Espacios y Periferias

Martha Cecilia Cedeño Pérez Posted by  caqueta   on 15 octubre, 2011   in  Columnistas   |   0 Comment El verdadero  rostro del TLC El Tratado de Libre Comercio (TLC) entre Colombia y Estados Unidos, aprobado por el Congreso de este último hace unos días, es uno de los pactos más vergonzosos de la ya triste historia de expoliación y saqueo que ha padecido Colombia desde tiempos inmemoriales. En teoría, un tratado de libre comercio es un acuerdo mediante el cual dos o más países pactan las reglas o normas para realizar un intercambio de productos, servicios e inversiones, sin restricciones y bajo condiciones de transparencia y equidad, cosas que por supuesto no tienen nada que ver con lo que subyace a este tratado que vulnera la soberanía nacional, el derecho fundamental que tiene todo pueblo a dirigir sus propios destinos y a gestionar sus propios recursos pensando siempre en el bienestar de su población. Este tratado que acaba de sellar el gobierno colombiano y cuyo pr

Un lector muy avezado, me envía estas palabras vía email para completar el día siguiente de Anna: "Es muy bello…  Fíjate lo que le ocurrió a Ana: al día siguiente alguien le preguntó desde el otro extremo del auricular si le aconsejaba retomar la agenda de papel, ya que previsiblemente los servidores de RIM volverían a colgarse. Sí, respondió ella, tome papel y bolígrafo que le explico como funcionan estás antiguas e infalibles aplicaciones de la escritura...". LG 

Supongamos que se llama Anna y que después de dejar a su hijo en el colegio toma el metro para ir al trabajo. Supongamos que ella es teleoperadora desde hace un par de años pese a haber hecho hasta tercero de derecho. Supongamos que su horario laboral comienza a las 10 de la mañana. Y supongamos que, a veces, tiene el impulso de escribir. De hecho, ya tiene un cuento publicado en una de esas revistas hechas con más ganas que calidad.  Ella, Anna, ahora va en un asiento del metro y lee Kafka en la orilla  de Murakami, un japonés convertido en ídolo de las letras mundiales. No es para tanto, diría algún escritor versado en el arte de la mentira. Ella va allí, absorta en su lectura sin fijarse en una mujer que vende mecheros a un euro, en una chica con una cuchara en el bolsillo izquierdo de su pantalón, en una pareja adolescente prodigándose besos de latonero, en un jovenzuelo de rastas castañas en cuyos pelos  seguramente habitan muchas especies de piojos (decían que Bob Marley ten

Como estaba previsto el miércoles 5 de octubre se llevó a cabo el encuentro con el escritor colombiano Marco Tulio Aguilera Garramuño, a quien conocí primero a través de una de sus obras ( Los placeres perdidos , ganadora de la I bienal de novela José Eustasio Rivera) y luego a través de Internet, gracias  al blog de nuestro amigo común Isaías Peña.  Pues bien, ese día miércoles después de recoger al escritor y su mujer en un céntrico hotel barcelonés, nos encaminamos vía metro a la biblioteca La Bòbila de L'Hospitalet. Hacía una tarde espléndida aunque impregnada de un calor pegajoso y húmedo.  Aprovechamos el trayecto para hablar sobre la crisis española, la inseguridad en México y otras cuestiones.   Una vez llegamos a la biblioteca MT y su señora se hicieron las fotos de rigor en la entrada y después buscamos a Jordi Canal, el director del centro cultural.  Él nos recibió con ese encanto y calidez que le hacen especial.  Luego de algunos minutos de diálogo empezaron a lle

Hace poco tiempo aprecié en Facebook un vídeo que el periodista Melquisedec Torres compartió en red. Se trataba de un testimonio duro y conmovedor sobre las implicaciones silenciosas del  embalse de El Quimbo, un proyecto hecho a la medida de la voracidad de los empresarios y  los políticos. Un  contubernio perverso en países como el nuestro en donde lo que menos importa es el bien común. En dicho reportaje las personas más afectadas por dicho esperpento (pescadores, pequeños campesinos, gente sin recursos) hablaban con profundo dolor  sobre lo que significa abandonar a la fuerza su mundo conocido, el lugar de la experiencia cotidiana, el espacio en donde han trazado su recorrido vital con  sus sumas y sus restas. Ellos y ellas cuyas voces son opacadas por los destellos de un proyecto que aumentará las arcas sobre todo de la transnacional Emgesa, la punta del iceberg de la segunda colonización española, son las verdaderas víctimas de este tinglado. Unas víctimas sin poder, sin

