NO TE ASUMAS CENIZA (Poema de Gabriela de la Peña para iniciar el año nuevo con una hoguera en el ánima y en los ojos)

Ilustración: Jaime Torres Mendoza
Parte de la colección que acompaña al libro
El Jardín de Afrodita, de Editorial Gota de Agua.
Saltillo, Coah; diciembre 2005

Reconozco que tengo un poco olvidado este blog, tanto que hace varios días que no lo actualizo. Pero la verdad es que estaba como el fin de año: cansada, aburrida y con ganas de dejar todo atrás; con ganas de empezar una nueva etapa. Y hoy que ya es 1 de enero me he despertado con nuevos bríos. Quizá porque hace un día espléndido (soleado pero frío) y porque desde el 31 de diciembre del año pasado sólo he recibido buenas noticias para mis, a veces, desplumadas palabras. Y esas buenas noticias tienen una vigía que desde la distancia vela para que el listón no baje: Gabriela de la Peña Astorga. Ella con su amistad y complicidad hará posible un sueño largamente acariciado: la publicación de mi primer libro de poesía en México.


Así que hoy es un día perfecto, iluminado con la claridad del Mediterráneo y enmarcado en un cielo azul y sin nubes. Y aquí, en el corazón, el calor de la esperanza pero sobre todo de la convicción acérrima de que la persistencia y la disciplina son el motor de la creación, cualquiera que ésta sea. ¡Afuera pájaros de mal agüero! ¡Afuera nostalgia endémica! ¡Afuera miedos! ¡Afuera comparaciones, subvaloraciones y lamentos estúpidos!


Y para exorcisar los fantasmas del desespero, de la desesperanza, de la inanición mental, de la rutina de los días que paralizan el cuerpo y el ánima, nada mejor que este poema que me ha enviado Gabriela de la Peña desde su querido Saltillo, un lugar de paisajes abiertos desde donde se siente el aliento del tio Sam amenazador. ¡No te asumas ceniza! No nos asumamas ceniza cuando, en verdad, somos fuego, combustión perpetua.


No te asumas ceniza
Gabriela de la Peña Astorga
Inédito


No te asumas ceniza

ni te pienses habitación sin ventanas.
No te sueñes océano

sin tierra firme.

No te duermas creyendo

que la quimera que imaginas

no es posible,

que el mundo no necesita

de tu mano valiente y decidida.

No te asumas ceniza

no te creas polvo de ayer

no te eches a un lado

como sombra del camino.

No bajes los brazos

inertes y moribundos

sobre tus caderas sin vida.

No cierres los labios

si no es para escuchar

tu susurro interno

y el llanto del mar.

No reprimas
tu grito de guerra

porque es nueva bendita

que otras gargantas necesitan.

No calles tu risa
ni la cambies por gestos
que aunque creas genuinos
en realidad te son ajenos.

Ella, tu sonrisa que da vida
es ya lo bastante milagrosa
como para hipotecarla
en pos de promesas efímeras.

No escondas tu mirada
de paloma o de fuego
detrás de una cortina
de terciopelo añejo.
No es ahí
donde se le necesita con urgencia
ni es allí
donde puede dar fruto en el tiempo.

¡Venga!
Ventila la carcajada
pasea tu canto
generoso y aguerrido.

No impidas que tus manos
construyan el camino

Porque todo eso:

tu voz
tus manos
tu mirada

son todo lo que tienes
y es más que suficiente
para abrazar tus momentos todos
y elevarte más allá
del que imaginas tu destino.

EL INTELECTUAL Y EL POLÍTICO

Retomo este artículo que Antonio Caballero, uno de los grandes periodistas colombianos, ha escrito en su columna de la revista Semana, porque me parece que refleja como ningún otro el papel del intelectual en la realidad que le rodea. Una lección que personajes tan importantes como Gabriel García Márquez han olvidado (y no me refiero solamente al lamentable papel que desempeñó hace unos años al prestarse para un spot publicitario donde se apoyaba la candidatura del inepto y frívolo Andrés Pastrana a la presidencia de la república de Colombia). Y como nuestro nóbel hay un sinúmero de "intelectuales" que aparcan su pensamiento en los rincones de la comodidad, o mejor, del interés particular.

