Espacios y Periferias

Junto a los estupendos presentadores: Felipe Sérvulo y José  Florencio Martínez Con las palabras en la boca Miguel David, el asistente más joven, un poco aburrido con los poemas de su tía... Con mi sobrino Miguel David, mi hermana Mariela y poetas como Carmen Raichs, Alfonso Levi, Florencio Martínez, Pilar Osorio, María de Luis, Sixta T. Arango, entre otros/as.

Hoy me he levantado haciéndome una pregunta ¿Es el Estado Israelí un ente decadente, perverso y avasallador?   Leo las noticias y no sé qué pensar...

Escribo esta entrada aún bajo los influjos mágicos de las palabras recibidas durante el recital lírico del día viernes. Palabras de mujeres y hombres poetas sabedores de versos e imágenes que vieron en los míos brillos y honduras nuevas. Palabras que me llenan de remozados  ánimos y bríos  para continuar en este oficio titánico de domeñar el lenguaje con ternura y pasión.   Gracias a todas y todos por vuestras presencias y vuestras voces generosas. Y gracias a María de Luis , que presentará su libro con las traducciones al castellano de la poesía de Màurius Torres i Pereña en los próximos meses,  por permitirme aproximarme a este gran poeta catalán cuya voz aún está a la espera de ser sentida, acariciada, valorada. Elegia La cançó trista ha de ser la més breu. Si és que no pots callar, somriu, cor meu. Com tot el cel després de ploure, encara, reneix en una gota d'aigua clara i el crit del mar ressona eternament en els cargols marins, miralls del vent, el gran dolor que en e

En este link de La Vanguardia se presenta más información sobre el recital de hoy viernes,  28 de mayo.  http://www.lavanguardia.es/cultura/index.html Y un adelanto: Volver Planeamos sobre los recuerdos y no hay olores de infancia ni manos que abrasen el tiempo ni risas que orienten las esquinas sólo calles plenas de cuchillos y miradas rotas. Perfiles muertos en la memoria y el exacto sentido de ser intrusos en la casa.

El próximo día viernes 28 de mayo ofreceré un recital poético en el Ateneo de Barcelona, organizado por la Asociación Cultural El Laberinto de Ariadna y su coordinador Felipe Sérvulo . Será una oportunidad no sólo para leer algunos de mis versos, la mayoría de ellos inéditos, sino también para compartir con gente estupenda que ama la palabra y sus matices; para reencontrarme con mis amigas y amigos que siempre están presentes en esos momentos fundamentales y que hacen parte de mis afectos más sólidos. Dejo aquí los datos: Lugar : Ateneu Barcelonès, 5ª planta - Aula dels Escriptors - Canuda, 6 - Barcelona Horario : 18.00 Organiza : El Laberinto de Ariadna Imparte : Felipe Sérvulo Entrada libre.

El tirano gime bajo las flores de mayo. Escupe palabras aciagas en su eterno manto de anhelos. El círculo de los pasos acaba en la acera de enfrente se consume en el perímetro exacto de la desolación lluvia y orín que niega los días de infortunio y las quimeras esculpidas en las esquinas donde muere la mañana. El tirano descarga sobre ti el peso amargo de los fósiles la triste sonrisa de los vencidos. (Texto y foto: Martha C. Cedeño Pérez)

Niño dorado, el Poira como las líbélulas y las mariposas, ama el agua y el arco iris. En el Magdalena permanece desnudo. A veces lo sorprende la luna entre las piedras y entonces toca la flauta y se remonta a un país de viento. Príncipe de los abedules, el Poira es un ser benévolo. Su diversión de mayor daño consiste tal vez en hostigar a los caballos y aterrorizar a los paseantes con la voz ronca y los grandes dientes. Duende pueril, permanece la mayor parte entre salvajinas. Allí se enreda con los pájaros y las hormigas. Pasa su vida contemplando los rompecabezas de las nubes y los astros y las caídas de la lluvia. Sí, nadie le teme al Poira. Rey de los amarantos y las novias blancas, su presencia tiene el encanto de los paseos a la orilla de los ríos. Es fábula para que todos empecemos a viajar y soñar bajo el ala de la luna. Texto de Guillermo Martínez González , Mitos del Alto Magdalena , Trilce Editores, Bogotá, 2006