La violencia sexual  contra las mujeres ha existido en todas las épocas históricas, aunque con diferente consideración. Hasta hace poco era percibida sólo como un agravio a la familia de la víctima en general y no como un crimen contra la mujer y por ello se quedaba en el ámbito de lo privado. En este tipo de agresión la mujer es considerada sólo como un objeto para satisfacer una serie de experiencias, fantasías y odios  del agresor. Es una actividad sexual desviada que busca el control y la opresión de la mujer y con ello la sensación, para el criminal, de estar en un nivel superior, de tener la fuerza con todas sus connotaciones. La violencia sexual contra las mujeres, repugnante desde todos los puntos de vista,  se convierte en zonas de conflicto en un arma de guerra cotidiana. En un mecanismo para mantener satisfechas a las tropas regulares e irregulares que hacen parte del conflicto colombiano.  Así, por ejemplo, según Medicina legal, entre el año  2007 y el 2009 la Fuerza P

Murmullo de hojas secas y pájaros enlutados en un fondo siempre azul. Luz blanca   y negra en su concha de plata, leve presagio de la muerte callada. (Versos en claroscuro, inédito)

Hoy, como hace tanto tiempo, volver se convierte  en un fin. En todo aquello que conmueve y  obliga a mirar más allá de la esquina del tiempo para reencontrar ese espacio primero del que, por uno y otro motivo, hemos sido expulsados por voluntad propia o ajena.  Volver, partir, volver. Todo junto en la espesura del pensamiento y la razón.  Todo junto en las comisuras de la memoria y la experiencia. Todo junto en una canción muchas veces escuchada por mi padre en su radio rojo y que a mi, entonces, me parecía horrenda. Todo junto en los confines de la vida cotidiana tantas veces repetida. Volver.  Partir. Volver Siempre se vuelve a la patria sensible donde se amó la vida...

"Déjame decirte que para ser tan joven tienes mucho morro".  Sentencia el viejo con sorna y rabia  mientras me mira fijamente tras el cristal doble de sus gafas.   Tiene el rostro colorado pero su nariz es grande y blanca. Muy blanca. Me fijo en ella para ver sus relieves, sus texturas, sus caminos. Me gustaría saber por qué la lleva de ese color.  Sus ojos continúan puestos en los míos.  No entiendo lo que ocurre.  Acabo de levantar los ojos del libro que leo desde ayer  y me he topado con su expresión y sus palabras.  Con su nariz grandilocuente.  Intento en una milésima de segundo retroceder los últimos minutos de mi existencia y me veo andando de prisa hasta una asiento vacío. El único. Luego abro Seda el libro que leo desde ayer en los trayectos del metro. Capítulo 48... Herve Joncour no apartó los ojos del chico asesinado. -No llevaba mensajes consigo -Él era un mensaje de amor...  Mi visión periférica me advierte que una persona me quiere decir algo, el chic

Después de muchas horas de intentos fallidos, por fin he logrado "normalizar" la página principal  de esta bitácora . Al menos ahora abre donde tiene que ser.  ¡Y todo era tan sencillo!

23:15 9 de septiembre Barcelona Cuando se abren las puertas del metro, una niña de unos ocho años corre veloz hacia un asiento desocupado pero no logra alcanzarlo porque una mujer treintañera ya se ha apropiado de él.  La chica le pregunta con una sonrisa si quiere sentarse. La chiquilla responde que sí. El  hombre que la acompaña y que va sentado a su lado, la mira con rabia y luego le  dice: “ Per   què   has de deixar-li el   seient   a   la   nena? si   fos   una   persona   major,   una   dona   embarassada, però és   una   nena. No t'aixequis. No t'aixequis” , le ordena,   mientras la coge del brazo para que no se levante del asiento. Su tono de voz sube. Las personas que van en los asientos frontales lo miran con reprobación. La madre de la nena le dice a la mujer que su hija no se quiere sentar, que muchas gracias por su gesto pero que ella seguirá de pie. El hombre, sin bajar el tono de la voz, continúa diciendo, en catalán, que no tiene por qué ceder su asie

A veces me quedo sin palabras como una pared prístina intocada por los azares de un tiempo sin ánima en que   el orden ríe con su boca de cretino ¿Hay, acaso, mayor homenaje al vacío?

Mi columna de esta semana en El Líder. Podéis leerla aquí.

