Poemas de Inma Arrabal e invitación a su tertulia

Sola me desplomaré por todos los caminos
cuando la realidad juegue conmigo a la ruleta rusa.
Entonces dejaré de escribir,
antes de que el vestido del lenguaje
se me quede pequeño.
En La poesía es una enfermedad cardiovascular, Huerga&Fierro editores, Madrid, 2009
.
El destino


Del dolor, de nuevo vivo,
hiere la noche
iluminada por una bombilla verde
de la habitación.
Veo escaleras de hielo
por calles repletas de naranjos
y el azahar salpica polvo amargo en la Alameda.
Pasándome la mano por la espalda,
el recuerdo se escapa.
Después, al abrir los ojos la mañana,
termina el sueño.
El destino se muere sin mi
y esa agonía me aterra.
En Los que no volvimos, Huerga& Fierro editores, Madrid, 2006

.

Los eslabones

Sura en el silencio te descubre,

tensa cuerda de guitarra sin sonido,

brida gastada de una negra montura.

Pozo profundo sin hoy, ni ayer, ni tiempo.

Y amaneces...

Surges invisible del agua y de las sombras,

abarcas las tinieblas con recuerdos  y disipas la luz.

Con eslabones de céfiro,

me tiene atrapada tu memoria.

Y un último beso cae en el silencio,

como el certero golpe de la guillotina.

Intentaré separar las palabras de los gestos,

pero tu índice a mi pesar,

sólo señalará mi desconsuelo...

                                             (Amaya, en tu memoria)

En Sura, Madrid, Jacarandá, 2001

Inma Arrabal Cano, nació en Jerez de la Frontera aunque ha vivido casi siempre en Barcelona. Estudió Biología, Nutrición, Dietética y Plantas medicinales, en dicha capital. Así como cuatro cursos de técnica literaria y uno de poesía en la escuela Aula de Lletras de la misma ciudad. Pertenece a la ACEC (Asociación de escritores de Cataluña) y fue miembro de la AETLBC (Asociación de escritores Tirant lo Blanc) también de Cataluña. Tiene publicados varios libros de poesía.

Lugar:  Aula dels Escriptors, Ateneu Barcelonès, 5º planta - Canuda, 8 - Barcelona

Día:  viernes 11 de marzo de 2011
Horario:  18.00
Organiza:  El Laberinto de Ariadna

Imparte:  Martha Cecilia Cedeño y Pepa Ortiz

 Las alas del agua también está en La Vanguardia

Las Alas del Agua

El próximo viernes 4 de marzo se presenta  Las alas del agua, libro de poemas e imágenes y exposición de fotografías, en el restaurante La Flor de Gràcia de Barcelona.

Pilar Osorio y Esther Morán son las creadoras de este libro que nos convida a navegar en aquellos espejos de agua en los que la vida se despliega en imágenes y palabras, en luces y sombras, en ausencias y esperanzas.

La poeta y la fotógrafa se unen para recordarnos que los límites comienzan en la estrechez de la mirada y terminan cuando podemos hallar nexos, sugerencias, armonías, complicidades. Como las que vemos en este libro conjuntado y sugerente que rezuma belleza.

Y para mi será un placer presentarlo, estar al lado de este par de mujeres estupendas que me premian con su amistad, su arte, su compañía.  Me encanta ser testigo de un alumbramiento largamente esperado.

Os espero a todas y todos.


Día: viernes 4 de marzo
Hora: 7:00  de la tarde (19:00 horas)
Lugar: La Flor de Gràcia.  Trav. de Gràcia, 281  
08025  Barcelona. Metro Joanic (Línea Amarilla)

Belleza elemental

La planta apareció a principios de octubre en aquella maceta yerma en la que había intentado plantar lechugas y tomates ecológicos. Ya sabéis por aquello de “ten un huerto en tu balcón”.  Debo confesar que después de un tiempo de intentar cultivar algo verde allí perdí toda esperanza pues las plantas se morían al poco tiempo de sembrarlas y las semillas se negaban a germinar. “Esa tierra es mala, debes cambiarla” me dijo mi amiga Isabel. No le hice caso. Así que la maceta  permaneció en el balcón durante más de un año abandonada a su suerte con la única compañía de un juguete de mi hija.

