Espacios y Periferias

En este link de La Vanguardia se presenta más información sobre el recital de hoy viernes,  28 de mayo.  http://www.lavanguardia.es/cultura/index.html Y un adelanto: Volver Planeamos sobre los recuerdos y no hay olores de infancia ni manos que abrasen el tiempo ni risas que orienten las esquinas sólo calles plenas de cuchillos y miradas rotas. Perfiles muertos en la memoria y el exacto sentido de ser intrusos en la casa.

El próximo día viernes 28 de mayo ofreceré un recital poético en el Ateneo de Barcelona, organizado por la Asociación Cultural El Laberinto de Ariadna y su coordinador Felipe Sérvulo . Será una oportunidad no sólo para leer algunos de mis versos, la mayoría de ellos inéditos, sino también para compartir con gente estupenda que ama la palabra y sus matices; para reencontrarme con mis amigas y amigos que siempre están presentes en esos momentos fundamentales y que hacen parte de mis afectos más sólidos. Dejo aquí los datos: Lugar : Ateneu Barcelonès, 5ª planta - Aula dels Escriptors - Canuda, 6 - Barcelona Horario : 18.00 Organiza : El Laberinto de Ariadna Imparte : Felipe Sérvulo Entrada libre.

El tirano gime bajo las flores de mayo. Escupe palabras aciagas en su eterno manto de anhelos. El círculo de los pasos acaba en la acera de enfrente se consume en el perímetro exacto de la desolación lluvia y orín que niega los días de infortunio y las quimeras esculpidas en las esquinas donde muere la mañana. El tirano descarga sobre ti el peso amargo de los fósiles la triste sonrisa de los vencidos. (Texto y foto: Martha C. Cedeño Pérez)

Niño dorado, el Poira como las líbélulas y las mariposas, ama el agua y el arco iris. En el Magdalena permanece desnudo. A veces lo sorprende la luna entre las piedras y entonces toca la flauta y se remonta a un país de viento. Príncipe de los abedules, el Poira es un ser benévolo. Su diversión de mayor daño consiste tal vez en hostigar a los caballos y aterrorizar a los paseantes con la voz ronca y los grandes dientes. Duende pueril, permanece la mayor parte entre salvajinas. Allí se enreda con los pájaros y las hormigas. Pasa su vida contemplando los rompecabezas de las nubes y los astros y las caídas de la lluvia. Sí, nadie le teme al Poira. Rey de los amarantos y las novias blancas, su presencia tiene el encanto de los paseos a la orilla de los ríos. Es fábula para que todos empecemos a viajar y soñar bajo el ala de la luna. Texto de Guillermo Martínez González , Mitos del Alto Magdalena , Trilce Editores, Bogotá, 2006

Ayer, como estaba previsto, un grupo de mujeres y hombres que nos dedicamos a la inoficiosa tarea de escribir versos leímos algunas de nuestras creaciones. Fue una experiencia muy grata y enriquecedora en la que pudimos escucharnos y descubrirnos mutuamente en la música, los sentidos y los matices de las palabras. Allí, en el calor de una fragrante tarde de primavera y junto a libros de todos los colores, sonaron las voces cálidas, cercanas, susurrantes, ligeras, graves y siempre vitales, de seres de aquí, de allá y más allá, unidos por un mismo delirio, por una misma pasión. Ayer, la Casa del Llibre de Barcelona se vistió de esperanza y de magia. Aqui presento un testimonio gráfico de ello... Fotos: Isabel Gómez Foto 1: panorama del auditorio Foto 2: los presentadores Josep Anton Soldevila y José Florencio Martínez Foto 3: el alma del Laberinto: Felipe Sérvulo Fotoa 4 y 5: en la mesa principal y antes de todo...

El Ayuntamiento de Barcelona ha invitado a El Laberinto de Ariadna a participar en Barcelona Poesía , que, como cada año, durante 7 días llena de versos las calles de la ciudad. Nuestros grupo participará el martes 18 de mayo a las 18.30 en la Casa del Libro, Paseo de Gracia, 62. Barcelona. Leerán sus poemas: Ricardo Fernández, Carmen Plaza, Alfonso Levy, Yolanda Gutiérrez Martos, Rosa Abuchaibe, José Gómez Jiménez, Antonio García Lorente, José Costero, María de Luis, Jorge Stojsic, Carlos Danoz, José Florencio Martínez, Alicia Aragón, José Luis García Herrera, Miguel Reija, Juan Pablo Martínez, Carmen González, Maite León, Ambrosio Gallego, Josep Anton Soldevila, Anna Rossell, Marta Binetti, Matha Cecilia Cedeño, Marga Clark, Pura Salceda, Felipe Sérvulo, Noemí Trujillo, Rosa Bruch, María Elena Martínez Abascal, Sixta Arango, Guillem Vallejo, Micaela Serrano, Araceli Palma-Gris y Marisa Morali. Lugar: Casa del Libro, - Pº de Gracia, 62 - Barcelona Horario: 18.30 Organiza: El Lab

