Espacios y Periferias

Miguel es de Andalucía y desde hace algunos años tiene un precioso huerto en uno de esas comisuras urbanas desvaídas y opacas. Él, como tantos hombres y mujeres,  emigró a Barcelona en la década de los años 60  en búsqueda de mejores condiciones de vida.  Dejó así sus cálidas tierras del Sur para vivir en una ciudad de la periferia gris  y estigmatizada en la que, pese a todos los obstáculos,  pudo construir un futuro para sí y su familia. Hoy Miguel está disfrutando de su jubilación y de ese espacio verde que ha logrado cultivar pese a la enorme presión urbana que se cierne sobre él.  Así, no obstante los planes urbanísticos de los ayuntamientos a los que pertenece ese territorio marginal y oxidado, con cada estación  puede ver crecer habas, lechugas, tomates, acelgas, patatas, pimientos... y  oír cantar a sus pájaros y también recomponer su espíritu a veces maltrecho como los edificios de hormigón de su ciudad. Miguel podría ser uno de los personajes de la película que Javier  Requeñ

Poética elemental Ni hacer florecer la rosa Ni arrancar la cabeza al Minotauro -Ariadna siempre pierde el hilo- Ni esperar la brizna que brota en la mañana. Depurar con paciencia las filigranas del verbo luego los dedos rojos y la casa abandonada -a veces es posible llenarla de pájaros o de piedras rotas- Es un grito supremo la palabra. En Amores urbanos , Parnass ediciones , Barcelona, 2010

Dicen que desde 1993 la luna no estaba tan cerca de la tierra como esta noche. También dicen que deberá pasar otros  20 años para volver a verla así de  próxima, cálida y  luminosa. Por eso no quise perderme el espectáculo de su presencia y desde las siete de la tarde subí con mi hija al terrado del edificio donde vivo para poder apreciarla con tranquilidad. Y allí estaba ella, más espléndida que nunca, asomándose entre los edificios primero con timidez y después con una altivez propia de su condición de soberana que se sabe única e imprescindible.  Y nosotras aprovechamos para  fotografiarla y para mirar un poco sus intimidades a través de un telescopio elemental con el que siempre la hemos auscultado cuando se le da por esconderse un momento para ser corona y sombra a la vez.  Así que mientras pasan otros 20 años (no quiero pensar cuánto junios tendré entonces) disfruto de estas imágenes de una luna llena más cercana que nunca. Fotos: Luna del Mar y Marthacé

El recital de anoche fue estupendo: cercano, íntimo, cálido, como deben ser todos los encuentros de este tipo.  Una ocasión para dialogar de la manera más profunda y humana: a través de los versos, de la palabra perfilada y sentida.   Josep Anton estuvo regio en la lectura de sus poemas tan luminosos y depurados y en las apreciaciones sobre la creación poética y la inspiración. Esta última, el único motivo de debate entre los dos: yo no creo mucho en ella.  O al menos no en esa musa alada  que se debe esperar pacientemente... Al final, mientras compartíamos una caña resolvimos el conflicto pues básicamente éste era un problema de términos.  Pero el recital no hubiese sido posible sin la presencia de unas personas interesadas, comprometidas, tocadas, que casi sin parpadear seguían nuestras palabras.  Hubo anoche una comunión profunda entre ellas y nosotros. Y yo me sentí tan a gusto que, casi sin darme cuenta, salté del castellano al catalán con una soltura que no había tenido nunca.   

http://www.lavanguardia.es/cultura/index.html http://www.lavanguardia.es/libros/20110317/54128618420/recital-poetico-a-dos-voces.html

Este jueves 17 de marzo el poeta catalán Josep Anton Soldevila y quien esto escribe, ofreceremos un recital poético en la biblioteca La Bòbila de L'Hospitalet de Llobregat, Barcelona.  Será un acto cercano y cálido en el que nos aproximaremos a las palabras para apreciar los nexos, singularidades, matices, contrastes entre dos culturas, dos maneras de comprender la realidad, el amor, el exilio, la vida, la muerte, la existencia... Para mí será estupendo volver a compartir escenario con Josep Anton, esta vez para leer nuestros versos que aunque parezcan distantes  entre sí  tienen honduras, giros, rizos, que los acercan irremediablemente. Agradezco a Jordi Canal , director de la biblioteca la Bòbila, por abrirme las puertas sin atenuantes, por acoger siempre mis palabras y la de mis amigos y amigas en ese espacio que conduce con acierto y lucidez. Moltes gràcies, Jordi. ¡Ets un sol! Sólo me falta deciros que será un placer teneros el día jueves por estos lares para que disfrutéis

Cuando cae la lluvia y se anida en el cabello hasta desgajarse en los párpados y la risa vuelven lúcidas las tardes húmedas los pies desnudos los charcos de agua al borde del camino las ranas dormidas en las matas azules los cuadernos mojados las sandalias abandonadas debajo del puente la alegría como gorjeos de pájaros prendidos en  los brazos. Cuando cae la lluvia desprendo una a una las briznas lejanas de mi infancia.                                                  ( A Juan Manuel y César Augusto) Duermevela , El Samán Editores, Neiva, 1997