El intelectual y el político

Harold Pinter nos acaba de recordar, en su irónico y amargo y sardónico discurso de recepción del premio Nobel de Literatura, cuál debe ser la función del intelectual en la sociedad: la denuncia de la mentira.

Por Antonio Caballero

Y, de pasada, cuál es la utilidad de los grandes premios literarios: darle al premiado una tribuna desde la cual ejercer la función de intelectual.

Pues el propio Pinter, hasta dónde yo sé, no había sido nunca un intelectual "profesional", por decirlo así. Su oficio es el de dramaturgo, y tanto en sus piezas de teatro como en sus guiones de cine su principal característica es la ambigüedad, que es lo propio del arte. De entrada lo dice en su discurso: "Una cosa no es necesariamente o verdadera o falsa; puede ser a la vez verdadera y falsa". Pero eso que predica y practica en su arte de escritor no lo puede aceptar en tanto que ciudadano: "Como ciudadano tengo que preguntar: ¿qué es verdadero? ¿Qué es falso?".

Pregunto yo a mi vez: ¿qué es un intelectual? Un ciudadano que opina libremente, y públicamente, sobre lo público; pero que no es un político. Suele ser un escritor: un poeta como Quevedo, un filósofo como Kant, un novelista como Dostoievski, o un periodista como Camus. Pero puede ser un músico (Wagner); o un científico (Einstein); o incluso un cura (el Papa, digamos, cuando no pontifica: o sea, cuando no hace política). Con respecto al escritor dice Pinter que "no encuentra refugio a no ser que mienta; y en ese caso podría decirse que se ha convertido en un político". Es lo contrario de un intelectual, cuya función es justamente la de denunciar la mentira del político: la mentira del poder.

Intelectual es Sócrates, o el profeta Jeremías, o el Zola del Yo acuso, o el Orwell del Homenaje a Cataluña: el que denuncia la mentira que es necesaria para el político. Intelectual es el niño aquel del cuento que se atrevió a decir, públicamente, que el Emperador iba desnudo.

Julien Benda, en su célebre ensayo de hace ya casi un siglo, La traición de los clérigos ( o sea, de los intelectuales), explica que estos se traicionan a sí mismos cuando no dicen toda la verdad sin preocuparse de las consecuencias. O sea: cuando se convierten en políticos.

En su discurso de intelectual Harold Pinter denunció en particular las mentiras políticas de los gobiernos de los Estados Unidos, porque, dijo, han sido mentiras creídas: han convencido a casi a todo el mundo, en una "brillante, ingeniosa y exitosísima operación de hipnotismo" durante el último medio siglo. El secreto, señaló Pinter, estriba en la hábil utilización de las palabras "el pueblo norteamericano". Como en la frase "le digo al pueblo norteamericano que hay que defender los derechos del pueblo norteamericano y le pido al pueblo norteamericano que confíe en las decisiones que su presidente toma por el bien del pueblo norteamericano". Y no acababa Pinter de terminar esa parodia de frase de presidente norteamericano cuando el de verdad, George W. Bush, salió a hacer una parodia de la parodia diciendo que le parecía "un acto vergonzoso" el de quien (intelectual sin duda, aunque por ahora anónimo) le reveló a la prensa norteamericana que su gobierno espía a sus ciudadanos, practica la tortura de los prisioneros de guerra y tiene cárceles secretas en medio mundo. Acto vergonzoso porque, aseguró Bush, esas cosas inmorales, ilegales y violatorias de la Constitución (y que por eso se hacen de manera clandestina) son necesarias mientras exista "la amenaza continua de un enemigo que quiere matar a ciudadanos norteamericanos".

