"Astronomía de Bolsillo", poemas de William Fernando Torres

William Fernando Torres fue mi profesor  cuando yo estudiaba  Lingüística y Literatura en la Universidad Surcolombiana.  Una época magnífica llena de despertares, proyectos, canciones, vinos, viajes...  Bajo su influencia, quienes tuvimos la suerte de ser sus alumnas y alumnos, recorrimos caminos más allá de las cuatro paredes del aula. Nos adentramos en los intersticios de la creación y la vida. ¡Todo a la vez!  

Con él navegamos por las aguas de la poesía, la música, el teatro, el quehacer pedagógico con el placer de la palabra y la acción y el gusto por explorar nuevos senderos.  

Pero WF además de ser profesor, investigador, trabajador cultural incansable, narrador de altos vuelos también es un poeta consumado. Uno de esos cantores sutiles y profundos que hacen de la palabra un arte de depuración y sensibilidad. 

Hace algunos días me envió algunas de sus creaciones; hoy quiero compartirlas con todas las personas que leen esta bitácora.

ASTRONOMÍA DE BOLSILLO

William Fernando Torres 

Para Hildita

I

Somos pedazos de estrellas, luciérnagas, me digo en los caminos oscuros, cuando ladran los perros de las constelaciones.

Me guía el aroma del pan recién hecho en tu casa y la Cruz de Mayo.

II

Sigo tus caminos. Son de barro y piedra. Has puesto tapias de adobe para el que te busque. Huyes en la luz. Te llamo con mi cuerno de caza y sólo responden las luciérnagas. Eres montaña o nube. Neblina que oculta a los ganados. Un río que se agazapa en el valle. Allí me sumerjo para encontrar los guijarros más blancos. Los que pones detrás de tus puertas turquesas bajo las matas de sábila. Vuelvo con iluminadas puntas de estrellas en las manos.

Pero de ti sólo quedan leves huellas en el cuarto de baño, la salvia junto al hilo de sol en la ventana.

III

Navego con los ojos abiertos bajo el agua del amanecer, pero no encuentro tus caminos. Tus riveras me acogen como a un viajero perdido.

En cuanto duermo mi desventura, tu mano viene a cubrirme con una colcha de retazos celestes.

Al amanecer tu cocina huele a aguadepanela y anís.

Sobre tu mesa amarilla hay mangos, mameyes, marañones.

Y una ramita de yerbabuena.

IV

Único mandamiento: no matar al niño que llevo dentro. No ahogarle su locura.

Sólo esto lo dejará llegar ebrio a tu casa bajo los aguaceros de la madrugada. Entonces te contará de perlas lunares y pescados de colores que trae en los bolsillos. Tu correrás a buscar toallas y mientras lo secas exclamas: “Pero ¡cómo te has empapado! Mira las luciérnagas que traes en el cabello!”

Luego saludas al amanecer y tejes una larga conversación en la cocina con el café de otros tiempos.

V

Tu cuerpo es un mapa de mirtos y guayabas maduras. Para recorrerlo no basta una lámpara con todos sus aceites. Nuestras iluminadas yemas de los dedos perciben sombras, ásperos trazos del desierto. Mas cuando pasan las caravanas de las constelaciones, ellas son destellos de estrellas.

En las floraciones de la madrugada, entro en tu río coronado de luces.

VI

He naufragado en casi todas las quebradas del Huila.

En la Maito tragué agua por primera vez. Por la Careperro perseguí pájaros aguas arriba. Recorrí la Cucaracha buscando tilapias con mis amigos de cuadra. Mi familia hizo amorosos sancochos en las orillas de la Jagua, mientras padre pintaba los domingos y madre cantaba dulces canciones antiguas.

En las desesperadas aguas de la Yaguilga una mujer sumergió mi infancia.                                         En las tibias aguas de Cuisinde conocí el amor.

Por Navidad, con mis tíos, secamos un brazo de la Jacué para llevar bocachicos a todos los vecinos. Por San Juan a muchas de ellas les canté serenatas con mi voz de carbonero. He caminado la Tortuga, la Caraguaja, la Arenosa, cuando se salen de madre, pidiéndoles perdón.

A la mansedumbre de la Albadán vuelvo siempre. A veces me baño solitario en quebradas sin nombre y guardo sus hojas y arenas para ver si me vuelvo filósofo.

Cada día oro a la Chaquira: le pido que me deje vivir junto a sus torrentes.

Pero ninguna. Ninguna de ellas, es como el río tranquilo de tu cuerpo durmiendo desnudo bajo las sábanas.

VII

En la noche cerrada se abre la tormenta. Con pasos sonámbulos te levantas a trancar puertas y ventanas para conjurar a los relámpagos. Para que la hojarasca que llevan los ríos no inunde nuestros sueños. Las cortinas se baten como grandes pájaros en el zaguán de tu casa. Coronada de lluvia vuelves al lecho. Tomándome las manos me salvas de todos los naufragios bajo tu colcha de retazos celestes.

