Espacios y Periferias

No den de comer a los pelícanos   es el primer libro de Pilar Osorio Morán , una poeta de altos vuelos y una persona estupenda.  A Pili la conocí a finales del siglo pasado (noviembre de 1999)  cuando yo era una  recién llegada del trópico que empezaba mi andadura por el doctorado de Antropología del Espacio y el Territorio, dirigidido por Manuel Delgado, en la Universidad de Barcelona. Con ella, además de compartir las clases de doctorado, empezamos a gestar una amistad que  desde entonces ha ido a más. Aún recuerdo aquellas reuniones espléndidas con nuestro grupo de amigas entre las cuales estaba  también Gabriel de la Peña, Pilar Larramona y Helena Casanovas. ¡Cómo olvidar esa pasión por el espacio público y la vida que contiene en las palabras ardientes de Manuel y nuestra reacción ante una temática que para la mayoría era novedosa! ¡Y aquellos encuentros en la terraza de la casa de Pili en los primeros veranos del nuevo siglo con Luna pequeñita pero con muchas ganas de regar las p

Hace dos mañanas me despetaron los gritos atronadores de una mujer. Eran justo las siete. La fémina protestaba porque alguien había lanzado agua en su terraza desde un piso incierto para callar a uno de sus perros que no paraba de ladrar. ¡ Fueron los de arriba ! dijo adornando sus palabras con florituras magníficas que nunca en mi vida había escuchado.  Escupía vocablos potentes que hacían referencia a "vergüenzas" íntimas, a suciedades, a una escatología plena; vamos, a un amplio, sonoro y profundo léxico de las entrañas españolas.  ¿ Serán c**** estos  h****** , m***** que no dan la cara? ¡Si es un **** o una **** le rompo las costillas con un martillo! C***, g***, m***, me***, hdp... etc. etc. etc.   ¡Nunca había escuchado tantos tacos por minuto!  Pero lo más hilarante de todo fue cuando la susodicha terminó con una lúcida perorata  ¿A quién se le ocurre echarle agua a mi perro embarazao? Si le da un ataque al corazón juro que mato al desgraciao que lo ha hecho. ¡Mira q

Madre de frente pálida ¿Cómo no mirarse en los ojos donde se anuncia el alba? Serenos como la mar grandes cual la distancia. Ojos de miel de lluvia de albahaca. Hoy miran la tierra buena las Nubes y un sendero de nostalgias. Recuerdan a sus cinco frutos ayer, risa de niños hoy, batir de alas; sólo sus fotos quedan en las ventanas de la casa. Ojos de madre triste de miel de lluvia de albahaca. (Barcelona, 2000)

Otro pasaje recóndito de nuestra vida en el alto pueblo andino, es la existencia de una extraña maleta de viaje que descubrí debajo de una de las camas de las habitaciones de huéspedes. Era de cuero marrón y estaba atada con dos cuerdas del mismo color. Cuando se lo mencioné a mamá, lo primero que me dijo fue que de ninguna manera se me ocurriera abrirla porque seguramente pertenecía a los antiguos dueños de la casa y que lo consultaría con papá para hacer las pesquisas respectivas. No entendía a qué pesquisas se refería pero desde ese momento toda mi atención se concentró en saber qué cosas habían dentro de ella. Me obsesionaba la idea de hurgar en los secretos que allí pudiesen estar escondidos a la espera de que alguien, yo, los devolviese a la luz. Sé que mis padres preguntaron a los vecinos sobre la persona propietaria de la maleta y que éstos les dijeron que seguramente pertenecía a una mujer joven que había sido profesora del colegio durante muchos años y que un día, sin desped

