BERTOLT BRECHT Y SUS POEMAS DE AMOR

El otro día, en la biblioteca pública de mi barrio descubrí un libro precioso: Poemas de Amor, de Bertolt Brecht (1898-1956). Me sorprendió muchísimo porque no sabía de la existencia de ese texto, pues de Brecht conocía más su vena dramatúrgica y algunas de sus creaciones líricas donde muestra esa posición crítica y política, satírica y mordaz sobre el mundo y sus miserias. Así que descubrir que en ocasiones escribía poemas de amor fue un hallazgo afortunado.

Aquí van algunas muestras:

Schwächen /Debilidades

Du hattest keine / No tenías ninguna
Ich hatte eine: /Yo sólo una:
Ich liebte. /que amaba.

Para leer por la mañana y por la noche

Aquél a quien amo
me ha dicho
que me necesita.

Por eso
cuido de mí,
me fijo en mi camino y
de cada gota de lluvia temo
que me pueda matar.


Y corren tiempos oscuros

Y corren tiempos oscuros
en la otra ciudad,
pero se mantiene el andar ligero
y la frente sigue siendo lisa.

Dura humanidad, inamovible,
igual a un pueblo de peces hace tiempo congelados;
pero el corazón sigue moviéndose de prisa
y la sonrisa sigue siendo dulce.


La canción del viento leve

Corre, amado, hacia mí, querido huésped,
más querido no voy a encontrar otro,
pero cuando me estreches en tus brazos
no tengas mucha prisa.

Fíjate en las ciruelas en otoño
que están maduras para la cosecha
y tienen miedo a la tormenta poderosa
y ganas de un viento leve.
Un viento así, tan leve, apenas si lo sientes,
es como un suave balanceo.
Las ciruelas quieren bajar del árbol
y yacer en el suelo.

¡Hay segador, ya tenemos bastante,
segador, deja algún tallo en pie!
No te bebas de un solo trago el vino
y no me beses mientras caminamos.

Fíjate en las ciruelas de otoño
que están maduras para la cosecha
y tienen miedo a la tormenta poderosa
y ganas de un viento leve.
Un viento así, tan leve, apenas si lo sientes,
es como un suave balanceo.
Las ciruelas quieren bajar del árbol
y yacer en el suelo.


Todos los textos han sido tomados de Bertolt Brecht, Poemas de amor, Hiperión, Madrid, 1998.

¡ATUREM LA GUERRA!

Assemblea especial de la Plataforma Aturem la Guerra

Dijous, 15 de desembre, 19,30h, local de Sodepau, Ptge. del Crèdit 7, pral. (Metro Liceu o Jaume I)

Com deveu saber, el 19 març de 2006 marcarà el tercer aniversari de l’inici de la guerra contra l’Iraq. Ja s’ha establert la data, a diverses assemblees internacionals del moviment antiguerra, com a jornada de mobilització contra l’ocupació d’aquell país.

A Barcelona, la Plataforma Aturem la Guerra ha plantejat convocar una manifestació entorn a aquesta data (el dissabte, 18, o el diumenge 19 de març). També hem parlat d’organitzar unes jornades a mitjans de febrer de 2006, amb la participació d’un(a) representant del moviment antiguerra d’EUA (volem convidar la Cindy Sheehan, mare d’un soldat mort) i un expert reconegut en Orient Mitjà (volem convidar Robert Fisk), per ajudar a moure el tema.

Però aquestes són només propostes.

Per decidir què fem concretament, cal que parlem entre moltes més persones i entitats de les que han assistit últimament a les assemblees de la Plataforma.

Per aquest motiu, convoquem totes les entitats adherides a la Plataforma, a més de activistes a títol individual, a assistir a aquesta assemblea, perquè puguem decidir entre totes i tots què fer i com.

Plataforma Aturem la Guerra, Barcelona

Nota: Si us plau, ajudeu-nos a difondre aquesta crida tan àmpliament possible. Serà millor que algunes entitats la rebin dos cops que cap...

RELATO DE LOS HECHOS

Versiones de la noche


I

Agua bajo el
limonero
Un hilillo rojo
congela
la vida.

II

Mapiripana
deja sus huellas
en la tierra
Miles de voces
apagadas.

III

Sol y sombra
en la noche de
lluvia
El monte
es un cementerio
abierto.

IV

Delicias
abrazo frío
delirio de velas
encendidas
y un llanto.

V

Ojos abiertos
en el hieno seco
Los sueños
dormidos
río abajo.


Martha Cecilia Cedeño Pérez

NOVIEMBRE

Noviembre

A Clau


¿Quién llora mis recuerdos de arena
en la otra orilla del mar?

¿Quién atesora abrazos y risas
en el huérfano sol de junio?