Todas las tormentas, mis quebradas, las constelaciones, destejen entonces los caminos.

Y llega el canto de las mirlas.

VIII

Navegamos en la vieja casa de los libros. Es imposible recorrerla porque es enorme y laberíntica. Tiene una vieja ceiba en el solar y pájaros peregrinos que vienen de todos los ponientes. En las habitaciones del fondo se escucha el rumor de una quebrada subterránea. Hay nubes detenidas sobre antiguas voces y se escuchan fragmentos de cantos dulcísimos cuando cambia la luz.

También moran en ella ahorcados de otros siglos.

Aquí se viene para arrojarse de bruces a los límites.

Sin embargo, hay instantes felices.

Bajo las palabras se percibe la palpitación del universo. A veces de pronto fulgura la súbita comprensión de ciertos misterios.

Después quedamos ciegos: hemos descubierto lo indescifrable y lo no sabemos contar.

A tientas volvemos a nuestros balbuceos.

IX

Ahora aprendo a morir. Muy pocas cosas me son necesarias.

Tal vez conversar con alguno de mis hermanos bajo la ceiba del patio o atender las asombradas preguntas de mis hijos.

Pero siempre me falta la luna clara de tu sueño.

Insomnio*

Martha Cecilia Cedeño Pérez

Poeta y antropóloga

“De fierro,

De encorvados tirantes de enorme fierro, tiene que ser la noche,

Para que no la revienten y la desfonden

Las muchas cosas que mis abarrotados ojos han visto,

Las duras cosas que insoportable la pueblan…”

Con estos versos empieza un excelente poema del maestro Borges cuyo título es toda una revelación: la insondable presencia de la vigilia cuyo abrazo letal nos confina en un mar de pensamientos, de sensaciones y de angustias.  La imposibilidad de dejarnos caer en las profundidades del sueño para escapar de esa realidad abarrotada de murmullos casi siempre opacos.   La presencia de un Dios perverso que nos priva de las bondades del inconsciente.  ¡Máximo castigo que nos quiebra los ojos y la razón!

Cuando el insomnio nos abraza, Cronos se alarga de manera desmesurada con sus segundos, sus minutos, sus horas transformadas en siglos o en instantes eternos de angustia. Y mirar el reloj sobre la mesita de noche es una tortura o, peor, un acto de masoquismo.  La constancia absoluta de que estamos pagando una condena que no nos merecemos. ¿Qué he hecho yo para estar despierta a estas horas de la madrugada? Pregunta de claro tinte judeocristiano de pecado-castigo que, sin embargo, permite rebelarnos contra lo inasible.

Hay una cosa aún más grave: en la vigilia los pensamientos se arremolinan en la nuca y en el entrecejo. Se apropian de nuestra cabeza y nuestro ser. Nos arañan con sus garras para expropiar recuerdos.  Nos extorsionan con sus imágenes reiterativas que vienen y van.  Invaden cada uno de nuestros espacios y tensan nuestros nervios en cada giro, en cada postura sobre la almohada convertida en una roca movediza. 

Y de nada sirve ejercitar la respiración,  asomarse al balcón,  leer un libro o ver una vieja película: Insomnio sigue allí despierto. Achacamos su contundencia a la luna llena.  O al café de la tarde, a los golpes de la cotidianidad, al fragor del clima. A cualquier cosa que justifique nuestra inoperancia en las artes del buen dormir.

A veces Insomnio es buen consejero y mientras nos acompaña podemos crear mundos, versos, músicas, amores… forjar lo inimaginable. Aunque siempre hay una realidad: los ojos marchitos con sus sombras oscuras en el rostro.

Insomnio es,  según Borges, “temer y contar en la alta noche las duras campanas fatales, es ensayar con magia inútil una respiración regular, es la carga  de un cuerpo que bruscamente cambia de lado, es apretar los párpados, es un estado parecido a la fiebre y que ciertamente no es la vigilia, es pronunciar fragmentos de párrafos leídos hace muchos años, es saberse culpable de velar  cuando los otros duermen, es querer hundirse en el sueño y no poder hundirse en el sueño, es el horror de ser y seguir siendo, es el alba dudosa”.

 ...

Columna de esta semana en el diario El Líder.

Cuestión de violencia.

Mi  columna semanal en el diario El Líder se puede leer aquí:
http://www.ellider.com.co/2011/08/14/martha-cecilia-cedeno-perez-11/

Regreso a la normalidad

Poco a poco retomo la corriente de la "normalidad". O, más bien, la de la rutina con sus idas y venidas, con su aire sisífico. Y me gusta reencontrarme, sobre todo,  con la palabra que se había perdido en alguna esquina del verano con sus viajes y sus calores insatisfechos.  

Mi libreta ha vuelto a llenarse con notas, imágenes, frases. Y en mi cabeza bullen las ideas que ya no se quedan en ese limbo de la inercia. Saltan de ella al ordenador o directamente a la acción cotidiana.