Ayer, como estaba previsto, un grupo de mujeres y hombres que nos dedicamos a la inoficiosa tarea de escribir versos leímos algunas de nuestras creaciones. Fue una experiencia muy grata y enriquecedora en la que pudimos escucharnos y descubrirnos mutuamente en la música, los sentidos y los matices de las palabras. Allí, en el calor de una fragrante tarde de primavera y junto a libros de todos los colores, sonaron las voces cálidas, cercanas, susurrantes, ligeras, graves y siempre vitales, de seres de aquí, de allá y más allá, unidos por un mismo delirio, por una misma pasión. Ayer, la Casa del Llibre de Barcelona se vistió de esperanza y de magia. Aqui presento un testimonio gráfico de ello... Fotos: Isabel Gómez Foto 1: panorama del auditorio Foto 2: los presentadores Josep Anton Soldevila y José Florencio Martínez Foto 3: el alma del Laberinto: Felipe Sérvulo Fotoa 4 y 5: en la mesa principal y antes de todo...

El Ayuntamiento de Barcelona ha invitado a El Laberinto de Ariadna a participar en Barcelona Poesía , que, como cada año, durante 7 días llena de versos las calles de la ciudad. Nuestros grupo participará el martes 18 de mayo a las 18.30 en la Casa del Libro, Paseo de Gracia, 62. Barcelona. Leerán sus poemas: Ricardo Fernández, Carmen Plaza, Alfonso Levy, Yolanda Gutiérrez Martos, Rosa Abuchaibe, José Gómez Jiménez, Antonio García Lorente, José Costero, María de Luis, Jorge Stojsic, Carlos Danoz, José Florencio Martínez, Alicia Aragón, José Luis García Herrera, Miguel Reija, Juan Pablo Martínez, Carmen González, Maite León, Ambrosio Gallego, Josep Anton Soldevila, Anna Rossell, Marta Binetti, Matha Cecilia Cedeño, Marga Clark, Pura Salceda, Felipe Sérvulo, Noemí Trujillo, Rosa Bruch, María Elena Martínez Abascal, Sixta Arango, Guillem Vallejo, Micaela Serrano, Araceli Palma-Gris y Marisa Morali. Lugar: Casa del Libro, - Pº de Gracia, 62 - Barcelona Horario: 18.30 Organiza: El Lab

Fragmento del poema  "Dos formas de insomnio" en Jorge Luis Borges, Poesía completa, Emecé editores, Barcelona, 2009 ¿Qué es el insomnio? La pregunta es retórica; sé demasiado bien la respuesta. Es temer y contar en la alta noche las duras campanas fatales, es ensayar con magia inútil una respiración regular, es la carga  de un cuerpo que bruscamente cambia de lado, es apretar los párpados, es un estado parecido a la fiebre y que ciertamente no es la vigilia, es pronunciar fragmentos de párrafos leídos hace muchos años, es saberse culpable de velar  cuando los otros duermen, es querer hundirse en el sueño y no poder hundirse en el sueño, es el horror de ser y seguir siendo, es el alba dudosa.

Entre pensamientos enredados en la almohada desfilan lentas las horas con sus vestidos de noche.

Seis de la tarde de un domingo gris de mayo. Un parque. Un lago. The man who sold the world de Nirvana es buena compañía. Y mi amiga Isabel, también. Gracias por la foto, Isa.