¿Quién nos ha puesto en este bulevar
de calles perfectas y pasos almidonados?

¿Quién señala con su dedo argénteo este exilio
de nubes en los ojos?

¿Quién invoca nuestros nombres en la moneda
que desdeñó Sísifo?

¿Quién nos imagina en el fondo del vino
y en la copa que Clío vació una mañana de abril?

¿Quién?


Martha Cecilia Cedeño Pérez
Barcelona, diciembre de 2005

UN PAÍS EN EL EXILIO

Foto "Atardecer en el Macizo Colombiano", de Melquisedec Torres Ortíz

Allí donde el sol sale siempre a las 6 de la mañana y el paisaje embruja con todos los verdes imaginables, la muerte ronda en las esquinas, en las carreteras donde se acaba con los sueños. Ronda en los pueblos miserables con sus aguas diáfanas y sus mujeres de faldas blancas que cantan con los pasos. Ronda en las calles nuevas, atestadas y solitarias a la vez, donde los transeúntes compran pan o esperan para entrar al cine. Ronda en las casas de los campos donde la noche tiene ojos y manos que hieren. Ronda en los parques abandonados antes ocupados por amantes furtivos. Ronda en las montañas y en las ciudades donde hay aves de rapiña de distintos colores siempre ávidas de carne fresca. Ronda en los pasillos almidonados y en los despachos asépticos desde donde una mano misteriosa ordena los vientos, los silencios y los llantos...

Allí el ocaso es un coágulo de sangre, el lugar de la antigua noche de los tiempos. Aquella que obliga a encerrar las palabras y los sueños y las ganas de habitar la esperanza. La que rompe los pasos ligeros de los días y su derecho a ser rutina, placidez, cansancio, siesta mañanera, risas y agobios… Allí la Muerte es la reina de los tempos y los momentos.

Desde la distancia el país de los sueños es como una mancha roja que lo cubre todo y que anuncia la eternidad del exilio. Parece que el Minotauro se ha salido del laberinto y en su lugar ha quedado Ariadna indefensa y pálida. Ella ha perdido el hilo, y allí, se ha perdido la razón.

Martha Cecilia Cedeño Pérez

CARTELL CONTRA LES ORDENANCES DEL CIVISME

Con respecto a las medidas que se adoptarán desde el Ajuntament de Barcelona para acabar con el supuesto "incivismo" que reina en las calles de esta ciudad, tal como se enunció en el post http://espaciosyperiferias.blogspot.com/2005/11/barcelona-vive.html, vale la pena observar este cartel que denuncia lo que subyace en esas ordenanzas: el recorte de los derechos sociales y la persecución de la pobreza y, sobre todo, la eliminación de la vida en la calle, el espacio público por excelencia.

El texto completo de esas ordenanzas se pueden encontrar en:

http://w3.bcn.es/fitxers/ajuntament/ordenancesprovisionalsconvivencia.052.pdf

.
Prohibido escribir en las paredes con el dedo gordo
prohibido escupir en las aceras
prohibido devolver (es mejor ahogarse en los vómitos)
prohibido mear detras de los árboles o los contenedores o en los recodos de las esquinas (sólo los perros pueden hacerlo)
prohibido colgar ropa en los balcones (así se ondea más la miseria)
prohibido dormir en los bancos, en los atrios de las iglesias, en las aceras abandonadas (¿No existe acaso el Arts?)
prohibido beber alcohol en la calle sobre todo si se compra a los vendedores ambulantes de Pakistán, de Marruecos, de Ecuador...
prohibido trabajar en las esquinas con los labios pintados
prohibido informar, gritar, pegar carteles, flores de papel, hacer acampadas en la calle
prohibido vender sueños y canciones y sudores
prohibido ser pobre, negro, gitano, "inmigrante", joven, libre...

RIMBAUD, LA LUCHA Y LAS PALABRAS

Conocí a Rimbaud en mis épocas de estudiante de lingüística y literatura. Tenía 17 años y despertaba al mundo llevada de la mano por los grandes creadores, los clásicos de todos los tiempos. Sus versos vinieron en la voz de Luis Ernesto Lasso y William Torres, en aquel entonces profesores de letras de la Universidad Surcolombiana. Personas trascendentales sin las cuales difícilmente hubiese podido sumergirme en ese mundo de las palabras y sus vicios.