Pero todo cambió en octubre pasado a nuestro regreso del otro lado del Atlántico.  ¡Hay dos plantitas en la maceta, mama! gritó Luna.  Y sí: allí habían dos briznas verdes muy pequeñas que lentamente fueron creciendo hasta convertirse en un tomatera (que está a punto de morir pues nació en una época equivocada) y en una planta cuyo nombre no sé. ¡Me parece que es un yerbajo! Me dijo Javi mi compañero de documental.   

¡No sé cómo aparecieron allí!

Y el yerbajo ayer nos hizo un regalo: una pequeña flor amarilla que esta mañana me reconcilió un poco con la vida después de una noche de insomnio y desasosiego.  Y aquí están las imágenes de ese prodigio sencillo, modesto, elemental…   la luz de un yerbajo que quizá se vino conmigo alguno de esos fines de semana en que voy a caminar por la sierra de Collserola… Lo demás lo hizo mi mirada desvelada, insomne, pero siempre atenta a esas  cosas nimias que hacen parte de la vida.  (Ah y no creáis que utilicé una sofisticada cámara para hacer esas imágenes)

Un poema de Federico García Lorca

Ciudad sin sueño
(Nocturno del Brooklyn Bridge)


No duerme nadie por el cielo. Nadie, nadie.
No duerme nadie.
Las criaturas de la luna huelen y rondan sus cabañas.
Vendrán las iguanas vivas a morder los hombres que no sueñan
y el que huye con el corazón roto encontrará por las esquinas
al increíble cocodrilo quieto bajo la tierna protesta de los astros.


No duerme nadie por el mundo. Nadie, nadie.
No duerme nadie.
Hay un muerto en el  cementerio más lejano
que se queja tres años
porque tiene un paisaje seco en la rodilla;
y el niño que enterraron esta mañana lloraba tanto
que hubo necesidad de llamar a los perros para que callase.


No es sueño la vida. ¡Alerta! ¡Alerta! ¡Alerta!
Nos caemos por las escaleras para comer la tierra húmeda
o subimos al filo de la nieve con el coro de las dalias muertas.


Pero no hay olvido, ni sueño;
carne viva. Los besos atan las bocas
en una maraña de venas recientes
y al que le duele su dolor le dolerá sin descanso
y al que teme la muerte la llevará sobre los hombros.


Un día 
los caballos vivirán en las tabernas
y las hormigas furiosas
atacarán los cielos amarillos que se refugian en los ojos de las vacas.


Otro día
veremos la resurrección de las mariposas disecadas,
y aun andando por un paisaje de esponjas grises y barcos mudos
veremos bailar nuestro anillo y manar rosas de nuestra lengua.


¡Alerta! ¡Alerta! ¡Alerta!
A los que guardan todavía huellas de zarpa y aguacero,
a aquel muchacho que llora porque no sabe la invención del puente
o aquel muerto que ya no tiene más que la cabeza y un zapato
hay que llevarlos al muro donde iguanas y sierpes esperan,
donde espera la dentadura del oso,
donde espera la mano momificada del niño
y la piel del camello se eriza con un violento escalofrío azul.


No duerme nadie por el cielo. Nadie, nadie.
No duerme nadie.
Pero si alguien cierra los ojos,
¡azotadlo, hijos míos, azotadlo!
Hay un panorama de ojos abiertos
y amargas llagas encendidas.
No duerme nadie por el mundo. Nadie, nadie.
Ya lo  he dicho.
No duerme nadie.
Pero si alguien tiene por la noche  exceso de musgo en las sienes,
abrid los escotillones para que vea bajo la luna
las copas falsas, el veneno y la calavera de los teatros.