Este texto forma parte de "Cinco voces masculinas en la poesía huilense del siglo XX", elaborado para el libro Cien años no es nada , volumen II, coordinado por Luis Ernesto Lasso Alarcón . . Algunos elementos rupturales en la poesía de Julián Polanía Pérez Por: Martha Cecilia Cedeño Pérez Dra. Antropología social y cultural Universitat de Barcelona . Elogio de la Fantasía Este libro. Este austero pedazo de germen! Este girar en redor de tu cuerpo, y mi cuerpo -hermano de carne y de sangre, espíritu y fuerza y avance- Este Libro amalgama placeres del alma, rebeldes girones de espuma, resortes de encaje liviano, procesión de estrellas y de almas! Escrito con plumas de gansos heridos, con alma de gérmenes natos…! Nació en la esquina del arado y al vuelo de la Fantasía… Llevarónlo al aire las garzas y lo abandonaron, quiero, en la lejanía… Tomarónlo republicanos henchido de melancolía y me lo ofrendaron. Te lo obsequio, hermano, como un regalo de la Fantasía…! Los primeros vers

Y la lluvia volvió a empañar el horizonte y las ventanas y los cristales de mis gafas de martes. Y la calle se cubrió de nuevo con trajes oscuros acompañados de paraguas tristes por los que resbala, desconsolada, el agua. Y olvidamos el veranillo de finales de abril que desnudó los pies y pintó el paisaje urbano de nuevos colores y aromas y esperanzas. Las golondrinas regresaron a sus fugaces nidos en los agujeros inciertos de los edificios y las viejas casas. Sólo las gaviotas cantan con su voz métálica en los tejados perplejos con la lluvia de mayo. Los árboles esperan, húmedos, el calor de un sol que lleva dos días de fiesta. Y yo, también. Y, de repente, fue enero.

Todos partimos. Otros sueños habitan la Casa.

Mi hija ocupó el segundo lugar en un concurso de dibujo en su colegio. El tema era San Jordi. Y yo como madre muy, muy orgullosa presento su obra. (Su tía Lina estará feliz: ya tiene quién le siga los pasos en la pintura).

No es una rosa pero es una flor de abril. Una belleza naranja con un rayo de sol (apropiada para una mañana gris como hoy). ¡Bon dia de Sant Jordi!

La explosión de un volcán mantiene en jaque a la aviación europea . Caos. Incertidumbre. Impotencia. La naturaleza habla y reclama lo que es suyo. ¡Qué frágiles y pequeños somos los seres humanos ante su voz primigenia! Vulcano Eyjafjalla (Eyjafjallajökull) está despierto. En este link se puede seguir el pronóstico sobre la evolución de la nube de ceniza: http://www.dmu.dk/International/News/vulcanicplume.htm y sobre los efectos de las gases volcánicos en el clima y la capa de ozono: http://volcanoes.usgs.gov/hazards/gas/index.php

Corría el mes de abril en una ciudad calurosa bañada por un río de aguas ligeras. Neiva. Habían versos y cuentos y música en las calles sonámbulas. Un encuentro de escritores. Había una tarde arrebolada que se escondía tras las montañas y un torrente de palabras confundidas con los cuerpos y las miradas y todo aquello que nos hace invencibles. Corría el mes de abril y el alma alborotada escríbía estos versos (creo que entonces no me importaba escribir poemas cursis). Mar de besos Náufragos desterrados de los astros pensativos tropezamos con el viento y con los guijarros de ojos blancos cansados de libar las penas. En la montaña de caracoles muertos alzamos nuestras velas y sin más sucumbimos en la playa de los besos.

Hace más de diez años que vivo en este país y una de las cosas que aún me sorprenden es el grado de desmemoria que parece afectar a gran parte de la sociedad española. Hay una suerte de amnesia colectiva, un empeño sistemático en olvidar los años de barbarie y de miseria. Es como si con la transición se hubiese borrado de un soplo toda la historia anterior a 1976. Me parece que en este caso se ha llevado aquella máxima de “borrón y cuenta nueva” a sus últimas consecuencias. Dictador muerto: rey puesto. Amnistía para todos los verdugos. Más tierra sobre las fosas de los miles de desaparecidos, asesinados, masacrados. Aquí no ha pasado nada. La memoria histórica yace en una fosa común. La democracia es sólo una mueca. Y cuando alguien tiene el valor de volver sobre esa memoria triste que aún arrastran muchos españoles y españolas, la falange (me causa repulsa los pasos de Fraga y sus fotos de ayer junto al generalísimo) y otros grupos de ultraderecha, se rasgan las vestiduras y reclaman