Vuelvo a la normalidad  y no se por qué intuyo que tendrá nuevas corrientes, nuevos cauces que me llevarán a otros ríos y mares.

Ah, se me olvidaba, desde ayer esa normalidad me reconoce  menos paria...

En las entrañas de Collserola

Para mi no hay nada mejor que caminar por la montaña o, en su defecto, por alguno de esos senderos periurbanos que devuelven algo de ese verde perdido entre el hormigón y la voracidad de la polis.

Por fortuna para quienes vivimos en Barcelona y su área metropolitana aquí contamos con el Parc Natural de la Sierra de Collserola. Un magnífico macizo con más de 8.000 hectáreas de espacio natural preservado en el que predominan espacios forestales con una gran variedad de formaciones vegetales que le confieren una valiosa diversidad biológica. 

Es un lugar espléndido y cercano que nos permite disfrutar al aire libre de esos  pequeños placeres que engrandecen la existencia. Nada cómo pasear  por sus caminos escondidos entre los  árboles y detenernos un momento para contemplar la ciudad, muda, a nuestros pies. O para sentarnos debajo de un árbol a leer aquel texto olvidado o para escuchar el silbido del viento entre las hojas o el canto de los pájaros... O simplemente para desconectar un poco de la agitación perversa de la ciudad.

Y la semana pasada estuve en las entrañas de Collserola con mi amiga Cecilia y su compañero Juan Guillermo. Esta vez hicimos uno de los recorridos que salen de Cerdanyola. Fueron casi cinco horas de pasos, de conversaciones y silencios, de miradas y contemplaciones.  Cinco horas de caminos transitados al azar en las que descubrí otros recovecos de la sierra y, sobre todo, la maravilla del paseo en buena compañía.

Ceci y Juan, comenzando la jornada...

Unas estupendas vistas de Barcelona 

Otro punto de la urbe 

Con la ciudad a mis pies... (Foto Juan Guillermo Gaviria)

Fotos: Marthacé

Tormenta de verano

Eran casi las cinco de la tarde. De repente el horizonte se tintó de carámbanos negros hacia el norte.  Se escucharon truenos leves. "Va a llover. Mirad cómo se ha puesto el cielo". Dije a mi hija mientras me asomaba al balcón.

El viento empezó a soplar con fuerza haciendo mover las antenas de los terrados y las  ropas de  colorines que aún había en algunos tendederos (imagino que nadie esperaba una tormenta tan contundente a estas horas del día). 

"Ya caen un par de gotas".   Y dicho esto las nubes se rompieron con una violencia inusitada. Todo se tornó blanquecino y la visibilidad apenas permitía ver algunos edificios cercanos. El viento hizo surcos magníficos sobre los terrados y las antenas se arrodillaron sumisas ante su furia. Una semipenumbra lo invadió todo. Un momento después empezó a caer granizo. Piedras blancas que volaban hasta nuestro balcón y se estrellaban en el cristal de la puerta desde la que, mi familia  y yo, contemplábamos un espectáculo tremendamente hermoso.  

Era extraño. Los tres inmóviles detrás del cristal observando en silencio una presentación fabulosa y terrible -he ahí la antinomia- de la naturaleza. Mudos contemplando su contundencia, su poder, su belleza letal ante la cual sólo podemos replegarnos, someternos y, a veces, en ciertas condiciones, recrearnos. 

16:55 

17:00

17:15

Fotos: Marthacé

Amy Winehouse

Otro talento apagado a destiempo. La portentosa voz de Amy Winehouse se rompe a los 27 años.  Las drogas, el alcohol y el exceso en todos los aspectos vitales, acabaron pronto con su profunda y espléndida voz. Una voz de negra. Como la de las divas del soul más señaladas.
Acaso el peso ensordecedor de una fama que llegó demasiado rápido,  el deseo de beberse el mundo sin límites y  la imposibilidad de encajar en un ambiente duro y sórdido, hizo difícil  la vida de esta joven londinense de origen humilde. Sea como fuere ahora sólo queda su música, sus estupendas canciones. Ésta es una de las que más me gustan:

Por Madrid

La semana pasada estuve con mi familia en Madrid. Fue una experiencia estupenda pues, aunque había estado allí varias veces, no la conocía.Y confieso que me gustó. La encontré espléndida, armoniosa y acogedora. Una ciudad para recorrer despacio a través de sus paseos, sus aceras amplias, sus museos, sus lugares llenos de memoria.  

Fue una semana intensa y llena de sensaciones. Inolvidable la expresión de mi hija ante la pintura La dama del armiño de Leonardo da Vinci expuesta en el Museo del Palacio Real; ante Las Meninas de Velázquez, Las Tres Gracias de Rubens y La Maja desnuda de Goya, expuestas en el Museo Nacional del Prado.  Y también inolvidables sus palabras frente al estadio Santiago Bernabéu  y frente a otros lugares emblemáticos como La Plaza Mayor, La Puerta del Sol, El Congreso de los Diputados (no puede ocultar su convicciones políticas pese a su corta edad), La Puerta de Alcalá... 