Federico García Lorca, Lorca por Lorca, Instituto Cubano del Libro, La Habana, 1971

Berlusconi y las mujeres

Parece que Berlusconi tiene un grave problema con las mujeres. Bueno, con las féminas y con el pueblo italiano.  Pero ese problema viene de lejos. Desde que este sinvergüenza  construyó su imperio económico y  se  adentró en la política de la peor manera, esto es, a base de corrupción, fraude y otras lindezas. Y ebrio de éxito se dio a la tarea, como muchos otros que detentan un poder desmedido,  de apropiarse de todo: de los medios, las conciencias, los cuerpos. Sobre todo de los cuerpos de jovencitas bellas y vulnerables.  Y todo ello bajo una impunidad a todas luces reprobable.
Ahora este espécimen italiano decadente, rezago de un machismo que aún habita en la cultura latina, se las tiene que ver con la justicia. Ya era tiempo de que pisara los tribunales pues  muchas personas no entendíamos cómo un pueblo con una tradición cultural tan importante viviera tanto tiempo idiotizado, adormilado, indiferente ante sus desmanes.  Pero no, no va a ser juzgado ni por corrupción, ni por fraude ni por abuso de poder. No. Es porque se pasó un poquito de la raya en sus reposadas fiestas seniles.  Al pobre Berlusconi se le fue la mano con la edad de una de sus acompañantes en sus rumbas de emperador verde. Y por eso, aunque tiene dos procesos pendientes -por corrupción y fraude fiscal- es por prostitución de menores (haber pagado los favores sexuales de Karima el Mahrour alias Ruby Robacorazones, inmigrante marroquí que en el momento de los hechos tenía 17 años) que se sentará en el banquillo el próximo  6 de abril.
Y hay que ver cómo son las cosas. No sólo su futuro judicial está en manos de tres mujeres, las magistradas Guilia Turri, Carmen D’Elia y Orsola de Cristofaro sino que miles de ellas se han tomado las calles para pedir su dimisión y rechazar su política machista y patriarcal. Esta revuelta ha  surgido de la sociedad civil y no de la oposición que en Italia es desvaída y cobarde. Así pues su futuro político también está en manos de las mujeres, las mismas a las que él ha objetualizado y vulnerado y que de ahora en adelante le harán muy difícil sus días como hombre público. ¿Qué pensara ahora este “experto en conquistas” como el mismo se denominaba?
No cabe duda: Berlusconi tiene un grave problema con las mujeres. En todo caso debería recordar un refrán que dice “Quien a mujeres hiere, de mujeres muere”.

Martha Cecilia Cedeño Pérez
Columna semanal, periódico El Líder

Un día vulgar

Este es un ejercicio de cámara que realicé hace un par de meses en el marco del curso  Documental i Gènere. Nada del otro mundo pero hay en él un entusiasmo inédito por captar esas imágenes cotidianas que están ahí, en la vulgaridad de los días...

Palabras

Desnudamos la mueca

de la vida

en el traje laberíntico

de los versos.

Encontramos

guijarros blancos

anudados a las palabras.

(Martha  Cecilia Cedeño Pérez, Versos en Claroscuro, inédito, Barcelona, 2010)

Viernes 11 de febrero: tertulia con el poeta Josep Anton Soldevila

Josep Anton Soldevila és Llicenciat en Ciències Econòmiques i Màster en Desenvolupament de Recursos Humans. Ha exercit diversos càrrecs en Institucions Artístiques i Culturals, com les vicepresidències del Cercle Artístic de Sant Lluc i de l'Academia Iberoamericana de Poesia.

Escriptor bilingüe, ha publicat els següents llibres de poesia: La Frontera de Cristal (1.977 Ed. La Hormiga de Oro) i 1.999 Ed. Seuba); Les Paraules que no has après a Dir (1.985 Ed. Impal); Un Vast Naufragi de Somnis (1.989 Ed. Impal); Cendres Blanques (1.991, Ed. Columna. Llibre finalista del Premi Carles Riba de 1.990); Les Aus de Maig (1.995 Ed. Columna); Últim Refugi (2.002. Ed. P.P.U. Premi Viola d?argent dels Jocs Florals de Barcelona de l'any 2.000); L'Antologia Poesia Recollida 1985-2000 (2.004. Ed. Compte D'Aure). i El Llibre dels Adéus (2007 Ed. La Busca. Llibre finalista del XLIII Premi Ausiàs March). A més dels premis citats, va ser guardonat amb la Gran Medalla dels Jocs Florals del Rosselló de l'any 2.002. Ha estat inclòs en diverses antologies poètiques.