¿Qué hacen ustedes aquí ? pregunta una mujer entrada en años en un malísimo castellano. Estamos paseando y haciendo fotos , decimos nosotros casi a la vez. ¿Pasa alguna cosa ? preguntamos molestos. Esto es un lugar privado y no se puede entrar y yo soy la presidenta de propietarios. Sorpresa. Y ¿usted sabe qué país es éste, señora ? Replicamos. Que yo soy la presidenta y no pueden estar aquí . ¿Sabe en que país está usted ? Volvemos a inquirir con idéntica respuesta. La mujer nos mira casi con desprecio. Tiene acento alemán y vive en Illa Cartago. Una isla mínima, cubierta de casas bellísimas con mar propio en el patio. ¡ No se puede entrar aquí! Gruñe la mujer. No podemos creerlo. Ese recodo de mundo, rodeado de mar y de bellezas heridas por la especulación inmobiliaria, es un lugar prohibido para los demás mortales. Y, en efecto, un letrero en alemán ya nos advertía de ello. Pero no sabemos su idioma, señora. Estamos en Empuriabrava, una ciudad construida en 1967. La marina residenc

El pasado viernes 19 de marzo sucedieron dos eventos a destacar. Uno de ellos, y de carácter personal, es que después de tres años de haber leído la tesis doctoral, por fin, recibí el diploma que me acredita como doctora en Antropología Social y Cultural. El acto de entrega se llevó a cabo en el Paraninfo de la Universidad de Barcelona ; un espacio histórico y solemne en el que otras mujeres y hombres también vieron materializada una meta después de días de lecturas, esfuerzos y tesón. Me hubiese gustado compartir ese momento también con mis padres y el resto de mi familia pero no fue posible (es uno de los peajes de la distancia). Así que conmigo sólo estuvieron mi hija y mi esposo que siempre me acompañan. Otro evento al que asistí ese mismo día fue la entrega del Premio Internacional de Novela Negra L’H Confidencial 2010 que se llevó a cabo en la biblioteca La Bòbila que dirige Jordi Canal , un extraordinario gestor y mejor persona. Jordi, alma y nervio de este premio, organizó un

El Grupo Región y Cultura dirigido por el maestro Luis Ernesto Lasso Alarcón acaba de publicar el libro Antología Mayor de Poesía Huilense en donde honra la labor poética de figuras tan significativas como José Eustasio Rivera , Sylvia Lorenzo , Ricardo Castaño , Luis Ernesto Luna , Julián Polanía Pérez , Orinzon Perdomo , Yineth Angulo y Martha C. Cedeño . En ese texto bellamente editado se rinde homenaje a la palabra de poetas consagrados/as y de otras figuras cuya obra está en construcción. Aquí va una muestra de la selección: 1. José Eustasio Rivera ( Tierra de Promisión , 1921) Soy un grávido río, y a la luz meridiana ruedo bajo los ámbitos reflejando el paisaje; y en el hondo murmullo de mi audaz oleaje se oye la voz solemne de la selva lejana. Flota el sol entre el nimbo de mi espuma liviana; y peinando en los vientos el sonoro plumaje, en las tardes un águila triunfadora y salvaje vuela sobre mis tumbos encendidos de grana. Turbio de pesadumbre y anchuroso y profundo, al pa

En este tiempo de silencio, palabras y frases como estado crítico, cirugía, situación estable, hay que esperar, evolución, colostomía, paciencia, informe médico, micronebulizaciones… han tenido un sentido fundamental para mí. Han significado muchos momentos de desolación y de impotencia ante una distancia inmensa que agranda los momentos, las circunstancias. Una distancia enorme que nos convierte en seres desvalidos ante ciertos acontecimientos que sobrevienen sin esperarlos. Han significado hacer viajes apurados saltando obstáculos para llegar hasta mi madre. Para verla y estar con ella unos días que se convirtieron en segundos ligeros; para acompañarla en esos difíciles momentos y sacar fuerzas para animarla, para decirle que todo pasará y que se pondrá bien porque es una mujer fuerte y áun joven. Pero también ha significado replantearme muchas cosas vitales ¿Vale la pena estar tan lejos de los seres y las cosas queridas? ¿Por qué estoy en esta parte del universo si ya he cumplido l