Mi amiga Amaranta Güell me ha pedido que publique esta narración escrita hace algunos años. No me he podido negar. La presentaré en dos partes porque es un poco larga. A mi me ha gustado y no lo digo motivada por el afecto sino por la emoción que me ha producido su lectura. Aquí va. El equipaje de la memoria A la mama Nos marchamos con la misma celeridad descomunal con la que habíamos llegado. De repente nos vimos encerrados en una casa calurosa en la que apenas había un patio interior con un gran árbol, el único vestigio de aquel edén amplio y claro en el que pasé los años más ligeros de mi vida. Ahora vivíamos en un pueblo en el que mi labor de exploradora se limitaba a una sola calle desvencijada, justo la de enfrente de casa. En eso consistía mi libertad. Lo supe justo cuando mamá nos advirtió que no podíamos salir solos porque Aquí la vida aquí es muy distinta, hay mucha maldad ahí afuera, nos dijo compungida. Con nuestro desplazamiento al pueblo papá tuvo que contratar a u

Por fin, después de años de escrituras al filo de la madrugada entre inviernos y veranos, hoy he concluído un proyecto literario largamente acariciado. Me parece una buena señal que lo haya finalizado justo un 1 de julio.  Estoy feliz y cansada. Cansada de despertares tempranos que, sin embargo, me han permitido contemplar  amaneceres espléndidos, mágicos, desde mi ventana.  Cansada de escribir entre colegios, trabajos precarios, oficios repetitivos y minucias cotidianas. Ahora mi proyecto reposa encima del escritorio. Me mira con los ojos bien abiertos. Lo tendré ahí un tiempo para que sedimente lo necesario antes de perder la vergüenza y compartirlo con la gente que quiero y me quiere.  O con otra gente... Ahora no sé nada. Sólo experimento algo parecido a la felicidad. He cumplido conmigo misma y con las palabras.  ¡Eso ya es una triunfo!

Este es uno de los regalos más lindos que he recibido hoy. Es de mi amiga Pili. Cómplice y compañera por las rutas agrestes de la palabra. Ella y yo hemos hecho de los msm una manera espléndida para compartir poemas casi siempre con un motivo fundamental: el de decirnos mutuamente que estamos la una al lado de la otra en los resquicios de la vida.  Este es el mensaje que recibí a primera hora en mi móvil. Que tu bella melena enhebre el sol de altura y la vida te inunde en tu día. Besos de solsticio. Pili.

Iba a escribir una entrada para decir que hoy es Sant Joan o  lo que es lo mismo: el día de mi cumpleaños; pero acabo de leer una noticia en la Vanguardia que me ha dejado estupefacta. En Castelldefels Platja un tren ha arrollado a varios jóvenes  y muchos de ellos han muerto . Y me ha dejado perpleja y triste porque hace justo un mes ya lo presentía. Entonces advertimos mi familia y yo cómo muchas personas cruzaban las vías ferroviarias por lugares no autorizados con una tranquilidad desconcertante justo después de que por megafonía se advirtiese lo contrario. Recuerdo que hicimos algunas fotos (salieron movidas) de un grupo de jóvenes mientras realizaban esos cruces. "Un día de estos va a pasar una tragedia", dijimos. Y ha ocurrido. Es una pena todo. Las vidas arrasadas de muchachas y muchachos, que iban a celebrar la Verbena de Sant Joan en la playa, sólo por no hacer uso del paso elevado o del subterráneo; sólo por la insensatez y la vehemencia que algunos atribuyen a la

A SIETE CALLES DE TU HOGAR tomaré el autobús nocturno y entre el caos y tediosas arquitecturas me iré con la noche proletaria. Recorreré puentes y cañadas, lomas y bares a pie de carretera. Circularé sin remisión por la autopista triste con teléfonos para emergencias. Vislumbraré constelaciones y, cuando me rinda el sueño, sabré que la lejanía es poco más que un paisaje pobre que sólo alumbras tú. . De Casi la misma luz. En El laberinto de Ariadna. 10 años de poesía-10 anys de poesia. El taller de poesía. Barcelona, 2008, pág. 24