En narrativa és autor de la novel·la El Nudo (2001 Ed. P.P.U. i 2004 Ed. Compte d'Aure) i del llibre de contes No serà tan fàcil (2008 E. La Busca) que va ser proclamat finalista del premi literari 7Lletres de 2.007. Ha conreat la crítica d'arts plàstiques i les col·laboracions periodístiques i radiofòniques. En teatre és autor del llibret de La Piràmide i l'Avinguda, un musical escrit en col·laboració amb el compositor Josep Alonso. Treballa també en el camp de la poesia audiovisual amb la producció de videoarts.

XXI

He heretat un arca plena de silenci

que dorm al meu costat i no goso obrir.

Vaig haver de passar moltes fatigues

perquè se'm donés.

Proves de pensament i de sentit,

de somnis futuristes i pretèrits.

Vaig haver de renunciar i aconseguir.

Matar excrescències, retallar-me els dits.

Apaivagar desitjos, cremar deserts.

Llençar la meva paleta de colors

i pintar tots els dies de gris.

.

He penjat a saleta del cor

el pergamí on vas escriure el teu llegat.

Me'l miro cada dia una bona estona

i encara em meravella

la delicadesa del traç, l'elegància

de la lletra, la qualitat del paper

que vas emprar per dir-me que t'havies mort

i m'ho deixaves tot a mi.

Josep Anton Soldevila

Lugar:  Aula dels Escriptors de la ACEC, Ateneu Barcelonès - C/ Canuda, 6 - Barcelona

Horario:  18.00

Organiza:  El Laberinto de Ariadna

Imparte:  José Florencio Martínez

El fragor de la calle

Posted by admin on 6 febrero, 2011 in Columnistas, Opinión | 1 Comment

Martha Cecilia Cedeño Pérez

La calle nos recuerda una vez más que más allá de sus trazados, de los objetos que tatúan su rostro, de los tránsitos o emergencias que provoca, de las soledades y miserias que desvela, es la comarca por excelencia de la vida urbana.  Paradigma de la existencia moderna en cuyo seno la idea de acceso universal y por ello mismo de democracia configura una esencia hecha de fugacidades, negociaciones, conflictos, sucesos, tránsitos, percances, derivas…

Dicho en otras palabras: en la calle cualquier cosa puede suceder.  De la emergencia a la revuelta, del flechazo a la caída, de la fiesta al horror… Este espacio abierto a toda suerte de especulaciones prácticas también es un escenario para la circulación de ideas e información y para el ejercicio de la autonomía en sus más altas significaciones.

Por ello no resulta raro que a veces se convierta también en el lugar donde las agitaciones sociales alcanzan su máxima expresión, tal como ha quedado demostrado en los acontecimientos  recientes de Túnez  y Egipto, que seguramente no serán los últimos. En ese caso la calle funciona en su sentido más primigenio: ser el espacio en el cual se dirimen las cuestiones fundamentales de la existencia humana.

Y la miseria, el hambre, la violencia así como  el hastío, el asco,  la indignación de la gente por la iniquidad de sus gobernantes son un germen  prolífico para unir cuerpos y voces, para lograr esa conjunción de intereses que provocan manifestaciones, revueltas, transformaciones contundes. Allí, en la calle, las mujeres y hombres de a pie, tocados por el infortunio ocasionado no por el azar sino por dirigentes perversos, encuentran el lugar apropiado para expresar su inconformismo  a sabiendas de que no se están solos en ese acto de protesta cuyo contenido agita las manos y las conciencias.