Hace dos o tres días, en el bus, oí a una muchachita que le decía a su amiga:

-Es demasiado cierto para ser verdad ¿no? Sí.

Y es una buena descripción de lo que debe decir siempre el intelectual: aquello que es demasiado cierto para ser verdad, y que por consiguiente el político no dice nunca.

EL METRO Y EL AZAR

Ese martes de diciembre salí temprano de casa porque tenía una entrevista de trabajo a las 11 de la mañana. Así que después de abrigarme lo necesario para hacer frente al frío húmedo que parecía meterse en los huesos, me dirigí hasta la estación de metro más cercana. Y mientras me aproximaba hasta allí con paso ligero, observaba a la gente enjuta casi comprimida sobre si misma. Todas las personas parecían ir de prisa y con la misma cara de frío. Antes de llegar a la estación me fijé en un hombre que iba delante de mi. Era moreno y de estatura media y llevaba una caja azul en la mano.

Bajé las escaleras para adentrarme en el subterráneo, compré un ticket de 10 viajes y procedí a validarlo; ya en el andén donde se agarra el metro volví a ver el hombre de la caja azul. Tenía las cejas pobladas y unos ojos profundamente negros. Llevaba vaqueros desgastados y una chaqueta en tonos negros y azules. Parecía de la india o de Pakistán.

Cuando llegó el metro ambos corrimos hacia la misma dirección pero yo giré la perilla para abrir la puerta y entrar. Ví dos asientos desocupados en el costado izquierdo. Me senté en el del pasillo. No me quité el abrigo porque me bajaba pronto, así que me acomodé como pude mientras puse el bolso en el regazo y cogí uno de los libros que siempre porto conmigo para leer cuando viajo en el subway. Esta vez llevaba las Ciudades Invisibles de Italo Calvino. De repente me fijé en la persona que se había sentado a mi lado. Era un hombre joven, moreno y llevaba una caja azul en el regazo. Tenía unas manos grandes y unas uñas descuidadas. Miraba hacia la negrura de la ventana. Propera parada Rocafort, dijo la voz gangosa que se escuchaba por los altoparlantes.

Alisté mis cosas mientras me levantaba para buscar la salida. El hombre de la caja azul hizo lo mismo. Salió detrás de mí pero en el pasillo me rebasó. Lo pude ver nuevamente de espaldas con sus pasos seguros y ligeros.

Una vez afuera busqué la dirección de la empresa en la cual tenía la entrevista de trabajo -a la que llegué después de dar unas vueltas de más. Me esperaba una joven de hierros en los dientes y aliento de cocodrilo. Me llamo Montse, me dijo con una voz que intentaba ser cálida. La entrevista fue un monólogo y el trabajo era una mierda (muy a tono con la precariedad laboral de este país). Así que después de unos cuantas preguntas yo me dí cuenta que estaba en el lugar equivocado y ella, que yo era la persona equivocada. Un curriculum demasiado brillante para una labor que solamente exigía dos cosas: hablar fluidamente el catalán y tener un sentido muy alto de resignación - o mucha necesidad- para aceptar una situación de flagrante explotación.

Salí con un nudo en el estomágo y con ganas de estrangular a todos los empresarios sin escrúpulos, a los que trazan las políticas laborales, a los que dicen que, en efecto, España es un país desarrollado con uno altos índices de bienestar social. Pero sobre todo salí con una rabia inmensa y con la convicción de que en lo posible no engrosaría las listas de la vergüenza, aquellas que hablan de una precariedad laboral aguda que se nutre, sobre todo, de jóvenes preparados y preparadas como yo, sean autóctonos o extranjeros (claro, haciendo la salvedad de que estos últimos tenemos más posibilidades de hacer parte de ellas).