De partidas y abandonos (A la mama de ojos garzos) Por: Martha Cecilia Cedeño Pérez Partir es un intersticio abierto a destajo para alejar las atmósferas vacías que hacen de la vida una cadena perpetua de medianía, de logros efímeros y amores volcados en contenedores de basura. El viaje hace parte de esa necesidad ontológica que tenemos los seres humanos de trasegar caminos inéditos, de conocer otras maneras de entender la realidad. La partida nos hace vulnerables porque ella se nutre de la materia inefable de lo desconocido. Partir no es otra cosa que ser pasajeros entre dos mundos unidos por la experiencia y el recuerdo, por la realidad y la ilusión, por el hastío y lo posible; es abandonar y ser abandonado por todo aquello que conforma el espacio conocido, el lugar modelado por las circunstancias vitales que hemos construido paso a paso de manera consciente o inconsciente. Abandonamos un espacio, un lugar, una situación, un modo de vida que se nos queda pequeño o que no nos gusta o

No puedo esperar a que MT me autorice la publicación de uno de los cuentos del Imperio de las mujeres. Cuentos en lugar de hacer el amor en este blog . Así que comparto con vosotras(os) el magnífico epígrafe "El señor de los sueños" que hace parte del libro antes mencionado. Mientras me atrevo a publicar mis impresiones sobre él, espero que disfrutéis de su lectura. ... El señor de los sueños No le rinde cuentas a nadie. Es caprichoso. Puede ser complaciente si está de buen humor o malvado por llevarle la contraria a su propio estado de ánimo. A veces es ligeramente razonable y le da por sopesar los actos diurnos de los hombres. Entonces juega a las recompensas y castigos. Puede ser bondadoso –y se inclina a serlo– con los miserables. A un mendigo que duerme cobijado con periódicos, le puede suministrar sábanas de seda china y pieles de armiño. En asuntos de amor prefiere favorecer a los solitarios o a los que tienen a sus amados muy lejos. Reparte noche a noche hombres

Este videopoema fue realizado con la ayuda de Isabel Gómez quien, a falta de una cámara de vídeo en condiciones, utilizó la de su móvil. Y el resultado está aquí, sin artificios ni edición. Lo hicimos justo el domingo pasado en uno de los resquicios del Parc de Collserola, debajo de un árbol pleno de sol. Debo decir también que la idea de realizarlo partió de Isa, mi amiga y cómplice en éste y otros territorios.

El pasado cinco de febrero asistí a la conferencia "Claudio Rodríguez, la época, la poesía y sus poemas" impartida por el profesor Antonio Machín Romero y organizada por la Asociació n Cultural El Laberinto de Ariadna que dirige el poeta Felipe Sérvulo . Fue una experiencia magnífica que permitió no sólo aproximarme a la obra de Rodríguez sino también a un grupo de mujeres y hombres del ámbito de las letras que comparten además de las palabras, sus experiencias creativas, sus miradas. Gracias, Felipe, por hacerme partícipe de vuestro trabajo y por brindarme la oportunidad de acercarme a un mundo que aquí siempre he visto desde una periferia que, a veces, me reclama entre sus bordes. Todas las fotos han sido tomadas de La Asociación Cultural El Laberinto de Ariadna. Foto 1: Antonio Machín Foto 2: Felipe Sérvulo y Martha C. Cedeño Foto 3: El conferencista con las/os participantes .