Y mañana, en otras esquinas del mundo, la gente saldrá a la calle  de nuevo porque sólo en ella puede agitar la bandera del inconformismo, de la rabia. Sólo en sus recorridos y trazos se puede pensar en una noción de democracia real más allá de los intereses mezquinos de unos cuantos. Y es justo por eso que los administradores de la urbe tanto le temen; para ellos  es un lugar peligroso, oscuro, que debe ser controlado, vigilado y esterilizado del virus de la revuelta. Por fortuna esas intenciones de domesticación no pueden acabar con el espíritu libertario de ese espacio público por antonomasia.

En el fragor de la calle se tejen y consolidan las transformaciones de la ciudad y sobre todo, de aquellos seres que la habitan, la sueñan, la padecen, la recorren.  La calle es nuestra, gritan hoy las voces opacadas del mundo.

*Antropóloga y poeta

Columna semanal, diario El Líder

El color de los muertos

La muerte representa el final de un camino que una quisiera siempre natural, es decir, el colofón normal de una vida de luchas, sueños, esfuerzos, alegrías y todo aquello que configura nuestro trasegar por el mundo. En ese sentido la muerte no es ni más ni menos que la culminación de un proceso y el comienzo de otro que ignoramos por completo. Pero una cosa distinta son los muertos. Aquellos cuerpos ateridos y plácidos en su condición de no-ser. Efigies marchitas tan iguales en su condición de objetos sin ánima y sin embargo, algunas veces, tan distintos por las circunstancias de su existencia y la de quienes los lloran.

Colombia es un país en el que morir de viejo, de cansancio, de agobio, es decir, de muerte natural es casi un milagro. Los datos nos muestran las cifras de la sinrazón: miles de hombres, mujeres, niñas y niños víctimas de un conflicto atroz y endémico. Seres inocentes con las vidas rotas, acalladas, abatidas por la iniquidad de unos cuantos bárbaros que se atribuyen el poder de decidir sobre las vidas humanas a través del horror. En ese sentido todos nuestros muertos son iguales o deberían serlo. Y como tal las personas encargadas de velar por la seguridad y bienestar de los ciudadanos y ciudadanas tendrían que tratarlos. Pero no siempre es así a tenor de las noticias y las columnas publicadas en los periódicos del país que consulto por Internet en las que se refleja, en efecto, que aquí los muertos poseen un color más allá de la piel.

En nuestro país los muertos tienen un tono distinto a aquel propio de los difuntos. Se clasifican en categorías pero no en el sentido primigenio como el de nuestros aborígenes prehispánicos que los jerarquizaban en virtud de su papel dentro de la comunidad y su nivel de conocimientos, sino en virtud de la posición social y económica. Así, por ejemplo, un muchacho asesinado en un barrio marginal de Florencia o de Bogotá es un dato más en las cifras de la violencia y en todo caso una situación perdida (en los diarios se dirá que pertenecía a una pandilla urbana o a un grupo guerrillero). No se investigará a fondo el suceso y mucho menos se ofrecerá recompensa para atrapar a los criminales que lo perpetraron. Distinta sería la suerte de este cuerpo horadado (y de miles más) si en lugar de pertenecer a la periferia fuese miembro de la altas esferas de la sociedad. Entonces no se escatimarían esfuerzos para encontrar a los culpables para darles el castigo merecido. En nuestro país el color de los muertos va más allá de la palidez hierática: es una cuestión de poder.

Columna publicada el día 23 de enero en el diario El líder

Gracias

Y entonces fue viernes y me vi rodeada de gente estupenda que en silencio escuchaba mis palabras.  Gente de aquí y de allá. Gente de palabras y miradas y voces quedas. Gente que escribe, ama, ríe, opina, abraza. Gente que acompaña y acaricia con la generosidad  de quien ama la vida, la poesía, la esperanza. ¿Qué más se puede pedir? 

De nuevo en el Aula dels Escriptors de la ACEC, edificio Ateneo Barcelonés, volví a sentirme arropada por personas magníficas cuyos nombres no menciono para no dejar alguno en el olvido.  Trabajadoras de la palabra:  poetas, narradores y narradoras, periodistas e insomnes de madrugada; conocedoras de versos y afectos, de giros, de indicios más allá de piel de las palabras.  Y todas ellas amigas en ese momento de comunión y cercanía en que nos sentimos más próximas en nuestra condición humana.   