Me pregunto… si conmueve al Señor de los Dados encender velas amarillas asolear sábanas y de vez en cuando vaciar los recuerdos para ponerlos al fuego. Me pregunto si el crudo peso en mis coyunturas son los ojos húmedos de madre en la ventana y sus manos acariciando ausencias en las calles y los aleros y los parques donde un día fui una muchacha feliz. Me pregunto si la distancia enorme que separa mi antes y después es la misma de tu antes y después; si la ciudad de calles asépticas es la cierta y si los pasos nocturnos la ración de las horas la soledad de las orillas las depresiones en el rostro son ese mundo forjado en las eternas madrugadas de insomnio. Me pregunto en esta tarde de coágulos oxidados si vale la pena cruzar los exilios y abandonar los días antiguos de las certidumbres, de la calle y la canícula de los atardeceres violentos junto al río. Me pregunto… ... Martha Cecilia Cedeño Pérez L'Hospitalet, Barcelona, 2010

Junto a los estupendos presentadores: Felipe Sérvulo y José  Florencio Martínez Con las palabras en la boca Miguel David, el asistente más joven, un poco aburrido con los poemas de su tía... Con mi sobrino Miguel David, mi hermana Mariela y poetas como Carmen Raichs, Alfonso Levi, Florencio Martínez, Pilar Osorio, María de Luis, Sixta T. Arango, entre otros/as.

Hoy me he levantado haciéndome una pregunta ¿Es el Estado Israelí un ente decadente, perverso y avasallador?   Leo las noticias y no sé qué pensar...

Escribo esta entrada aún bajo los influjos mágicos de las palabras recibidas durante el recital lírico del día viernes. Palabras de mujeres y hombres poetas sabedores de versos e imágenes que vieron en los míos brillos y honduras nuevas. Palabras que me llenan de remozados  ánimos y bríos  para continuar en este oficio titánico de domeñar el lenguaje con ternura y pasión.   Gracias a todas y todos por vuestras presencias y vuestras voces generosas. Y gracias a María de Luis , que presentará su libro con las traducciones al castellano de la poesía de Màurius Torres i Pereña en los próximos meses,  por permitirme aproximarme a este gran poeta catalán cuya voz aún está a la espera de ser sentida, acariciada, valorada. Elegia La cançó trista ha de ser la més breu. Si és que no pots callar, somriu, cor meu. Com tot el cel després de ploure, encara, reneix en una gota d'aigua clara i el crit del mar ressona eternament en els cargols marins, miralls del vent, el gran dolor que en e

En este link de La Vanguardia se presenta más información sobre el recital de hoy viernes,  28 de mayo.  http://www.lavanguardia.es/cultura/index.html Y un adelanto: Volver Planeamos sobre los recuerdos y no hay olores de infancia ni manos que abrasen el tiempo ni risas que orienten las esquinas sólo calles plenas de cuchillos y miradas rotas. Perfiles muertos en la memoria y el exacto sentido de ser intrusos en la casa.

El próximo día viernes 28 de mayo ofreceré un recital poético en el Ateneo de Barcelona, organizado por la Asociación Cultural El Laberinto de Ariadna y su coordinador Felipe Sérvulo . Será una oportunidad no sólo para leer algunos de mis versos, la mayoría de ellos inéditos, sino también para compartir con gente estupenda que ama la palabra y sus matices; para reencontrarme con mis amigas y amigos que siempre están presentes en esos momentos fundamentales y que hacen parte de mis afectos más sólidos. Dejo aquí los datos: Lugar : Ateneu Barcelonès, 5ª planta - Aula dels Escriptors - Canuda, 6 - Barcelona Horario : 18.00 Organiza : El Laberinto de Ariadna Imparte : Felipe Sérvulo Entrada libre.