En fin que ha merecido la pena el cansancio provocado por las largas caminatas, los trasbordos del metro, el calor de la tarde.

Aquí van algunas imágenes...

Fotos:  Fuente de Neptuno,  Puerta de Alcalá, Palacio Real, La Torres Kio, Parque del Retiro, Puerta del Sol con indignados, Plaza Mayor. Por Juan Carlos Ruiz Vásquez) 

Facundo Cabral: "No soy la libertad sino el que la provoca"

Escribo esta entrada con lágrimas en el corazón porque ayer acabaron con la voz de un poeta, un soñador, un hombre que aún creía en cosas tan esenciales como la libertad, la justicia social, la solidaridad, la utopía. Un hombre grande de América Latina cuya voz se convirtió en la banda sonora de millones de jóvenes, de soñadores, de personas esperanzadas en un mundo hecho a la medida de los necesitados, los injuriados, los excluidos, los eternos parias... 

Su música acompañó mis días de estudiante universitaria en los que bebí en las primeras fuentes del saber, la lucha, la rebeldía. ¡Cuántas jornadas, cuántas noches, cuántas conversaciones con sus canciones impregnando el ambiente de esperanza y lucidez!  ¡Cuantos nombres ligados a esas sesiones de versos, vinos, viajes, amores!

Y luego la partida y ese tema que acompaña desde siempre mis días en tierra ajena y lejana: "No soy de aquí ni soy de allá, no tengo edad ni porvenir y ser feliz es mi color de identidad..."

Ayer asesinaron una voz, una esperanza, una utopía.

Ayer asesinaron a Facundo Cabral y me niego a aceptarlo, me niego a aceptar la muerte de un poeta, un juglar, un revolucionario.

¡Siempre estarás donde nace la aurora, Facundo!

Invitación a un acto benéfico en Luz de Gas

El próximo día 6 de julio, en la barcelonesa Sala Luz de Gas,  se llevará a cabo un festival poético y artístico a favor de  Ajutsi y su labor en la escuela de Gengapuram, sur de India.
El acto será presentado por Blanca Massé y en él participará el dúo de guitarra Hal & Xavi; los poetas Emili Bou, Josep Anton Soldevila Torrella y la poeta Martha Cecilia Cedeño Pérez, con el acompañamiento al piano de Belén Riu; Josep María Martinez Badia con poemas musicalizados y cantados al piano, acompañado de Julio Casado al saxo; M&M, danza; Josep Meseguer y Núria Prados, poemas musicalizados con el acompañamiento de guitarra y piano.

Os espero a todas y todos. 

Presentación y proyección del documental Intersticios

Hoy será el estreno de Intersticios. Un documental que hemos realizado Javier Requena y yo dentro del curso Documental i Gènere de l'Escola de la Dona Francesca Bonnemaison. La película gira en torno a la experiencia vital de cuatro hombres, procedentes de distintas zonas del Estado español  durante la gran ola inmigratoria de los años 60, en algunos de esos huertos que se encuentran en las comisuras urbanas del área metropolitana de Barcelona. Narra la historia de hombres sencillos y cercanos para los cuales esos fragmentos de tierra ganados a la urbe significan mucho más que un espacio en el que plantan tomates y pimientos: son parte de su existencia cotidiana, la razón por la cual asumen, con una sonrisa de esperanza, la vida.

Aquí podéis leer la noticia completa que aparece en La Vanguardia.

El Monasterio de Piedra

Hace un par de días estoy en Zaragoza con mi hija Luna. Hemos venido a pasar unas jornadas de descanso en casa de mi hermana pequeña, Marielita. Y todo ha ido estupendo excepto una cosa: el calor desaforado que me ha impedido conciliar el sueño y disfrutar de las calles de esta espléndida y tranquila ciudad.  Un calor que se mete en la piel  y los sentidos y que me hace recordar aquella otra canícula tropical a la que siempre llevo conmigo: Neiva.

Así que, para escapar un poco de esos brazos ardientes, el domingo pasado fuimos al Monasterio de Piedra. Un lugar espléndido en medio del secano aragonés. Un prodigio enmarcado en barrancos rojos y grises con cascadas  prodigiosas que brotan de la nada y un lago de cristal en el que se refleja el cielo con sus águilas y sus nubes estivales.  Un respiro pleno de verdores, de aguas y sonidos que nos recuerdan que alguna vez, hace muchísimo tiempo, toda esa zona era más que una extensión de tierra erosionada por la acción bestial del ser humano.  