Y entonces fue viernes  y la armonía fue voz, manos, sonrisas, palabras.

¡Muchas gracias a todas y todos por acompañarme con esa complicidad generosa y solidaria!

Foto de familia: de izquierda a derecha (sentados) Beatriz Fernández, Antonio Machín, Nieves Escribano y Ambrosio Gallego. De pie:  Guillermo Gaviria, Yolanda Gutiérrez Martos, Anna Benitez del Canto, María Elena Martínez, Alfonso Levi, Josep Anton Soldevila, Mi hija Luna, Sixta Cerquera, Felipe Sérvulo,  Inma Arrabal, María Jesús, Juan Pablo, Isabel Gómez, José Florencio Martínez, María Cecilia Leyva, Rosa Abuchaibe y José Costero.

Momento en el que Alfonso Levi leía con su cálida y armoniosa voz un hermoso texto sobre Amores urbanos escrito por Felipe Sérvulo. (Martha, Felipe y Alfonso)

En el bar del Ateneo: Josep Anton Soldevia, José Florencio Martínez, Ambrosio Gallego, Felipe Sérvulo, Isabel Gómea, Antonio Machín y Sixta Cerquera conversando con la poeta María Elena Martínez

Algunas de las personas asistentes: Marta Binetti, Ma. Elena Martínez, Isabel Gómez, Ernesto Carrión, Juan Guillermo Gaviria, Luna, Joan Kunz, Ambrosio Gallego, Josep Anton Soldevila, José Florencio Martínez, Antonio Machín, Yolanda Gutiérrez y Anna Benitez.

Amores urbanos en las tertulias del Laberinto de Ariadna

Mañana 28 de enero en el marco de las tertulias que organiza el Laberinto de Ariadna ofreceré un recital sobre Amores urbanos en el Ateneu Barcelonès (Aula de escritores, 5ª planta).  Y el encargado de presentar dicho encuentro es Felipe Sérvulo una persona estupenda y un poeta consumado que me ha abierto las puertas en el magnífico grupo literario que coordina y dinamiza.

Me encantaría contar con la presencia de la gente que siempre me acompaña y con quienes siguen este blog y viven en Barcelona o cercanías. 

Pero no sólo leeré versos de Amores urbanos  sino otros inéditos que hacen parte de un poemario en el que estoy trabajando.

Y para terminar llevaré libros para firmar. 

Os espero a todas y todos.


X

 Maullamos con la nariz

-respira mis latidos-

Asaltamos a gritos la piel

-moja mi lengua-

Hacemos agujeros al tiempo

-calienta mi ánima-

Cabalgamos  los aleros de la noche

-bebe mi espacio de lagos insomnes -

¿No presagias  el goce de los gatos?

En Amores urbanos, Parnass ediciones, Barcelona, 2010.

Día: 28 de enero de 2011

Lugar:  Aula dels Escriptors, Ateneu Barcelonès, 5º planta - Canuda, 8 - Barcelona

Horario:  18.00

Organiza:  El Laberinto de Ariadna

Imparte:  Felipe Sérvulo

Buen comienzo...

He empezado muy bien el día: me he quedado encerrada en el ascensor de mi edificio. Espero que termine mejor.  Al menos hoy conoceré el Parlament de Catalunya...

MIS NIÑAS MUERTAS DE CRISTINA FALLARÁS, PREMIO L’H CONFIDENCIAL 2011

  El Premio se entregará el 26 de marzo en un acto público en la Bòbila

Con Mis niñas muertas, protagonizada por Victoria González, una detective embarazada de 26 semanas con despacho en el Raval barcelonés, la periodista y escritora Cristina Fallarás ha ganado el Premio Internacional de Novela Negra L'H Confidencial 2011. El Premio, promovido por la Biblioteca la Bòbila y convocado por el Ayuntamiento de L'Hospitalet y Roca Editorial, celebra este año su quinta edición.