Sola me desplomaré por todos los caminos cuando la realidad juegue conmigo a la ruleta rusa. Entonces dejaré de escribir, antes de que el vestido del lenguaje se me quede pequeño. En La poesía es una enfermedad cardiovascular , Huerga&Fierro editores, Madrid, 2009 . El destino Del dolor, de nuevo vivo, hiere la noche iluminada por una bombilla verde de la habitación. Veo escaleras de hielo por calles repletas de naranjos y el azahar salpica polvo amargo en la Alameda. Pasándome la mano por la espalda, el recuerdo se escapa. Después, al abrir los ojos la mañana, termina el sueño. El destino se muere sin mi y esa agonía me aterra. En Los que no volvimos , Huerga& Fierro editores, Madrid, 2006 . Los eslabones Sura en el silencio te descubre, tensa cuerda de guitarra sin sonido, brida gastada de una negra montura. Pozo profundo sin hoy, ni ayer, ni tiempo. Y amaneces... Surges invisible del agua y de las sombras, abarcas las tinieblas con recuerdos  y disipa

  Las alas del agua  también está en La Vanguardia

El próximo viernes 4 de marzo se presenta   Las alas del agua , libro de poemas e imágenes y exposición de fotografías, en el restaurante La Flor de Gràcia de Barcelona. Pilar Osorio y Esther Morán son las creadoras de este  libro que nos convida a navegar en aquellos espejos de agua en los que la vida se despliega en imágenes y palabras, en luces y sombras, en ausencias y esperanzas. La poeta y la fotógrafa se unen para recordarnos que los límites comienzan en la estrechez de la mirada y terminan cuando podemos hallar nexos, sugerencias, armonías, complicidades. Como las que vemos en este libro conjuntado y sugerente que rezuma belleza. Y para mi será un placer presentarlo, estar al lado de este par de mujeres estupendas que me premian con su amistad, su arte, su compañía.  Me encanta ser testigo de un alumbramiento largamente esperado. Os espero a todas y todos. Día: viernes 4 de marzo Hora: 7:00  de la tarde (19:00 horas) Lugar : La Flor de Gràcia.  Trav. de Gràcia, 281  

La planta apareció a principios de octubre en aquella maceta yerma en la que había intentado plantar lechugas y tomates ecológicos. Ya sabéis por aquello de “ten un huerto en tu balcón”.   Debo confesar que después de un tiempo de intentar cultivar algo verde allí perdí toda esperanza pues las plantas se morían al poco tiempo de sembrarlas y las semillas se negaban a germinar. “Esa tierra es mala, debes cambiarla” me dijo mi amiga Isabel. No le hice caso. Así que la maceta   permaneció en el balcón durante más de un año abandonada a su suerte con la única compañía de un juguete de mi hija. Pero todo cambió en octubre pasado a nuestro regreso del otro lado del Atlántico.   ¡Hay dos plantitas en la maceta, mama! gritó Luna.   Y sí: allí habían dos briznas verdes muy pequeñas que lentamente fueron creciendo hasta convertirse en un tomatera (que está a punto de morir pues nació en una época equivocada) y en una planta cuyo nombre no sé. ¡Me parece que es un yerbajo! Me dijo Javi mi compañe

Ciudad sin sueño (Nocturno del Brooklyn Bridge) No duerme nadie por el cielo. Nadie, nadie. No duerme nadie. Las criaturas de la luna huelen y rondan sus cabañas. Vendrán las iguanas vivas a morder los hombres que no sueñan y el que huye con el corazón roto encontrará por las esquinas al increíble cocodrilo quieto bajo la tierna protesta de los astros. No duerme nadie por el mundo. Nadie, nadie. No duerme nadie. Hay un muerto en el  cementerio más lejano que se queja tres años porque tiene un paisaje seco en la rodilla; y el niño que enterraron esta mañana lloraba tanto que hubo necesidad de llamar a los perros para que callase. No es sueño la vida. ¡Alerta! ¡Alerta! ¡Alerta! Nos caemos por las escaleras para comer la tierra húmeda o subimos al filo de la nieve con el coro de las dalias muertas. Pero no hay olvido, ni sueño; carne viva. Los besos atan las bocas en una maraña de venas recientes y al que le duele su dolor le dolerá sin descanso y al que teme

Parece que Berlusconi tiene un grave problema con las mujeres. Bueno, con las féminas y con el pueblo italiano.  Pero ese problema viene de lejos. Desde que este sinvergüenza  construyó su imperio económico y  se  adentró en la política de la peor manera, esto es, a base de corrupción, fraude y otras lindezas. Y ebrio de éxito se dio a la tarea, como muchos otros que detentan un poder desmedido,  de apropiarse de todo: de los medios, las conciencias, los cuerpos. Sobre todo de los cuerpos de jovencitas bellas y vulnerables.  Y todo ello bajo una impunidad a todas luces reprobable. Ahora este espécimen italiano decadente, rezago de un machismo que aún habita en la cultura latina, se las tiene que ver con la justicia. Ya era tiempo de que pisara los tribunales pues  muchas personas no entendíamos cómo un pueblo con una tradición cultural tan importante viviera tanto tiempo idiotizado, adormilado, indiferente ante sus desmanes.  Pero no, no va a ser juzgado ni por corrupción, ni por fra

Este es un ejercicio de cámara que realicé hace un par de meses en el marco del curso  Documental i Gènere. Nada del otro mundo pero hay en él un entusiasmo inédito por captar esas imágenes cotidianas que están ahí, en la vulgaridad de los días...