Aquí van algunas imágenes de esa maravilla hechas por mi cuñado Manuel Benedicto:

Zaragoza, junio de 2011

Solsticio de verano

No fueron necesarias

las palabras

para tenerte en mi boca

abierto y sutil

trémulo como mis manos

recorriéndote.

.

De mi libro inédito Versos en claroscuro, Barcelona, 2008 

Domingo

A veces el último domingo de la primavera suele tener su hechizo.  Y éste puede palparse en el canto de las golondrinas revoloteando sobre los tejados, en el café que disfruto en soledad en mi balcón mientras intento ver la línea plata de la mar oculta en una neblina gris, en  mi planta de tomates con sus seis pequeños  y prometedores  frutos (cien por cien eco-lógicos) que observo y  riego con mimo...  Y sí, en las palabras inesperadas que encuentro al abrir mi correo.  Versos  brillantes y cálidos,  plenos de memorias, de aromas, de sabores y formas. Versos sabios y prometedores como este último domingo de primavera...

Bajo las aguas de la belleza*

Aproximarse a este libro es un placer para los sentidos en una doble acepción. Primero porque nos lleva a explorar los resquicios de la palabra concentrada y esencial que recrea el mundo cercano sin retóricas ni artificios innecesarios  y, segundo, porque junto con esa palabra depurada nos vemos irremediablemente imbuidas en unas imágenes de una alta plasticidad que reflejan una  mirada profunda y nueva sobre  elementos recuperados de los terrenos baldíos de la trivialidad.  La fotógrafa  y la poeta tejen sus imágenes de manera sutil e inédita para perfilar una armonía elemental que se deja acariciar sin desasosiegos ni fisuras  a través de cada una de las páginas. Ellas nos demuestran cómo dos  formas creativas  distintas se  complementan y mimetizan para re-crear una realidad próxima pero casi siempre desapercibida.

Y hay un el elemento  vital que atraviesa esos senderos expresivos: el agua en sus distintos matices y connotaciones. Ésta se constituye en el hilo conductor que perfila y enhebra los posibles  niveles  de lectura  o, más bien, es la excusa para ir en búsqueda de la belleza en su más alta  significación. Una belleza que, según Baudelaire,  es un duelo en que el  artista da gritos de terror antes de caer derrotado, pero que en este caso es un acercamiento gozoso  y afortunado a esos objetos que están al borde de nuestros ojos.  

De ese modo es posible dejarnos llevar por un mar sereno con alma de mujer o  por uno embravecido y lunático que sin embargo calma el ánima de los seres exaltados,  por otro que duerme plácido tras una barca cubierta de soledad  que es visitada por tortugas milenarias y por aquel oteado desde los ojos ausentes de Amina.  Podemos también contemplar una gota de agua pendiente del pico de un ave o muchas gotas dormidas bajo las ramas de un árbol otoñal, o la figura caprichosa de miles de ellas resbalando en la mirada sorprendida de una paloma o de una gaviota suspendida en un círculo de ondas.  Agua transparente en los pies de la arena, encajada entre rocas, dormida bajo las fauces de un muelle, temblorosa bajo las velas de un los cuerpos,  gris tras el manto de un paraguas, briosa en los bordes de la vida. 

Este libro nos convida a  navegar en esos espejos de agua en los que la vida se despliega en imágenes y palabras, en luces y sombras, en ausencias y esperanzas.  Y todo ello bajo el influjo de una belleza renovada que las autoras aprehenden a través de su mirada sensible y profunda.

Martha Cecilia Cedeño Pérez

Antropóloga y poeta 

*Prólogo que escribí para el libro Las alas del agua de mis amigas Pilar Osorio y Esther Morán, Barcelona, 2011

Eclipse

Una sombra fugaz
cercena mis palabras
de arena...

Ni retallades, ni hostiès

Esta tarde acampada delante del Parlament de Catalunya y mañana Casolada a las 11:00 horas.

Tarde de lluvia

La primavera gris
se desliza,
líquida,
en la ventana...

La vida mata

Quiero compartir esta canción que descubrí, maravillada, hace algunos días. De ella, además del título que parece el de un tango, me gusta su poderosa letra y la voz de su intérprete. Diego Vasallo, se llama. Y no, no es de aquellos cantantes superficiales estilo Operación triunfo. Nació en San Sebastián, compone, canta y además  pinta. Como quien dice un artista total. Podéis visitar su página aquí. 

My Way II: Azar

En la estación de metro  Verdaguer hago el transbordo de la línea amarilla a la azul. Aún no es medio día. Apenas comienzo a subir las escaleras para tomar el pasillo siento la música de My Way. Vaya coincidencia, pienso. Justo antes de salir de casa escuché no se cuántas veces (soy un poco obsesiva con aquello que me gusta)  ese estupendo testamento vital que en la voz de Sinatra es, simplemente, único. Y de repente, cuando alcanzo el pasillo, escucho un murmullo in crescendo: una jauría de turistas (¿Estadounidenses? ¿Ingleses?), enrojecidos a punta de playa y sol mediterráneo, comienza a entonar un fragmento de la canción:
Yes, there were times, I'm sure you knew
When I bit off more than I could chew.
But through it all, when there was doubt,
I ate it up and spit it out.
I faced it all and I stood tall;
And did it my way.