Fragmento del poema  "Dos formas de insomnio" en Jorge Luis Borges, Poesía completa, Emecé editores, Barcelona, 2009 ¿Qué es el insomnio? La pregunta es retórica; sé demasiado bien la respuesta. Es temer y contar en la alta noche las duras campanas fatales, es ensayar con magia inútil una respiración regular, es la carga  de un cuerpo que bruscamente cambia de lado, es apretar los párpados, es un estado parecido a la fiebre y que ciertamente no es la vigilia, es pronunciar fragmentos de párrafos leídos hace muchos años, es saberse culpable de velar  cuando los otros duermen, es querer hundirse en el sueño y no poder hundirse en el sueño, es el horror de ser y seguir siendo, es el alba dudosa.

Entre pensamientos enredados en la almohada desfilan lentas las horas con sus vestidos de noche.

Seis de la tarde de un domingo gris de mayo. Un parque. Un lago. The man who sold the world de Nirvana es buena compañía. Y mi amiga Isabel, también. Gracias por la foto, Isa.

Este texto forma parte de "Cinco voces masculinas en la poesía huilense del siglo XX", elaborado para el libro Cien años no es nada , volumen II, coordinado por Luis Ernesto Lasso Alarcón . . Algunos elementos rupturales en la poesía de Julián Polanía Pérez Por: Martha Cecilia Cedeño Pérez Dra. Antropología social y cultural Universitat de Barcelona . Elogio de la Fantasía Este libro. Este austero pedazo de germen! Este girar en redor de tu cuerpo, y mi cuerpo -hermano de carne y de sangre, espíritu y fuerza y avance- Este Libro amalgama placeres del alma, rebeldes girones de espuma, resortes de encaje liviano, procesión de estrellas y de almas! Escrito con plumas de gansos heridos, con alma de gérmenes natos…! Nació en la esquina del arado y al vuelo de la Fantasía… Llevarónlo al aire las garzas y lo abandonaron, quiero, en la lejanía… Tomarónlo republicanos henchido de melancolía y me lo ofrendaron. Te lo obsequio, hermano, como un regalo de la Fantasía…! Los primeros vers

Y la lluvia volvió a empañar el horizonte y las ventanas y los cristales de mis gafas de martes. Y la calle se cubrió de nuevo con trajes oscuros acompañados de paraguas tristes por los que resbala, desconsolada, el agua. Y olvidamos el veranillo de finales de abril que desnudó los pies y pintó el paisaje urbano de nuevos colores y aromas y esperanzas. Las golondrinas regresaron a sus fugaces nidos en los agujeros inciertos de los edificios y las viejas casas. Sólo las gaviotas cantan con su voz métálica en los tejados perplejos con la lluvia de mayo. Los árboles esperan, húmedos, el calor de un sol que lleva dos días de fiesta. Y yo, también. Y, de repente, fue enero.

Todos partimos. Otros sueños habitan la Casa.

Mi hija ocupó el segundo lugar en un concurso de dibujo en su colegio. El tema era San Jordi. Y yo como madre muy, muy orgullosa presento su obra. (Su tía Lina estará feliz: ya tiene quién le siga los pasos en la pintura).

No es una rosa pero es una flor de abril. Una belleza naranja con un rayo de sol (apropiada para una mañana gris como hoy). ¡Bon dia de Sant Jordi!

La explosión de un volcán mantiene en jaque a la aviación europea . Caos. Incertidumbre. Impotencia. La naturaleza habla y reclama lo que es suyo. ¡Qué frágiles y pequeños somos los seres humanos ante su voz primigenia! Vulcano Eyjafjalla (Eyjafjallajökull) está despierto. En este link se puede seguir el pronóstico sobre la evolución de la nube de ceniza: http://www.dmu.dk/International/News/vulcanicplume.htm y sobre los efectos de las gases volcánicos en el clima y la capa de ozono: http://volcanoes.usgs.gov/hazards/gas/index.php

Corría el mes de abril en una ciudad calurosa bañada por un río de aguas ligeras. Neiva. Habían versos y cuentos y música en las calles sonámbulas. Un encuentro de escritores. Había una tarde arrebolada que se escondía tras las montañas y un torrente de palabras confundidas con los cuerpos y las miradas y todo aquello que nos hace invencibles. Corría el mes de abril y el alma alborotada escríbía estos versos (creo que entonces no me importaba escribir poemas cursis). Mar de besos Náufragos desterrados de los astros pensativos tropezamos con el viento y con los guijarros de ojos blancos cansados de libar las penas. En la montaña de caracoles muertos alzamos nuestras velas y sin más sucumbimos en la playa de los besos.