La novela narra la investigación de la desaparición de dos hermanas de 3 y 5 años, que se convierte en un recorrido por los bajos fondos de la Barcelona más canalla, donde la pedofilia, el tráfico de drogas y la pornografía infantil son moneda corriente. La autora ahonda además en el tema de la maternidad, el abandono infantil y el consumo de estupefacientes en la actualidad.

El jurado está presidido por el teniente de alcalde del Área de Educación y Cultura del Ayuntamiento de L'Hospitalet, Mario Sanz, y formado por la editora Blanca Rosa Roca; la jefa de Bibliotecas de L'Hospitalet, Anna Riera; el director de la Biblioteca la Bòbila, Jordi Canal, y dos lectores apasionados por la novela negra, Ricardo Tormo, del Club de Lectura de Novela Negra, y Paco Camarasa, propietario de la librería Negra y Criminal y comisario de BCNegra.

El jurado destaca el retrato de los bajos fondos barceloneses donde se desarrolla la acción, así como del lenguaje crudo y realista que la autora utiliza para narrar una escalofriante historia en la que se ven involucrados la detective González y su ayudante Jesús, con el contrapunto de la evolución del embarazo de ella.

El premio se entregará en un acto público el próximo 26 de marzo, en la Biblioteca la Bòbila, donde se presentará la obra publicada, con la presencia de la autora.

Cristina Fallarás (Zaragoza, 1968), estudió Ciencias de la Información en la Universidad Autónoma de Barcelona, ha ejercido como periodista en la Cadena Ser, El Mundo, El Periódico de Catalunya, Ràdio 4, Com Ràdio, ADN y Factual. Ha colaborado en programas televisivos de las cadenas Cuatro y Antena 3, y actualmente dirige la revista digital Sigueleyendo y trabaja de asesora en temas de comunicación en línea para el sector editorial y los medios de comunicación. Dentro del género negro, Cristina Fallarás ha publicado No acaba la noche (Planeta, 2006) y Así murió el poeta Guadalupe (Alianza, 2009, finalista del Dashiel Hammett, 2010), y ha participado en la antología de relatos Barcelona Noir, para la editorial neoyorquina Akashic Books, que aparecerá el próximo mes de mayo.

En anteriores ediciones, los galardonados con el Premio L'H Confidencial han sido el vasco Ertlanz Gamboa con Caminos cruzados, el cántabro Julián Ibáñez con El baile ha terminado; el argentino Raúl Argemí con Retrato de familia con muerta y el mexicano Joaquín Guerrero-Casasola con Ley garrote.

Un poema de Darío Jaramillo Agudelo

De la nostalgia, 1

Recuerdo solamente que he olvidado el acento de las más
amadas voces,
y que perdí para siempre el olor de las frutas de la infancia,
el sabor exacto del durazno,
el aleteo del aire frío entre los pinos,
el entusiasmo al descubrir una nuez que ha caído del nogal.
Sortilegios de otro día, que ahora son apenas letanía incolora,
vana convocatoria que no me trae el asombro de ver un colibrí
entre mi cuarto,  como muchas madrugadas de mi infancia.
¿Cómo recuperar ciertas caricias y los más esenciales abrazos?
¿Cómo revivir la más cierta penumbra, iluminada apenas con
la luz de los Beatles,
y como hacer que llueva la misma lluvia que veía caer  a los
trece años?
¿Cómo tornar al éxtasis de sol, a la luz ebria de mis siete años,
al sol maduro de la mora,
a todo aquel territorio desconocido por la muerte,
a esa palpitante luz de la pureza,
a todo esto que soy yo y que ya no es mío?
...
Darío Jaramillo Agudelo, Poemas de amor. Bogotá, El Ancora Editores, 1997

Última Visión

26 de septiembre de 2010. Neiva me despidió con una magnífica visión:

Las piernas y el metro

Muchas veces te dije que antes de hacerlo había que pensarlo muy bien  

El metro a las ocho de la noche.   El vagón medio lleno. Hombres y mujeres con vestidos oscuros y caras de hartazgo. Seres agobiados por el sopor de un domingo que llega a su fin. Mañana es día de trabajo, para algunos. Frente a mí una pareja de ancianos alisa las arrugas de sus manos -las del alma son imperceptibles. Y  junto a ellos  un joven de panza rotunda y pendiente de pirata en su oreja izquierda, escucha música. Más allá, sentada en sus pensamientos, va una mujer. Tiene unos ojos preciosos que parecen observar  un infinito inexistente.