De vuelta a la estación de metro para regresar a casa, me fijé en las calles adornadas con motivos navideños, en los hombres y mujeres vestidos con ropas de tonos oscuros que entraban o salían de las tiendas y centros comerciales cargados con bolsas de compras. "Falda ibicenca, 25 euros". "En liquidación por jubilación". "Todo a 60 y más". Caminé despacio mirándolo todo con curiosidad y con una sonrisa de escepticismo en los labios. Me gustó sentir el frío en la cara, escuchar el ruido de los coches, el murmullo de la gente, y la musiquilla de un papa noel (que se está apoderando de las fiestas decembrinas de esta ciudad), puesto en la puerta de una tienda de ropa formal, que tenía unos cascabeles en la mano y hacía un incesante movimiento de péndulo.

Crucé una calle antes entrar en la boca del metro. Validé el ticket y esperé al gusano de los agujeros oscuros. Venía vacío. Abrí la puerta y me senté en uno de los asientos. No quise sacar el libro sino que me dediqué a mirar por enésima vez el esquema de las paradas de esa lína del metro, pintado encima de las puertas. Me envolvía una sensanción extraña de cansancio y hastío. De repente miré hacia la ventana oscura y percibí que venía una persona a mi lado. Era un hombre joven, moreno y llevaba una caja azul en el regazo.

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Fue un momento extraño. Me fijé en la caja azul (pude darme cuenta que contenía un decodificador de televisión digital terrestre -TDT) y casi inconscientemente fuí subiendo la mirada hasta toparme con los ojos del hombre. Ambos nos observamos con un gesto de sorpresa. Me dí cuenta que era el mismo hombre que había compartido conmigo dos horas antes el asiento y él, seguramente, también se percató de que yo era la misma chica del abrigo negro y la bufanda rosa y lila, al lado de la cual se había sentado. Era, en efecto, una rara coincidencia, una de esas situaciones azarosas que suceden una vez cada millón de veces; era algo así como acertar con un número de la lotería. La voz gangosa anunció la parada Can Serra y me dispuse a bajar. El hombre salió corriendo y subió por las escaleras mecánicas...

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Situación curiosa y extraña que sin embargo me iluminó el día y me devolvío la fe en los imposibles. Y es que sólo en el espacio público pueden suceder esos encuentros entre extraños, esas situaciones azarosas increíbles. Pues allí todo es especulación: de usos, de sentidos, de situaciones, de encuentros, de movimientos...

Martha Cecilia Cedeño Pérez

NI GUERRA NI GUANTÁNAMO GLOBAL

Manifestació, 18 de març de 2006: Ni guerra ni Guantánamo global

A l’assemblea especial de la Plataforma Aturem la Guerra, el 15 de desembre, hi van participar, en total, unes 25 persones, de partits i sindicats, així com de diversos col·lectius i entitats.

El tema central va ser la mobilització internacional del cap de setmana del 18 i 19 de març, el tercer aniversari de l’inici de la guerra contra l’Iraq.

L’última crida per aquesta acció ha estat la conferència internacional per la pau, celebrada a Londres el 10 de desembre, on unes 1.500 persones del moviment antiguerra de Gran Bretanya, així com d’EUA i arreu del món, van reunir-se amb representants de la resistència iraquiana. És una mostra més que el moviment internacional contra la guerra a l’Iraq segueix viu, actiu, i és totalment necessari.

A l’assemblea de la plataforma, vam acordar els següents punts:

Manifestació, el dissabte 18 de març, a la tarda.Demandes (encara s’han de polir els lemes exactes): aturem la guerra; fora les forces d’ocupació/retirada immediata de les forces d’ocupació; no als vols de la tortura/no al Guantánamo global.

Jornades, probablement el dissabte 25 de febrerPer escalfar motors per a la mani. Proposem dues sessions.1. Sobre la situació a l’Orient Mitjà (Robert Fisk no pot venir; estem buscant altre ponent semblant). 2. Sobre el moviment antiguerra, incloent un(a) ponent d’EUA (encara estem negociant per veure si pot venir la Cindy Sheehan; si no pot ser ella, sembla que sí tindrem un altre representant del moviment d’allà).

