Espacios y Periferias

  El pasado 19 de agosto participé en el evento Mujeres en su tinta, coordinado por la poeta Ana Patricia Collazos y organizado por la Secretaría de Cultura y Turismo del Huila.  Me sentí muy honrada de estar como invitada en el lanzamiento de un espacio tan necesario para visibilizar la voz literaria de la mujeres que, históricamente, hemos sido silenciadas por la cultura pastoril y patriarcal -perdón por el pleonasmo- de esa región de Colombia.  Y también muy feliz de estar acompañada por mi querida amiga y poeta Pilar Osorio Morán quien habló de mi obra con suma generosidad y afecto. Mujeres en su tinta pretende brindar la oportunidad de establecer diálogos entre creadoras del Huila y de distintas partes del mundo; de enlazar esfuerzos que permitan descubrir las palabras de las féminas de aquí y de allá con el ánimo de restaurar el orden de la creación literaria en el que debe importar sólo el arte y la calidad de quienes escriben.  Es urgente y necesario reconocernos como creadoras

  Sobre coincidencias Me pasa muy frecuentemente: leo una palabra cualquiera en algún medio físico y/o digital o la pienso, y de inmediato la escucho (la dice alguien de mi familia o la radio o la tele si estén encendidas...). O al contrario: la escucho e inmediatamente la leo... También me suceden otras cosas como que sueño con alguna persona -o pienso en ella- y al día siguiente me escribe o me llama y otras situaciones que no viene al caso mencionar. Al principio no le daba mucha importancia, pero de un tiempo aquí estudio ese hecho de forma sistemática. Hoy ha vuelto a suceder. Estaba viendo el documental Apellidos españoles de origen árabe en Youtube en mi móvil y en algún momento el narrador mencionó el libro Histórico etimológico de los apellidos castellanos (1871) de José Godoy Alcántara; detuve el vídeo, busqué el libro en internet (está en PDF) en el ordenador -siempre acostumbro a realizar una búsqueda de las fuentes que se mencionan en los textos o los víde

La Revista Nodo es una publicación semestral de la Facultad de Artes de la Universidad Antonio Nariño, de la cual tengo el honor de ser editora. El pasado mes de junio salió a la luz el número 28; un monográfico cuyo título es Ciudad, espacio público y género en América Latina y que contó con la colaboración de la doctora Juliana Marcús, profesora de la Universidad de Buenos Aires,  como editora invitada. Se puede leer aquí: http://revistas.uan.edu.co/index.php/nodo/issue/view/78

No sé quién me roba el mes de abril (Sabina tampoco lo sabe); ni quién me roba las tardes alargadas y las flores de los almendros y los paseos por Collserola con la ciudad a los pies.  No sé quién me roba los abrazos a la gente que amo, las ganas de escribir, la alegría de caminar descalza por la playa, las contemplaciones en los bancos del parque.    Tampoco sé quién me roba los recitales en el Ateneo, el viaje a París en tren, las flores y los libros de Sant Jordi, la exposición Miradas urbanas de mi hermana, el recital Dibuxant Paraules... No sé quién me roba esa vida esencial y transparente que hasta hace algunas semanas era el camino de los días.

Marzo de 2020 Y marzo no es, efectivamente, el mes en el que se deja el invierno y se saluda el renacer del mundo. Al contrario. El coronavirus ha trastocado cada una de las fibras de la vida tanto de aquella que se produce a ras del suelo como la de las altas esferas.   Pero eso no lo intuimos el 25 de febrero cuando se detectaron los primeros contagios  en la península (Madrid, Barcelona y Castellón); ni cuando, días más tarde, el 4 de marzo, se confirmó la primera muerte relacionada con ese bendito virus en Valencia. ¡Y lo peor de todo es que  ésta se había producido varios días antes:  el 13 de febrero! ¡Vaya mierda! dijimos en casa. Eso es gravísimo: significa que el virus ya está aquí y que hay mucha gente contagiada y no lo sabe, no lo sabemos.  Significa que estamos jodidos. Y no nos equivocamos. El 7 de marzo en el telediario informaron que en un funeral de Vitoria celebrado dos semanas antes se habían contagiado más de 60 asistentes. Y el 8 de marzo ya había 674 cas

Diciembre de 2019 Hacía tres meses había regresado a Barcelona después de siete años en Colombia. Mi familia y yo estábamos felices tras dos años de separación.  Por ello quisimos celebrar las fiestas de navidad haciendo aquellas cosas esenciales y sin estridencias que nos permitiesen recuperar el tiempo perdido.  Así que paseamos por las Ramblas, disfrutamos de unos churros con chocolate en el barrio Gótico, admiramos las luces del  Paseo de Gracia, preparamos estupendas comidas en casa maridadas con buenos vinos y postres. Y nos maravillamos con la posibilidad de la cercanía y el encuentro. ¡Hasta el tiempo estuvo de nuestra parte! Y justo esos días finales de diciembre -31 si no estoy mal- escuchamos la noticia de que había surgido un virus en Wuhan, China,  que causaba neumonía (muchas, dentro de las que me incluyo, tuvimos que recurrir a Google para saber en qué lugar exacto se encontraba dicha ciudad). Recuerdo que entonces fue como un eco: algo que ocurre muy lejos

Hace 6 meses volví. Siempre vuelvo. Esta vez lo hice desde el lugar primero. El de la nostalgia desvaída, los recuerdos y todo aquello que se agiganta en los brazos de la distancia y los afectos.  Volví con cansancio en las coyunturas y depresiones en el pelo; con la constancia de no tornar a los cantos de sirena, a las voces falsas de la abundancia y las amistades inciertas. Volví con la claridad de no repetir posibilidades, de no soñar con paraísos inexistentes, de no dejar jirones de juventud en calles de hormigón y miradas acechantes.   Volví para anclar los ojos en la mar y la montaña y vivir las horas tranquilas del horizonte antes del ocaso. Volver          partir                   todo se anuda                                       a una sábana                                                         de arena.