que a esta unión de nosotros le hacía falta carne e ilusión tan bien que no bastaba que me entendieras y que murieras por mí

"Plaça de Sants", anuncia una voz metálica.  La puerta se abre y escupe pasajeros y pasajeras que se componen los abrigos, se ajustan las bufandas, se cuelgan bien los bolsos.  Y casi al instante entran nuevos seres que después de echar un vistazo general ocupan los asientos vacíos, los espacios despejados.  

que no bastaba que en mis fracasos yo me refugiara en ti. Y ahora vez lo que pasó al fin nació, al pasar de los años, el tremendo cansancio que provoco en ti  y aunque es penoso lo tienes que decir

De repente el  chico del pendiente deja a un lado la música y mira absorto hacia la puerta que acaba de cerrarse. Sus ojos son un par de ascuas.  Y lo mismo hace el hombre mayor y otro que va justo a mi lado y  la mujer de ojos preciosos y la anciana de manos arrugadas y dos chavales que están más allá junto a la puerta y un hombre de mediana edad de americana impoluta y unas chicas rubias que silencian por un momento su conversación.

Por mi parte esperaba que un día el tiempo se hiciera cargo del fin  si así no hubiera sido yo habría seguido jugando a hacerte feliz y aunque el llanto es amargo piensa en los años que tienes para vivir

que mi dolor no es menos y lo peor es que ya no puedo sentir...

Y Junto a mis ojos pasan ellas. Un par de piernas, largas, contorneadas, perfectas.  Las miro con disimulo y con ¿envidia? Muy pocos se fijan en el rostro de su dueña. Un rostro limpio, despejado y altivo. Estoy segura que ella sabe la reacción que despiertan sus extremidades y no le importa. Si yo tuviese un par de piernas como las suyas haría lo mismo...

Imágenes de La Alpujarra

Allí, en ese lugar de valles y  pueblos blancos engarzados en los barrancos,  de líneas sinuosas y abruptas plenas de belleza, de montes escondidos en los ojos de cabras salvajes y perdices; allí en las faldas del sur de Sierra Nevada, el aire es transparente y la mirada abierta y la vida sencilla y el paisaje una maravilla que se mece en la luz del día... 

En las alturas  Pampaneira, Bubión, Capileira y junto a la niebla movediza y blanca, Trevélez:

Poema sin título

Vivo un tiempo de andamios rotos

-teclados oscuros en el paso

de las horas-.

El  cuerpo se fragmenta

impotente

en las herrumbrosas noches

al filo del insomnio.

En este tiempo de agujas

y gritos metálicos

presagio tu voz

tus manos

tu sexo rotundo.

La Alhambra

Hablar de la belleza de la Alhambra es casi un pleonasmo. Esta maravilla en sí misma tiene un valor estético e histórico inmenso. Aquí las palabras sobran, se convierten en muletillas inútiles, en artilugios incapaces de describir al menos un poco su  magnífico perfil y las formas que la llenan.  

Es una pena que se deba visitar tan deprisa, sin tiempo para detenerse en sus magníficos detalles, en la conformación de sus espacios y los objetos que lo llenan, en la placidez del agua con sus múltiples formas y  en los olores que embriagan los sentidos. Allí en medio de turistas hambrientos de imágenes fáciles me sentí desbordada por el reloj que anunciaba la entrada al palacio de los Nazaríes a las tres de la tarde. Me sentí acosada por los recorridos enmarcados dentro de tiempos veloces en los que apenas queda un momento para fijarse en las cosas triviales.  Pese a ello intenté aproximarme a aquellos resquicios en los que la belleza trasciende las fronteras de la vulgaridad, los entresijos perversos del tiempo. Me gustaría que algo de ello se pudiese ver en estas fotos...