William Fernando Torres fue mi profesor  cuando yo estudiaba  Lingüística y Literatura en la Universidad Surcolombiana.  Una época magnífica llena de despertares, proyectos, canciones, vinos, viajes...  Bajo su influencia, quienes tuvimos la suerte de ser sus alumnas y alumnos, recorrimos caminos más allá de las cuatro paredes del aula. Nos adentramos en los intersticios de la creación y la vida. ¡Todo a la vez!   Con él navegamos por las aguas de la poesía, la música, el teatro, el quehacer pedagógico con el placer de la palabra y la acción y el gusto por explorar nuevos senderos.   Pero WF además de ser profesor, investigador, trabajador cultural incansable, narrador de altos vuelos también es un poeta consumado. Uno de esos cantores sutiles y profundos que hacen de la palabra un arte de depuración y sensibilidad.  Hace algunos días me envió algunas de sus creaciones; hoy quiero compartirlas con todas las personas que leen esta bitácora. ASTRONOMÍA DE BO

Martha Cecilia Cedeño Pérez Poeta y antropóloga “De fierro, De encorvados tirantes de enorme fierro, tiene que ser la noche, Para que no la revienten y la desfonden Las muchas cosas que mis abarrotados ojos han visto, Las duras cosas que insoportable la pueblan…” Con estos versos empieza un excelente poema del maestro Borges cuyo título es toda una revelación: la insondable presencia de la vigilia cuyo abrazo letal nos confina en un mar de pensamientos, de sensaciones y de angustias.   La imposibilidad de dejarnos caer en las profundidades del sueño para escapar de esa realidad abarrotada de murmullos casi siempre opacos.    La presencia de un Dios perverso que nos priva de las bondades del inconsciente.   ¡Máximo castigo que nos quiebra los ojos y la razón! Cuando el insomnio nos abraza, Cronos se alarga de manera desmesurada con sus segundos, sus minutos, sus horas transformadas en siglos o en instantes eternos de angustia. Y

Mi  columna semanal en el diario El Líder se puede leer aquí: http://www.ellider.com.co/2011/08/14/martha-cecilia-cedeno-perez-11/

Poco a poco retomo la corriente de la "normalidad". O, más bien, la de la rutina con sus idas y venidas, con su aire sisífico. Y me gusta reencontrarme, sobre todo,  con la palabra que se había perdido en alguna esquina del verano con sus viajes y sus calores insatisfechos.   Mi libreta ha vuelto a llenarse con notas, imágenes, frases. Y en mi cabeza bullen las ideas que ya no se quedan en ese limbo de la inercia. Saltan de ella al ordenador o directamente a la acción cotidiana. Vuelvo a la normalidad  y no se por qué intuyo que tendrá nuevas corrientes, nuevos cauces que me llevarán a otros ríos y mares. Ah, se me olvidaba, desde ayer esa normalidad me reconoce  menos paria...

Para mi no hay nada mejor que caminar por la montaña o, en su defecto, por alguno de esos senderos periurbanos que devuelven algo de ese verde perdido entre el hormigón y la voracidad de la polis. Por fortuna para quienes vivimos en Barcelona y su área metropolitana aquí contamos con el Parc Natural de la Sierra de Collserola. Un magnífico macizo con más de 8.000 hectáreas de espacio natural preservado en el que predominan espacios forestales con una gran variedad de formaciones vegetales que le confieren una valiosa diversidad biológica.  Es un lugar espléndido y cercano que nos permite disfrutar al aire libre de esos  pequeños placeres que engrandecen la existencia. Nada cómo pasear  por sus caminos escondidos entre los  árboles y detenernos un momento para contemplar la ciudad, muda, a nuestros pies. O para sentarnos debajo de un árbol a leer aquel texto olvidado o para escuchar el silbido del viento entre las hojas o el canto de los pájaros... O simplemente para desconectar

Eran casi las cinco de la tarde. De repente el horizonte se tintó de carámbanos negros hacia el norte.  Se escucharon truenos leves. "Va a llover. Mirad cómo se ha puesto el cielo". Dije a mi hija mientras me asomaba al balcón. El viento empezó a soplar con fuerza haciendo mover las antenas de los terrados y las  ropas de  colorines que aún había en algunos tendederos (imagino que nadie esperaba una tormenta tan contundente a estas horas del día).  "Ya caen un par de gotas".   Y dicho esto las nubes se rompieron con una violencia inusitada. Todo se tornó blanquecino y la visibilidad apenas permitía ver algunos edificios cercanos. El viento hizo surcos magníficos sobre los terrados y las antenas se arrodillaron sumisas ante su furia. Una semipenumbra lo invadió todo. Un momento después empezó a caer granizo. Piedras blancas que volaban hasta nuestro balcón y se estrellaban en el cristal de la puerta desde la que, mi familia  y yo, contemplábamos un espectáculo