Desnudamos la mueca de la vida en el traje laberíntico de los versos. Encontramos guijarros blancos anudados a las palabras. (Martha  Cecilia Cedeño Pérez, Versos en Claroscuro , inédito, Barcelona, 2010)

Josep Anton Soldevila és Llicenciat en Ciències Econòmiques i Màster en Desenvolupament de Recursos Humans. Ha exercit diversos càrrecs en Institucions Artístiques i Culturals, com les vicepresidències del Cercle Artístic de Sant Lluc i de l'Academia Iberoamericana de Poesia. Escriptor bilingüe, ha publicat els següents llibres de poesia: La Frontera de Cristal (1.977 Ed. La Hormiga de Oro) i 1.999 Ed. Seuba); Les Paraules que no has après a Dir (1.985 Ed. Impal); Un Vast Naufragi de Somnis (1.989 Ed. Impal); Cendres Blanques (1.991, Ed. Columna. Llibre finalista del Premi Carles Riba de 1.990); Les Aus de Maig (1.995 Ed. Columna); Últim Refugi (2.002. Ed. P.P.U. Premi Viola d?argent dels Jocs Florals de Barcelona de l'any 2.000); L'Antologia Poesia Recollida 1985-2000 (2.004. Ed. Compte D'Aure). i El Llibre dels Adéus (2007 Ed. La Busca . Llibre finalista del XLIII Premi Ausiàs March). A més dels premis citats, va ser guardonat amb la Gran Medalla dels Jo

Posted by  admin   on 6 febrero, 2011   in  Columnistas ,  Opinión   |   1 Comment Martha Cecilia Cedeño Pérez La calle nos recuerda una vez más que más allá de sus trazados, de los objetos que tatúan su rostro, de los tránsitos o emergencias que provoca, de las soledades y miserias que desvela, es la comarca por excelencia de la vida urbana.  Paradigma de la existencia moderna en cuyo seno la idea de acceso universal y por ello mismo de democracia configura una esencia hecha de fugacidades, negociaciones, conflictos, sucesos, tránsitos, percances, derivas… Dicho en otras palabras: en la calle cualquier cosa puede suceder.  De la emergencia a la revuelta, del flechazo a la caída, de la fiesta al horror… Este espacio abierto a toda suerte de especulaciones prácticas también es un escenario para la circulación de ideas e información y para el ejercicio de la autonomía en sus más altas significaciones. Por ello no resulta raro que a veces se convierta también en el lugar donde las agitac

La muerte representa el final de un camino que una quisiera siempre natural, es decir, el colofón normal de una vida de luchas, sueños, esfuerzos, alegrías y todo aquello que configura nuestro trasegar por el mundo. En ese sentido la muerte no es ni más ni menos que la culminación de un proceso y el comienzo de otro que ignoramos por completo. Pero una cosa distinta son los muertos. Aquellos cuerpos ateridos y plácidos en su condición de no-ser. Efigies marchitas tan iguales en su condición de objetos sin ánima y sin embargo, algunas veces, tan distintos por las circunstancias de su existencia y la de quienes los lloran. Colombia es un país en el que morir de viejo, de cansancio, de agobio, es decir, de muerte natural es casi un milagro. Los datos nos muestran las cifras de la sinrazón: miles de hombres, mujeres, niñas y niños víctimas de un conflicto atroz y endémico. Seres inocentes con las vidas rotas, acalladas, abatidas por la iniquidad de unos cuantos bárbaros que se atribuyen el

Y entonces fue viernes y me vi rodeada de gente estupenda que en silencio escuchaba mis palabras.  Gente de aquí y de allá. Gente de palabras y miradas y voces quedas. Gente que escribe, ama, ríe, opina, abraza. Gente que acompaña y acaricia con la generosidad  de quien ama la vida, la poesía, la esperanza. ¿Qué más se puede pedir?  De nuevo en el  Aula dels Escriptors de la ACEC, edificio Ateneo Barcelonés,  volví a sentirme arropada por personas magníficas cuyos nombres no menciono para no dejar alguno en el olvido.  Trabajadoras de la palabra:  poetas, narradores y narradoras, periodistas e insomnes de madrugada; conocedoras de versos y afectos, de giros, de indicios más allá de piel de las palabras.  Y todas ellas amigas en ese momento de comunión y cercanía en que nos sentimos más próximas en nuestra condición humana.    Y entonces fue viernes  y la armonía fue voz, manos, sonrisas, palabras. ¡Muchas gracias a todas y todos por acompañarme con esa complicidad generosa y solidaria!