Me detengo. Todo se inunda con las voces conjuntadas de hombres y mujeres que pasan veloces junto a mí. El músico levanta la cabeza y una breve sonrisa se dibuja en su rostro marchito. Yo lo observo llena de emoción mientras el coro improvisado se pierde al final del pasadizo. Una corriente vital sacude mi ánima. ¡Esta mañana de miércoles se viste con un prodigioso azar!

Amores urbanos en la librería Nhoa del barcelonés barrio de Gràcia

Aquí se puede leer la reseña que aparece en la vanguardia:
http://www.lavanguardia.com/libros/20110525/54161339055/la-libreria-nhoa-abre-un-nuevo-espacio-cultural-en-el-barcelones-barrio-de-gracia.html

Lectura

Bastó una voz de canciones
lejanas 

en una plaza  abarrotada

para asistir absorta

a la orgía perpetua

del deseo.

My Way

Para endulzar un  día cargado de carámbanos agrios... ¡My Way!

Puerta del Sol en directo

Aquí se puede ver lo que pasa en la Puerta del Sol en directo:

http://www.soltv.tv/soltv2/index.html

En  Barcelona (en  Plaça Catalunya) hay  un par de webcams  y  se intenta que funcione una  u otra:

http://www.ustream.tv/channel/acampadosbcn 

http://www.ustream.tv/channel/acampadosbcn2 

También se puede estar al tanto a través de LaTele (canal 37 de la TDT) o bien vía  web: 

http://latele.cat/ 

Y podéis ver el mapa mundial de acampadas ¡Es alucinante! Entre ayer y hoy se han creado más de 100

http://www.thetechnoant.info/campmap/

Yo también estoy indignada y no tengo miedo

#nolesvotes #democraciarealya #spanishrevolution

Ya era hora de que hubiese este estallido social, esta efervescencia humana que se toma la plaza, la calle, el barrio. Era hora de salir con nuestras voces, con nuestras rabias y nuestras desesperanzas. Ya era hora de acabar con la inercia de una sociedad dormida bajo el manto falaz de un Estado de bienestar que adormila las conciencias.

Hacía tiempo que no me sentía tan  feliz como anoche en la plaza Catalunya. Feliz y esperanzada, acompañada por miles de hombres y mujeres,  gente golpeada por una crisis generada por la  perversidad de un sistema económico montado sobre la desigualdad, la injusticia, la ignominia.

Y anoche volví a  mi época de estudiante universitaria cuando todo lo miraba en el espejo de la Revolución y la utopía y me vi asaltada por una corriente abrumadora de esperanza. ¡Cuánta vida en las manos, en los gritos, en las canciones, en los rostros, en las miradas, en la música prístina de la protesta y la lucha!

No se a dónde nos llevará todo esto pero no me importa saberlo de antemano. ¡Se ha despertado!

Por lo pronto mañana, por fin, ejerceré mi derecho al sufragio. Pero NO LES VOTARÉ.

Fotos: Plaza Catalunya, 20 de mayo de 2011, acompañados por profesoras y profesores universitarios de Barcelona, Madrid y Saltillo, México. (Fotos: Juan Carlos Ruiz Váquez)

Democracia real ya
http://www.theatlantic.com/infocus/2011/05/a-defiant-spanish-revolution/100070/
http://politica.elpais.com/politica/2011/05/20/actualidad/1305920877_763863.html
http://politica.elpais.com/politica/2011/05/19/actualidad/1305834406_198684.html
http://www.lavanguardia.com/local/barcelona/20110521/54158437575/los-indignados-de-barcelona-apuestan-por-una-red-mundial-de-acampadas-antisistema.html

Lectura de tesis doctoral

Hoy, a partir de las 16:00 horas, mi amiga  Gabriela de la Peña Astorga, compañera del doctorado en Antropología del Espacio y el Territorio -que empezamos en noviembre de 1999- de la Universidad de Barcelona, defenderá su tesis doctoral  "Dinámicas de interacción en escenarios urbanos. Espacios públicos, privados y de transición en Barcelona, Austin y Saltillo".  
La lectura será en el Aula Gran, 4ª planta, Facultad de Geografía e Historia, Montealegre, 6. 
Para mi será un honor acompañar a mi amiga en ese momento tan especial en el que no sólo tendré el placer de asistir a la defensa de una tesis lúcida y aportadora, sino que también será una oportunidad para reencontrarnos después de casi nueve años de ausencia.
Enhorabuena a Gabriela por este trabajo de investigación que aborda el asunto de las interacciones sociales en distintos espacios de tres ciudades específicas situadas en Europa y América del Norte.
Cabe mencionar también que el director de su tesis doctoral no es otro que Manuel Delgado Ruiz (que también lo fue de la mía), a quien todas y todos conocemos por su quehacer académico y por sus planteamientos y posturas que no dejan a nadie indiferente.