Hace más de diez años que vivo en este país y una de las cosas que aún me sorprenden es el grado de desmemoria que parece afectar a gran parte de la sociedad española. Hay una suerte de amnesia colectiva, un empeño sistemático en olvidar los años de barbarie y de miseria. Es como si con la transición se hubiese borrado de un soplo toda la historia anterior a 1976. Me parece que en este caso se ha llevado aquella máxima de “borrón y cuenta nueva” a sus últimas consecuencias. Dictador muerto: rey puesto. Amnistía para todos los verdugos. Más tierra sobre las fosas de los miles de desaparecidos, asesinados, masacrados. Aquí no ha pasado nada. La memoria histórica yace en una fosa común. La democracia es sólo una mueca. Y cuando alguien tiene el valor de volver sobre esa memoria triste que aún arrastran muchos españoles y españolas, la falange (me causa repulsa los pasos de Fraga y sus fotos de ayer junto al generalísimo) y otros grupos de ultraderecha, se rasgan las vestiduras y reclaman

¿Qué hacen ustedes aquí ? pregunta una mujer entrada en años en un malísimo castellano. Estamos paseando y haciendo fotos , decimos nosotros casi a la vez. ¿Pasa alguna cosa ? preguntamos molestos. Esto es un lugar privado y no se puede entrar y yo soy la presidenta de propietarios. Sorpresa. Y ¿usted sabe qué país es éste, señora ? Replicamos. Que yo soy la presidenta y no pueden estar aquí . ¿Sabe en que país está usted ? Volvemos a inquirir con idéntica respuesta. La mujer nos mira casi con desprecio. Tiene acento alemán y vive en Illa Cartago. Una isla mínima, cubierta de casas bellísimas con mar propio en el patio. ¡ No se puede entrar aquí! Gruñe la mujer. No podemos creerlo. Ese recodo de mundo, rodeado de mar y de bellezas heridas por la especulación inmobiliaria, es un lugar prohibido para los demás mortales. Y, en efecto, un letrero en alemán ya nos advertía de ello. Pero no sabemos su idioma, señora. Estamos en Empuriabrava, una ciudad construida en 1967. La marina residenc

El pasado viernes 19 de marzo sucedieron dos eventos a destacar. Uno de ellos, y de carácter personal, es que después de tres años de haber leído la tesis doctoral, por fin, recibí el diploma que me acredita como doctora en Antropología Social y Cultural. El acto de entrega se llevó a cabo en el Paraninfo de la Universidad de Barcelona ; un espacio histórico y solemne en el que otras mujeres y hombres también vieron materializada una meta después de días de lecturas, esfuerzos y tesón. Me hubiese gustado compartir ese momento también con mis padres y el resto de mi familia pero no fue posible (es uno de los peajes de la distancia). Así que conmigo sólo estuvieron mi hija y mi esposo que siempre me acompañan. Otro evento al que asistí ese mismo día fue la entrega del Premio Internacional de Novela Negra L’H Confidencial 2010 que se llevó a cabo en la biblioteca La Bòbila que dirige Jordi Canal , un extraordinario gestor y mejor persona. Jordi, alma y nervio de este premio, organizó un

El Grupo Región y Cultura dirigido por el maestro Luis Ernesto Lasso Alarcón acaba de publicar el libro Antología Mayor de Poesía Huilense en donde honra la labor poética de figuras tan significativas como José Eustasio Rivera , Sylvia Lorenzo , Ricardo Castaño , Luis Ernesto Luna , Julián Polanía Pérez , Orinzon Perdomo , Yineth Angulo y Martha C. Cedeño . En ese texto bellamente editado se rinde homenaje a la palabra de poetas consagrados/as y de otras figuras cuya obra está en construcción. Aquí va una muestra de la selección: 1. José Eustasio Rivera ( Tierra de Promisión , 1921) Soy un grávido río, y a la luz meridiana ruedo bajo los ámbitos reflejando el paisaje; y en el hondo murmullo de mi audaz oleaje se oye la voz solemne de la selva lejana. Flota el sol entre el nimbo de mi espuma liviana; y peinando en los vientos el sonoro plumaje, en las tardes un águila triunfadora y salvaje vuela sobre mis tumbos encendidos de grana. Turbio de pesadumbre y anchuroso y profundo, al pa