El tirano gime bajo las flores de mayo. Escupe palabras aciagas en su eterno manto de anhelos. El círculo de los pasos acaba en la acera de enfrente se consume en el perímetro exacto de la desolación lluvia y orín que niega los días de infortunio y las quimeras esculpidas en las esquinas donde muere la mañana. El tirano descarga sobre ti el peso amargo de los fósiles la triste sonrisa de los vencidos. (Texto y foto: Martha C. Cedeño Pérez)

Niño dorado, el Poira como las líbélulas y las mariposas, ama el agua y el arco iris. En el Magdalena permanece desnudo. A veces lo sorprende la luna entre las piedras y entonces toca la flauta y se remonta a un país de viento. Príncipe de los abedules, el Poira es un ser benévolo. Su diversión de mayor daño consiste tal vez en hostigar a los caballos y aterrorizar a los paseantes con la voz ronca y los grandes dientes. Duende pueril, permanece la mayor parte entre salvajinas. Allí se enreda con los pájaros y las hormigas. Pasa su vida contemplando los rompecabezas de las nubes y los astros y las caídas de la lluvia. Sí, nadie le teme al Poira. Rey de los amarantos y las novias blancas, su presencia tiene el encanto de los paseos a la orilla de los ríos. Es fábula para que todos empecemos a viajar y soñar bajo el ala de la luna. Texto de Guillermo Martínez González , Mitos del Alto Magdalena , Trilce Editores, Bogotá, 2006

Ayer, como estaba previsto, un grupo de mujeres y hombres que nos dedicamos a la inoficiosa tarea de escribir versos leímos algunas de nuestras creaciones. Fue una experiencia muy grata y enriquecedora en la que pudimos escucharnos y descubrirnos mutuamente en la música, los sentidos y los matices de las palabras. Allí, en el calor de una fragrante tarde de primavera y junto a libros de todos los colores, sonaron las voces cálidas, cercanas, susurrantes, ligeras, graves y siempre vitales, de seres de aquí, de allá y más allá, unidos por un mismo delirio, por una misma pasión. Ayer, la Casa del Llibre de Barcelona se vistió de esperanza y de magia. Aqui presento un testimonio gráfico de ello... Fotos: Isabel Gómez Foto 1: panorama del auditorio Foto 2: los presentadores Josep Anton Soldevila y José Florencio Martínez Foto 3: el alma del Laberinto: Felipe Sérvulo Fotoa 4 y 5: en la mesa principal y antes de todo...

El Ayuntamiento de Barcelona ha invitado a El Laberinto de Ariadna a participar en Barcelona Poesía , que, como cada año, durante 7 días llena de versos las calles de la ciudad. Nuestros grupo participará el martes 18 de mayo a las 18.30 en la Casa del Libro, Paseo de Gracia, 62. Barcelona. Leerán sus poemas: Ricardo Fernández, Carmen Plaza, Alfonso Levy, Yolanda Gutiérrez Martos, Rosa Abuchaibe, José Gómez Jiménez, Antonio García Lorente, José Costero, María de Luis, Jorge Stojsic, Carlos Danoz, José Florencio Martínez, Alicia Aragón, José Luis García Herrera, Miguel Reija, Juan Pablo Martínez, Carmen González, Maite León, Ambrosio Gallego, Josep Anton Soldevila, Anna Rossell, Marta Binetti, Matha Cecilia Cedeño, Marga Clark, Pura Salceda, Felipe Sérvulo, Noemí Trujillo, Rosa Bruch, María Elena Martínez Abascal, Sixta Arango, Guillem Vallejo, Micaela Serrano, Araceli Palma-Gris y Marisa Morali. Lugar: Casa del Libro, - Pº de Gracia, 62 - Barcelona Horario: 18.30 Organiza: El Lab

Fragmento del poema  "Dos formas de insomnio" en Jorge Luis Borges, Poesía completa, Emecé editores, Barcelona, 2009 ¿Qué es el insomnio? La pregunta es retórica; sé demasiado bien la respuesta. Es temer y contar en la alta noche las duras campanas fatales, es ensayar con magia inútil una respiración regular, es la carga  de un cuerpo que bruscamente cambia de lado, es apretar los párpados, es un estado parecido a la fiebre y que ciertamente no es la vigilia, es pronunciar fragmentos de párrafos leídos hace muchos años, es saberse culpable de velar  cuando los otros duermen, es querer hundirse en el sueño y no poder hundirse en el sueño, es el horror de ser y seguir siendo, es el alba dudosa.