El hombre del bar

No recuerdo cuándo fue la primera vez que lo vi pero si la última: hace dos semanas. Su figura recostada en la puerta de la entrada del bar acompañó  mis rutas diarias desde que  mi hija cumplió  dos años y empezó su periplo estudiantil. Cada día veía su rostro sonriente y sus ojos despiertos mientras fumaba un cigarro o hablaba con alguna persona conocida.

Era simpático y entrañable aunque sólo nos conocimos de vista. "Buenos días", "Buenas tardes" en otoño, invierno, primavera y verano. Y siempre tenía una palabra de cariño para mi niña, sobre todo cuando era más pequeña: ¡Adiós guapa! ¡Cada día estás más grande! ¡No crezcas tanto! ¡Adiós bonica! ¿No estás muy mayor para que tu madre te lleve en brazos? 

Alguna vez mi hija me preguntó “Mama: ¿Por qué siempre os saludáis con ese hombre? ¿Sois amigos?"

Jamás supe su nombre. Pero no necesité intercambiar más de dos palabras para ver la transparencia de su ánima.  Aún sin hablar con él intuí que había emigrado, como tantos otros, de un pueblo deprimido del sur español en busca de un futuro mejor. Su saludo sonaba a río y olivos efervescentes.  Y su risa, era tan sincera como el olor a café que salía de su bar para inundar la calle mañanera y despertar la memoria olfativa de quienes cada día pasamos por su lado.

El hombre y yo fuimos testigos mutuos del paso del tiempo. Él en el crecimiento acelerado de mi hija y en los cambios de su madre (de la chica aquella que llevaba un carrito de bebé a esa otra que pasa con una nena que casi le supera en altura, han transcurrido casi 9 años). 

Y yo también le vi cambiar: su pelo cada vez más blanco, su rostro cada vez más ajado.

Hace dos semanas fue la última vez que le vi.  Nos saludamos con un  “Buenos días” y una sonrisa.   

Y de repente el bar estaba cerrado. Pensé que se había jubilado. Y también pensé que a lo mejor lo había vendido  y que muy pronto veríamos a una persona de la China  asomada a la puerta. 

Y ayer en la tarde cuando mi hija llegó del colegio con su padre me dijo que necesitaba contarme algo.

“Sabes mama, han puesto un letrero en la puerta del bar  de aquel hombre que tu siempre saludabas. Y ¿sabes qué decía?  ‘José Luis ha muerto’”

Sentí una honda tristeza. Una nostalgia profunda y plena. Sentí que un amigo cercano se había ido.

Hoy, como los días anteriores, lo he echado de menos. Me gustaba su saludo jovial, su sonrisa transparente. Ahora los periplos hasta el cole de mi hija son menos amables.

¡Buen viaje, José Luis!

Inmigrantes y votos (I)*

Por Martha Cecilia Cedeño Pérez

Esta semana pensaba escribir sobre un tema relacionado con la obscena acumulación de la riqueza en poquísimas manos, a propósito de la última lista de la revista Forbes; pero, mientras repasaba los diarios digitales de aquí y de allá, me encontré con un titular más que llamativo: “El PP denuncia que los inmigrantes traen ‘enfermedades extirpadas’”. 

En esta noticia presentada en la home de un importante periódico catalán y uno de los tres más grandes de España, se vislumbra un debate de claros tintes políticos en los que, de nuevo, la inmigración es la protagonista.  Y lo es muy a su pesar porque la mayoría de personas extranjeras que por uno u otro motivo han elegido este país  para vivir, sólo quiere tener la oportunidad de construir un futuro mejor para sí y sus familias a través de su trabajo, su esfuerzo, sus conocimientos. Ni más ni menos. 

Por eso resulta tan ruin que ciertos partidos de la derecha española y catalana utilicen el tema de los y las inmigrantes para su propio beneficio, esto es, para conseguir votos en las próximas elecciones municipales del día 22 de mayo.   Con ello se estigmatiza aún más a una población vulnerable y señalada a la cual se le achaca gran parte de los problemas sociales que vive actualmente este país. 

Ese utilitarismo sectario, mezquino y obsceno es inaceptable desde todos los puntos de vista pues no sólo contribuye a atizar el fuego del racismo y la xenofobia sino que denigra a todo un colectivo humano ya bastante golpeado por las huellas de la partida, la crisis y la exclusión cuyo único delito es ser pobre (veamos: los grandes futbolistas extranjeros del sur que juegan en el Barça y el Madrid, por ejemplo, no lo son… ellos son ¡estrellas!) Y como si esto fuera poco, polariza aún más a una sociedad ya dividida entre los “nativos” y los de “fuera”, “los de aquí” y “los de allá”, “los propios” y “los extraños”, los “buenos” y los “malos”…

Esa noticia a la que me refiero en el primer párrafo no es un hecho aislado. Hace parte de un tinglado político perverso cuyo único fin es el señalamiento, la división, la fragmentación, la opacidad. Y para ello qué mejor arma que utilizar a los desterrados, a los eternos desheredados; a los que por su condición de precariedad y vulnerabilidad no pueden defenderse.