Otro talento apagado a destiempo. La portentosa voz de Amy Winehouse se rompe a los 27 años.  Las drogas, el alcohol y el exceso en todos los aspectos vitales, acabaron pronto con su profunda y espléndida voz. Una voz de negra. Como la de las divas del soul más señaladas. Acaso el peso ensordecedor de una fama que llegó demasiado rápido,  el deseo de beberse el mundo sin límites y  la imposibilidad de encajar en un ambiente duro y sórdido, hizo difícil  la vida de esta joven londinense de origen humilde. Sea como fuere ahora sólo queda su música, sus estupendas canciones. Ésta es una de las que más me gustan:

La semana pasada estuve con mi familia en Madrid. Fue una experiencia estupenda pues, aunque había estado allí varias veces, no la conocía.Y confieso que me gustó. La encontré espléndida, armoniosa y acogedora. Una ciudad para recorrer despacio a través de sus paseos, sus aceras amplias, sus museos, sus lugares llenos de memoria.   Fue una semana intensa y llena de sensaciones. Inolvidable la expresión de mi hija ante la pintura  La dama del armiño  de  Leonardo d a Vinci  expuesta en el Museo del Palacio Real; ante  Las Meninas  de  Velázquez ,  Las Tres Gracias  de  Rubens  y  La Maja desnuda  de  Goya , expuestas en el Museo Nacional del Prado.  Y también inolvidables sus palabras frente al estadio Santiago Bernabéu  y frente a otros lugares emblemáticos como La Plaza Mayor, La Puerta del Sol, El Congreso de los Diputados (no puede ocultar su convicciones políticas pese a su corta edad), La Puerta de Alcalá...  En fin que ha merecido la pena el cansancio provocado por las largas cam

Escribo esta entrada con lágrimas en el corazón porque ayer acabaron con la voz de un poeta, un soñador, un hombre que aún creía en cosas tan esenciales como la libertad, la justicia social, la solidaridad, la utopía. Un hombre grande de América Latina cuya voz se convirtió en la banda sonora de millones de jóvenes, de soñadores, de personas esperanzadas en un mundo hecho a la medida de los necesitados, los injuriados, los excluidos, los eternos parias...  Su música acompañó mis días de estudiante universitaria en los que bebí en las primeras fuentes del saber, la lucha, la rebeldía. ¡Cuántas jornadas, cuántas noches, cuántas conversaciones con sus canciones impregnando el ambiente de esperanza y lucidez!  ¡Cuantos nombres ligados a esas sesiones de versos, vinos, viajes, amores! Y luego la partida y ese tema que acompaña desde siempre mis días en tierra ajena y lejana: "No soy de aquí ni soy de allá, no tengo edad ni porvenir y ser feliz es mi color de identidad..." Ayer ase

El próximo día 6 de julio, en la barcelonesa Sala Luz de Gas ,  se llevará a cabo un festival poético y artístico a favor de   Ajutsi y su labor en la escuela de Gengapuram, sur de India. El acto será presentado por Blanca Massé y en él participará el dúo de guitarra Hal & Xav i; los poetas Emili Bou ,   Josep Anton Soldevila Torrella   y la poeta   Martha Cecilia Cedeño Pérez , con el acompañamiento al piano de Belén Riu; Josep María Martinez Badia con poemas musicalizados y cantados al piano, acompañado de Julio Casado al saxo; M&M , danza; Josep Meseguer y Núria Prados , poemas musicalizados con el acompañamiento de guitarra y piano. Os espero a todas y todos. 

Hoy será el estreno de Intersticios . Un documental que hemos realizado Javier Requena y yo dentro del curso Documental i Gènere de l 'Escola de la Dona Francesca Bonnemaison . La película gira en torno a la experiencia vital de cuatro hombres, procedentes de distintas zonas del Estado español  durante la gran ola inmigratoria de los años 60, en algunos de esos huertos que se encuentran en las comisuras urbanas del área metropolitana de Barcelona. Narra la historia de hombres sencillos y cercanos para los cuales esos fragmentos de tierra ganados a la urbe significan mucho más que un espacio en el que plantan tomates y pimientos: son parte de su existencia cotidiana, la razón por la cual asumen, con una sonrisa de esperanza, la vida. Aquí podéis leer la noticia completa que aparece en La Vanguardia .