé cómo aparecieron allí!

Y el yerbajo ayer nos hizo un regalo: una pequeña flor amarilla que esta mañana me reconcilió un poco con la vida después de una noche de insomnio y desasosiego. Y aquí están las imágenes de ese prodigio sencillo, modesto, elemental… la luz de un yerbajo que quizá se vino conmigo alguno de esos fines de semana en que voy a caminar por la sierra de Collserola… Lo demás lo hizo mi mirada desvelada, insomne, pero siempre atenta a esas cosas nimias que hacen parte de la vida. (Ah y no creáis que utilicé una sofisticada cámara para hacer esas imágenes)

Un poema de Federico García Lorca

2011-02-25T11:28:00.000+01:00

Ciudad sin sueño
(Nocturno del Brooklyn Bridge)

No duerme nadie por el cielo. Nadie, nadie.
No duerme nadie.
Las criaturas de la luna huelen y rondan sus cabañas.
Vendrán las iguanas vivas a morder los hombres que no sueñan
y el que huye con el corazón roto encontrará por las esquinas
al increíble cocodrilo quieto bajo la tierna protesta de los astros.

No duerme nadie por el mundo. Nadie, nadie.
No duerme nadie.
Hay un muerto en el cementerio más lejano
que se queja tres años
porque tiene un paisaje seco en la rodilla;
y el niño que enterraron esta mañana lloraba tanto
que hubo necesidad de llamar a los perros para que callase.

No es sueño la vida. ¡Alerta! ¡Alerta! ¡Alerta!
Nos caemos por las escaleras para comer la tierra húmeda
o subimos al filo de la nieve con el coro de las dalias muertas.

Pero no hay olvido, ni sueño;
carne viva. Los besos atan las bocas
en una maraña de venas recientes
y al que le duele su dolor le dolerá sin descanso
y al que teme la muerte la llevará sobre los hombros.

Un día
los caballos vivirán en las tabernas
y las hormigas furiosas
atacarán los cielos amarillos que se refugian en los ojos de las vacas.

Otro día
veremos la resurrección de las mariposas disecadas,
y aun andando por un paisaje de esponjas grises y barcos mudos
veremos bailar nuestro anillo y manar rosas de nuestra lengua.

¡Alerta! ¡Alerta! ¡Alerta!
A los que guardan todavía huellas de zarpa y aguacero,
a aquel muchacho que llora porque no sabe la invención del puente
o aquel muerto que ya no tiene más que la cabeza y un zapato
hay que llevarlos al muro donde iguanas y sierpes esperan,
donde espera la dentadura del oso,
donde espera la mano momificada del niño
y la piel del camello se eriza con un violento escalofrío azul.

No duerme nadie por el cielo. Nadie, nadie.
No duerme nadie.
Pero si alguien cierra los ojos,
¡azotadlo, hijos míos, azotadlo!
Hay un panorama de ojos abiertos
y amargas llagas encendidas.
No duerme nadie por el mundo. Nadie, nadie.
Ya lo he dicho.
No duerme nadie.
Pero si alguien tiene por la noche exceso de musgo en las sienes,
abrid los escotillones para que vea bajo la luna
las copas falsas, el veneno y la calavera de los teatros.

Federico García Lorca, Lorca por Lorca, Instituto Cubano del Libro, La Habana, 1971

Berlusconi y las mujeres

2011-02-21T12:16:00.006+01:00

Parece que Berlusconi tiene un grave problema con las mujeres. Bueno, con las féminas y con el pueblo italiano. Pero ese problema viene de lejos. Desde que este sinvergüenza construyó su imperio económico y se adentró en la política de la peor manera, esto es, a base de corrupción, fraude y otras lindezas. Y ebrio de éxito se dio a la tarea, como muchos otros que detentan un poder desmedido, de apropiarse de todo: de los medios, las conciencias, los cuerpos. Sobre todo de los cuerpos de jovencitas bellas y vulnerables. Y todo ello bajo una impunidad a todas luces reprobable.
Ahora este espécimen italiano decadente, rezago de un machismo que aún habita en la cultura latina, se las tiene que ver con la justicia. Ya era tiempo de que pisara los tribunales pues muchas personas no entendíamos cómo un pueblo con una tradición cultural tan importante viviera tanto tiempo idiotizado, adormilado, indiferente ante sus desmanes. Pero no, no va a ser juzgado ni por corrupción, ni por fraude ni por abuso de poder. No. Es porque se pasó un poquito de la raya en sus reposadas fiestas seniles. Al pobre Berlusconi se le fue la mano con la edad de una de sus acompañantes en sus rumbas de emperador verde. Y por eso, aunque tiene dos procesos pendientes -por corrupción y fraude fiscal- es por prostitución de menores (haber pagado los favores sexuales de Karima el Mahrour alias Ruby Robacorazones, inmigrante marroquí que en el momento de los hechos tenía 17 años) que se sentará en el banquillo el próximo 6 de abril.
Y hay que ver cómo son las cosas. No sólo su futuro judicial está en manos de tres mujeres, las magistradas Guilia Turri, Carmen D’Elia y Orsola de Cristofaro sino que miles de ellas se han tomado las calles para pedir su dimisión y rechazar su política machista y patriarcal. Esta revuelta ha surgido de la sociedad civil y no de la oposición que en Italia es desvaída y cobarde. Así pues su futuro político también está en manos de las mujeres, las mismas a las que él ha objetualizado y vulnerado y que de ahora en adelante le harán muy difícil sus días como hombre público. ¿Qué pensara ahora este “experto en conquistas” como el mismo se denominaba?
No cabe duda: Berlusconi tiene un grave problema con las mujeres. En todo caso debería recordar un refrán que dice “Quien a mujeres hiere, de mujeres muere”.

Martha Cecilia Cedeño Pérez
Columna semanal, periódico El Líder

Un día vulgar

2011-02-17T22:16:00.001+01:00

Este es un ejercicio de cámara que realicé hace un par de meses en el marco del curso Documental i Gènere. Nada del otro mundo pero hay en él un entusiasmo inédito por captar esas imágenes cotidianas que están ahí, en la vulgaridad de los días...