Accions locals (on sigui possible) la nit del divendres 17 de març.A proposta dels representants de la Plataforma de Molins de Rei, vam acordar animar als grups locals a reactivar-se, on han deixat de reunir-se, i a convocar concentracions la nit del divendres 17 de març.

Celebrarem la propera assemblea general de la Plataforma el dijous 19 de gener, a les 19.30h, a Sodepau, (Ptge. del Crèdit 7, pral. Metro Liceu o Jaume I)

Es celebrarà una comissió per avançar detalls de les jornades, el dimecres 11 de gener, també a les 19.30h, a Sodepau.

Per resumir:

La guerra continua matant gent, nosaltres també continuem mobilitzant-nos.
Hi ha molta gent a Barcelona i comarques que s’oposa a la guerra. Si comencem a treballar ara (o sigui, des de principis d’any), el 18 de març tindrem una bona manifestació a favor d’un món més just i en pau.

ELOGIO AL CAGANER

Mi primera visión del Caganer fue en un belén (léase pesebre, nacimiento) que había en un conocido centro comercial de la zona alta de Barcelona (Pedralbes). Recuerdo exactamente el momento porque mi esposo y yo acabábamos de llegar a la ciudad y nos sentíamos unos completos extraños, outsiders en unas calles perfectas con sus coches de lujo y sus mujeres con abrigos de visón. En esas circunstancias nos dedicábamos a pasear por los alrededores mientras ojeábamos escaparates y nos torturábamos haciendo la conversión de pesetas a nuestros modestos pesos colombianos (una conversión 12 a 1: por un peso 12 pesetas), teniendo la absoluta certeza de que jamás podríamos comprar alguno de esos abrigos o zapatos que estaban expuestos sin condenarnos a vivir en la mendicidad.


Así que los días previos a esa navidad de cambio de milenio fueron muy prolijos para los ojos. Éramos, en efecto, flâneurs recién llegados dedicados completamente al ejercicio de la observación silenciosa y comentada, a mirar los cuerpos y los rostros de la gente siempre de prisa y ocupada con bolsas de compra. Siempre nos sorprendíamos y acabábamos comentando sobre el ímpetu consumista de nuevos ricos de esa sociedad en la que nos encontrábamos. En realidad sentíamos una profunda decepción por la superficialidad que parecía llenarlo todo, por la falta de calor humano, por la ausencia de ese espíritu navideño al que estábamos acostumbrados.


Por fortuna, mientras realizábamos unas de esos paseos por los alrededores, nos topamos con aquel belén aparentemente similar al que se hacía en nuestro país. “Es muy plano, faltan las montañas”, decía mi esposo. “Sí faltan más animales, más ambientación”, decía yo. Y fue entonces cuando vimos la maravilla: una figura con barretina y traje de pastor que estaba haciendo sus necesidades fisiológicas, es decir, cagando. Y estaba puesta allí, en medio de las imágenes tradicionales y las ovejas. Mira esto ¿no es fantástico?, exclamábamos los dos mientras nos reíamos. Fue un descubrimiento estupendo que nos llevó a realizar toda suerte de interpretaciones sobre el significado de esa figura totalmente humana y real en medio de un paisaje “santificado”. “Este hombre se caga en todo”, dijo mi esposo. “Si, y a la vez lo salva todo”, dije.

En ese entonces no sabíamos que el Caganer está presente desde hace más de cinco siglos en los pesebres de Catalunya, como lo demuestran las representaciones de su figura en algunas esculturas religiosas catalanas. El Caganer también aparece en la obra de Joan Miró, y en belenes de Murcia, Portugal o Nápoles desde tiempo lejanos (allí son conocidos como cagones, cagoes y cacote o pastore que che caca).