Era la literatura y lo que ella implica: el mundo de afuera que casi siempre es peor y por ello más desesperanzador. Así que junto a los textos de Cortázar, a los poemas de Pessoa y Lord Byron, estaban también los padres de la sospecha, y las luchas por la justicia social, la fe plausible de que era posible un futuro mejor pese a la compleja realidad de un país que salía de las caballerizas para caer en el infierno del Palacio de Justicia. Me refiero a la época oscura de represión y guerra sucia que vivió Colombia bajo el mandato de Julio César Turbay Ayala, 1978-1982, y posteriormente de Belisario Betancourt Cuartas, 1982-1986, que resolvió la toma del Palacio de Justicia por parte del movimiento guerrillero M-19 a sangre y fuego (algo similar a lo que haría años después –septiembre de 2004-, Vladimir Putin en la toma de la escuela de Beslán por parte de un grupo checheno). Y luego vendría el pusilánime Virgilio Barco Vargas, 1986-1990, con sus nefastas políticas de “desarrollo” y “paz”, las mismas políticas esgrimidas durante las últimas décadas por todos los presidentes de Colombia, dentro de los cuales está, por supuesto, Álvaro Uribe Vélez y su embrujo autoritario que seguramente va para largo.

Y esa realidad de finales de los 80 y principios de los 90 se evidenciaba en la vida universitaria. Las pintadas en las paredes de los pasillos, los corrillos, las asambleas, las organizaciones estudiantiles y su apoyo a los sindicatos, a la educación pública y también a la lucha como motor de cambio, se manifestaba en las protestas masivas en la calle. Partíamos de la Universidad hasta llegar al centro de la ciudad, y allí frente a la sede del poder regional y local gritábamos: “Mírelos, esos son los que venden la nación”, “Alerta, Alerta que camina la lucha estudiantil por la defensa de la vida”… eran gritos y piedras y saltos de muros para esconderse de las porras y los gases lacrimógenos.

Era sin duda una época convulsa pero también vital. Los estudiantes de entonces no sólo leíamos el Capital, sino que hacíamos revistas, talleres; formábamos grupos pedagógicos, hacíamos teatro y danza e íbamos por los pueblos miserables con nuestro espectáculo. Y también éramos bohemios. La noche era nuestra pese a las desapariciones ordenadas por esa mano oscura de la que tanto se habla. Aún recuerdo a aquel hermoso chico de ojos garzos que una noche cualquiera alguien desapareció; la misma noche en que me fijé en su mirada transparente. Han desaparecido a Tarcisio Medina, me dijeron al día siguiente. Ya no estaba Tarcisio con su risa y su esperanza y su lucha. Pero después y antes de Tarcisio hubo otras “desapariciones”: pareja de estudiantes muertos cuando intentaban volar un tramo del oleoducto; profesor universitario desparecido desde el pasado septiembre; muerto guerrillero, estudiante universitario, mientras su grupo tal intentaba tomar el pueblo tal… Decían los diarios y los noticieros radiales. Eran días (aún son) difíciles para la palabra, la libertad y la justicia. Pero éramos bohemios porque la noche y las calles nos permitían ser libres sin perder la capacidad de soñar. Noches de vino, política, historia, literatura, baile, versos y besos. Noches en que era posible escapar de la muerte y en las que, nunca mejor dicho, éramos los barcos ebrios de Rimbaud.

Martha Cecilia Cedeño Pérez

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Y aquí van algunos poemas de Rimbaud:

Partida

Visto lo suficiente. Hallada la visión en todo el espacio.
Teniendo lo suficiente. Rumores de ciudades. Al anochecer,
y al sol, y siempre.
Conocido lo suficiente. Los decretos de la vida.
¡Oh Rumores y Visiones!
¡Partida hacia la afectación y el sonido nuevos!



Veinte años

Las voces instructivas desterradas… La ingenuidad física amargamente sosegada… Adagio. ¡Ah!, el egoísmo infinito de la adolescencia, el optimismo estudioso: ¡Qué repleto de flores estaba el mundo durante el verano. Las apariencias y las formas agonizando… ¡Un coro, para calmar la ausencia y la impotencia! Un coro de vasos, de melodías nocturnas…En efecto, los nervios están a punto de zozobrar.


El mal


Mientras los escupitajos rojos de la metralla
silban todo el día en el infinito del cielo azul;
mientras escarlatas o verdes, junto al rey burlón
se desploman en masa los batallones bajo el fuego;

Mientras una espantosa locura machaca
y hace de cien millares de hombres una pila humeante
-¡Pobres muertos!-, en el verano, en la hierba, en tu alegría,
¡oh, naturaleza!, tú que hiciste estos hombres
santamente!-,

hay un Dios que se ríe de las telas adamascadas
de los altares, de los inciensos, de los grandes cálices de oro;
un Dios que con el balanceo de las hosannas se duerme

y sólo se despierta cuando algunas madres, recogidas
en su angustia y llorando bajo su vieja toca negra,
le dan una perra gorda liada en su pañuelo.


Foto: Plaza central de la ciudad de Neiva, Colombia.