Eres extranjero en tu casa y sombra en la calle lejana. Transeúnte silencioso con agonías en los párpados. . De Versos en Claroscuro (2009), inédito

EL ESCRITOR VASCO ERLANTZ GAMBOA, RESIDENTE EN MÉXICO, GANA EL PREMIO L’H CONFIDENCIAL 2010 CON CAMINOS CRUZADOS El premio se entregará el 20 de marzo en la Biblioteca La Bòbila El escritor vasco Erlantz Gamboa ha sido el ganador de la cuarta edición del Premio L’H Confidencial, Premio Internacional de Novela Negra, con la obra Caminos cruzados. El premio, promovido por la Biblioteca La Bòbila y convocado por el Ayuntamiento de L’Hospitalet y Roca Editorial, ha recaído en una obra ambientada en el México rural, donde el autor reside desde hace treinta años. La novela narra la historia de dos grupos de detectives que investigan, cada uno, unos asesinatos en serie. Sin quererlo, las investigaciones se cruzan y los unos intervienen en el caso de los otros. Este cruce se produce también en la relación más personal. El Jurado está presidido por el teniente de alcalde del Área de Educación y Cultura del Ayuntamiento de L’Hospitalet, Mario Sanz, y está formado por la editora Blanca Rosa Roca;

El escritor colombiano Octavio Escobar Giraldo , autor de la novela Saide (Periférica) con la que ganó el Premio Crónica Negra Colombiana y que fue aclamada por la crítica española, visita el próximo lunes 25 de enero la Biblioteca la Bòbila de L’Hospitalet para tener un encuentro con los lectores. La Bòbila es una biblioteca que cuenta con un importante fondo de novela negra y que realiza periódicamente actividades relacionadas con el género. Octavio Escobar Giraldo nació en Manizales, Colombia, en 1962 y actualmente es profesor de Literatura en la Universidad de Caldas. Se dio a conocer en España en 2007 con Saide publicada por Editorial Periférica, que recuperaba una novela de 1995 enmarcada en la cotidianeidad de la Colombia de violencia y narcos de los años noventa, y en las próximas semanas presentará una nueva novela en España, publicada por Periférica Escobar Giraldo , el más versátil de los autores colombianos de la nueva generación ha publicado además El último diario de T

Hace pocó cayó en mis manos un texto precioso que replantea la visión de todos aquellos cuentos en los que se refuerza la imagen de la mujer, de todas las mujeres, como personas pasivas, sumisas, en espera siempre del principe azul y del final aquel de "fueron felices y comieron perdices". El cuento al que me refiero los desmonta a todos y habla de mujeres de carne y hueso que dicen basta y andan descalzas y asumen sus propias alegrías y fracasos. Habla de mujeres de tallas reales y pelos de más y bocas sin pintar y ojeras y vientres sin moldear. Es un texto que destila ironía, humor y compromiso, imprescindible para nosotras, para nuestros hijos e hijas, para ellos, para todas las personas conscientes de que la igualdad se teje en las luchas cotidianas, en esos pequeños triunfos que nos devuelven la confianza en nosotras mismas, en nuestras posibilidades. El texto al que me refiero se llama La cenicienta que no quería comer perdices , escrito por Nunila López y bellamente

Leo en los diarios digitales del Huila, mi lejana región de procedencia, que acaba de morir una de las voces poéticas más importantes del Huila. Se trata de Luis Ernesto Luna , un hombre de versos profundos y claros como los amaneceres junto al río o la visión de las montañas azules en las tardes de canícula. Como un homenaje a su trasegar por la vida y la palabra reproduzco a continuación un texto que hace parte de ensayo "Cinco voces masculinas en la poesía huilense del siglo XX", en Huila: cien años no es nada II. Luis Ernesto Lasso (Editor), Universidad Surcolombiana, Neiva, diciembre de 2009. .. Los profundos surcos en la poesía de Luis Ernesto Luna PhD. Martha Cecilia Cedeño Pérez Vamos dame el volante, sus juegos de sorpresa que todos los caminos conducen a la muerte. Dame el viento: el vacío del pájaro que escapa de las manos: dame sus alas enloquecidas, la aventura Inviolada. Dame los horizontes de la errancia, los itinerarios sin destino. Vamos Dame el comando de l