En Catalunya es inconcebible un pesebre que no tenga la figura del Caganer, ese pastor que abona la tierra devolviéndole lo que ésta le ha dado, y que bien puede tomar la fisonomía de políticos, deportistas, o de príncipes, todos ellos en la misma posición que los iguala con los demás mortales. Gente que caga.

Pero esa figura tradicional también tiene sus detractores: personas que consideran que es una imagen de mal gusto, de irreverencia religiosa… o políticos (de derechas, de izquierdas y de centro) que piensan que va en contravía de la cacareada ordenanza cívica que prohíbe hacer las necesidades en la vía pública y que seguramente se aprobará, pese al inconformismo de la mayoría de la población de Barcelona. Esa era la razón que alegaban para que no se pusiera el Caganer en el pesebre de la plaza de Sant Jaume que depende del ayuntamiento barcelonés. Para evitar la mierda nada mejor que eliminar todo lo que incite a ella, así no cundirá el mal ejemplo y la gente no cagará en la calle. Se elimina por decreto, sin los Mossos, lo escatológico que simboliza el Caganer. Por fortuna primó la razón sobre la estupidez y finalmente, el humilde pastor está allí haciendo las necesidades a la vista de todos, recordando también uno de los rasgos más importantes del carácter catalán: esa tendencia a una escatología que lo subvierte todo, en cuyo fondo está vivo un profundo sentido desmitificador.

Yo confieso públicamente mi admiración por el Caganer. ¡Me encanta! Tanto que, desde el momento de conocerlo, le hemos reservado un lugar destacado en el pesebre que cada año hacemos en casa. Ah, y también lo hemos llevado a otras latitudes. ¡Aún recuerdo la cara de nuestros familiares cuando pusimos uno en aquel Belén que hicimos en casa de mi hermana en el año 2001! Era una sensación extraña por toda la paradoja que implica allí, en Colombia, donde todavía se está lejos de una visión laica de la realidad, y donde se habla de los fluidos, despojos y ciertas partes corporales con eufemismos (por ejemplo no se dice cagar sino “hacer del cuerpo”, “ensuciar”; no se dice culo sino “cola”, “rabo”, “trasero”). Así que poner el Caganer en ese pesebre era literalmente cagarse en todo, en el sentido de que se desmitificaba el paisaje tradicional de la Sagrada Familia. Era también poner un toque de la más elemental humanidad que nos acerca y nos iguala a todos y a todas.


Confieso también que me identifico con el Caganer y que, desde que lo conozco, quiero más a esta nación que nos acogió sin reverencias.

¡Visca el Caganer!

¡Visca Catalunya!

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Si queréis más información sobre el Caganer:


http://www.amicsdelcaganer.org/


http://ca.wikipedia.org/wiki/Caganer


http://barcelona.indymedia.org/newswire/display/219521/index.php


http://www.lavanguardia.es/web/20051130/51201615016.html


http://www.lavanguardia.es/web/20051129/51200236930.html

http://www.lavanguardia.es/web/20051207/51204387058.html


http://www.nodo50.org/tortuga/article.php3?id_article=2794


http://www.angelfire.com/space/france/spain.html

http://www.20minutos.es/columna/70918/0/enric/sierra/


Las fotos son del Caganer del belén de mi casa y han sido hechas por Juan Carlos Ruiz Vásquez.

NAVIDAD - NADAL - CHRISTMAS: ¿FELICES COMPRAS?

Confieso que me agobian las fiestas de fin de año con sus luces superficiales, sus abrazos fingidos, sus deseos de prosperidad, paz y felicidad. Palabras manoseadas, torturadas, abandonadas, huecas. Me agobian los centros comerciales atestados, las calles llenas de bolsas de compra que llevan cuerpos cuya alma es el consumo desaforado. Detesto el aroma rancio de los regalos que se dan por cumplir o por impresionar o por llenar el agujero de la existencia.

Me niego a hacer parte de la fiesta del consumo, por eso no compro, no vendo, no regalo. Me niego a llevar siempre la risa de felicidad impuesta y los buenos deseos en los ojos. Me niego a olvidar las noches estrelladas en que el Niño Dios bajaba por una cuerda y llegaba hasta mi cama (mi padre en calzoncillos no hizo que yo dejara de creer en ese ser fantástico que siempre atendía mis peticiones de chiquilla). Me niego a olvidar también que hubo una época en que no existía la barbie, ni los muñecos que mean, ni los ordenadores con ranas saltarinas. Me niego a dejarme llevar por el vértigo de los objetos materiales. Me niego a celebrar una fiesta global signada por la ley de la oferta y la demanda.

Celebro, sin embargo, el canto de mi Luna y su risa que ilumina las noches de diciembre; la mirada de mi compañero-cómplice de viaje y una cena para tres a la luz de las velas; el abrazo a tiempo; el vino que calienta el cuerpo y el ánima; la palabra que llega desde la distancia para afinar los días.

Celebro estar viva, sentir, y, porqué no, hablar con la nostalgia que se niega a abandonarme después de seis largos años de ausencia.

Celebro tener memoria y recordar los colores vitales de mi infancia, el olor de la noche buena, las risas de padre, los ojos de madre, la música de Guillermo Buitrago, los buenos deseos de los vecinos, los vallenatos de César, el baile de Juancho, la risa de Lina, la ternura de Mariela y los ojos claros de la abuela espantando las penas en el marco de la puerta.

Célebro el poder de la simplicidad, de esas cosas elementales que nos recuerdan que una vez fuimos humanos, y que ahora parecen reposar en el fondo de los bolsillos.

MONTERREY

Ana Zuleika hace una pausa y nos envía, a Gabriela de la Peña Astorga y a mí, este poema que ambas publicamos seguras de que su autora se sentirá, como mínimo, complacida. Desde su casa al pie de los acantilados, mientras mira el horizonte azul, Ana espera con paciencia que sus palabras no sean borradas por la lengua de los tiempos rotos.

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Monterrey

Ana Zuleika

15 dic. 2005

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Quiero ver el paso del tiempo

quiero palpar, escuchar

oler, gustar

los días idos

las tardes muertas

el reloj avanzando sin mi presencia.

Es extraño este aire

de ayer y de mañana

un hoy extraviado

que no atino a descifrar.

No, No vuelvo,

No a ese dolor.
Tengo

en otro lado

otros latidos

y otros verbos

otros retos

y otras ventanas

para mirar el horizonte.

Lo mismo y diferente,

Lo mismo y sin espacio.

Mi espacio...ese viaja conmigo

despierta y bosteza

desde mi cama,

una cama pequeña con su almohada.

Qué gracioso,

todo ha cambiado.

La vida es sin duda un juego de azar.

El punto de partida

se pierde en el pasado

en el punto de mi tiempo otro

en que hubo coincidencias

que no pude ver

en plenitud en su momento.

Quedarse, irse

partir, volver:

es todo la misma cosa.

No me importa más

tener claro para mis entrañas

en cuál de estos estados estoy.

ESTOY

eso es ya suficiente.

Estoy:

Yéndome

regresando

de partida

de vuelta.

In between

In the meanwhile

en transición

en trance

en camino

sobre la carretera.

¿Hay un momento en el que se sienta

que se ha pisado tierra,

se ha tocado puerto,

se ha arribado, finalmente,

a algún lado?

Romper el cordón de oro

migrar definitivamente

hacer la vida en otro lado...

Nacer, ¿porqué no? de nuevo

a un nuevo mundo

y en un nuevo paisaje.

Vida otra

en lugar otro

que nada tenga que ver

con lo que he conocido

u olido

tocado

soñado

abandonado

con el corazón en mil pedazos.

Basta de sueños rotos,

de amaneceres que no culminan,

de realidades postergadas

y esperanzas resucitadas.

Good bye, my dearest everything.

I used to love you,

but pain is not the way.