Vaya escándalo el que se ha formado alrededor de la señora Robinson y su marido el 'Premier' de Ulster. En todos los periódicos españoles de esta semana se ha retomado la noticia haciendo énfasis en el carácter político sexual del acontecimiento. La forma como se presenta la información en todos ellos es ésta: el Primer Ministro de Irlanda del Norte tuvo que abandonar su cargo de manera temporal, antes de dimitir cornudo y bajo sospecha, a raíz de los devaneos amorosos de su esposa, una diputada norirlandesa de 60 años, que utilizó sus influencias para conseguir favores de empresarios con el fin de montar un café para su amante, un hombre cuarenta años más joven que ella. ¡Es terrible esta señora Robinson! Es una casquivana que arruinó por completo la brillante carrera de su marido, sólo por querer pasárselo bien con un jovencito al que además intentó ayudar. Eso no se permite a una mujer. ¿Lo sabía usted? Su pobre esposo ha tenido que dejarlo todo por su culpa, si, por bajos

Este texto hace parte del ensayo "Cinco voces masculinas en la poesía huilense del siglo XX", en Luis Ernesto Lasso (editor), Huila: cien años no es nada II . Universidad surcolombiana, Neiva, diciembre de 2009. .... Orinzon Perdomo o la vuelta a los motivos esenciales Por: PhD.Martha Cecilia Cedeño Pérez Antropóloga XXIV Un mar de sorgo Despuntando el día Y lejos del platanal En su soliloquio Hecho racimo Y más allá La ceiba plantada En la soledad ribereña Mirando el gran río. Un mar de sorgo Cuajado en el rocío tempranero Por donde mi madre camina Y yo troto En las montañas de abril, de junio Respirando con plenitud El mañana insaciable del trópico. Un mar de sorgo Que conversa Quedadamente Con el lento respirar de mi madre Como quien le dice al sol: “hace falta tiempo Para enterrar la vida Y olvidar El fino olor Del recuerdo Los nuestros Lo que nosotros somos En abril o en junio”. Un lento respirar De sólo soledad Y mar sorgo. Siguiendo a Poe, se podría decir que cuanto má

Y se acabaron las fiestas. ¡Qué bien! Confieso que ya estaba un tanto harta de comidas, publicidad, luces, buenos deseos, árboles de navidad... y toda esa parafernalia que nos convierte en títeres de un sistema en el que la felicidad es equivalente al nivel de compra que puedas tener. En esas condiciones la armonía sólo se puede hallar en aquel perfume que te hace más mujer o más hombre, en el licor x que exalta los sentidos como ningún otro, en la joya que confirma tu clase y buen gusto... Es decir, en aquellos objetos que supuestamente aseguran tu presencia en el mundo. Por fortuna hay cosas esenciales que no se compran y que tienen que ver con algo tan sencillo como la amistad, la compañia, el compartir con la gente que quieres y para ello sólo se necesita una sonrisa, un abrazo, una palabra a tiempo. Se acabaron las fiestas y la vida continúa con sus más y sus menos, con sus giros y vaivenes, con todos sus temblores... ¡Bienvenida, cotidianidad elemental! Foto: Resaca de reyes (Ma

Mi amiga Chabuca busca a su padre. Ella es peruana y una de las personas más bellas que conozco. Desde hace muchos años vive en Barcelona, ciudad espléndida en que la conocí una tarde de otoño. Pese a los avatares de la vida mi amiga lucha constantemente por sus derechos, por sus ideales y no pierde su sonrisa franca de niña, ni sus deseos enormes de vivir de otra manera y de encontrar la belleza en las cosas cotidianas. Su historia es de novela como la de aquella extranjera que retrata Ángeles Caso en su relato Contra el viento que ganó el último premio planeta. Chabuca tiene todo el derecho a saber quién es su padre. Y ahora lo busca. Reproduzco el mensaje que ella me envió en el que están los datos fundamentales de su procedencia. Quien sepa alguna cosa, puede escribirme a lunera2107@gmail.com . Gracias. .... Chabuca Castillo , como así la llamaban, era Piurana. Tuvo a su primera hija a los 28 años. Fue parto prematuro con amenaza de aborto durante todo el embarazo. Se supone que