Por eso tampoco me extraña el cartel que vi ayer en una calle de mi barrio. “Primero los de casa. Vota Plataforma per Catalunya” pero sobre ese tema escribiré la semana que viene…

*Columna semanal, periódico El Líder 

Lo que faltaba...

Me indigna la utilización perversa del tema de la inmigración por parte de ciertos grupos políticos de Catalunya y España para obtener beneficios electorales, léase, votos.

Ahora además de usurpadoras de empleo y de recursos públicos, incívicas, detonadoras de crisis,  parias en trashumancia, provocadoras de nuevos colores y aromas  las personas extranjeras también somos transmisoras de enfermedades, plagas, bichos, epidemias, eternas leprosas.

¡Ya basta de utilizar políticamente a un colectivo humano ya bastante estigmatizado y excluido! 

Esta noticia aparecida hoy en La Vanguardia es leña seca que aviva el fuego del racismo y la xenofobia:
www.lavanguardia.com%2Fpolitica%2Felecciones-2011%2F20110513%2F54153957571%2Ffernandez-diaz-enfermedades-erradicadas-en-barcelona-desde-hace-mucho-tiempo-han-vuelto-traidas.html&h=9989d

Viaje

Junto a la puerta

transitan los días repetidos

un tren

un camino

y muchos años por volver.


En Versos en claroscuro, Barcelona, 2008, inédito. 

Leyendo a Stuart Mill

Sigo con la historia de las mujeres de Neiva. Y hoy estoy terminando la lectura de La Esclavitud femenina, un libro de J.Stuart Mill escrito en 1869.

¡Qué lucidez! ¡Qué hondura en sus planteamientos! ¡Qué lecciones de humanidad! 

En ese texto  nos deja reflexiones tan actuales como estás:

Sobre la desigualdad:

"La adopción del régimen de la desigualdad no ha sido nunca fruto de la deliberación, del pensamiento libre, de una teoría social o de un conocimiento reflexivo de los medios de asegurar la dicha de la humanidad o de establecer el buen orden de la sociedad y el Estado.  Este régimen proviene de que, desde los primeros días de la sociedad humana, la mujer fue entregada como esclava al hombre que tenía interés o capricho en poseerla (...) Lo que en los comienzos no era más que un hecho brutal, un abuso inicuo, llega a ser derecho legal, garantizado por la sociedad y apoyado y protegido por las fuerzas sociales que sustituyeron  a las luchas sin orden ni freno de la fuerza física".

Sobre el maltrato:

"La mujer es la única persona (aparte de los hijos) que, después de probado ante los jueces que ha sido víctima de una injusticia, se queda entregada al injusto, al reo. Por eso las mujeres apenas se atreven, ni aun después de malos tratamientos muy largos  y odiosos, a reclamar la acción de las leyes que intentan protegerlas; y si en el colmo de la indignación o cediendo a algún consejo recurren a ellas, no tardan en hacer cuanto es posible por ocultar sus miserias, por interceder en favor de su tirano y evitarle el castigo que merece."

Sobre la educación:

"Los amos de los demás esclavos cuentan, para mantener la obediencia con el temor que inspiran o con el que inspira la religión. Los amos de las mujeres exigen más que obediencia: así han adulterado, en bien de su propósito, la índole de la educación de la mujer, que se educa, desde la niñez, en la creencia de que el ideal de su carácter es absolutamente contrario al del hombre; se la enseña a no tener iniciativa, a no conducirse según su voluntad consciente, sino a someterse y ceder a la voluntad del dueño".

Sobre el poder y la libertad:

"El deseo del poder y el amor de la libertad están en perpetuo antagonismo. Donde la libertad es menor, la pasión ambiciosa es más ardiente y desenfrenada. La ambición de mando será siempre una fuerza que deprave a la especie humana, hasta que llegue el día en que todo individuo mande en sí mismo, ejercitando derechos legales que nadie le dispute; y esto sólo podrá suceder en países donde la libertad del individuo, sin distinción de sexos, sea una institución respetada, orgánica, indiscutible"

Hoy, en París, presentación de Le livre des adieux del poeta catalán Josep Anton Soldevila

El poeta catalán Josep Anton Soldevila presentará hoy en Le Cent, Etablissement Culturel Solidaire de París, a partir de las 19:30 horas, Le livre des adieux. Este poemario ha sido traducido al francés por Blanca Massé y publicado por la editorial Comte D’aure.  La noticia completa se puede leer aquí. 

La tierra en Colombia: entre la sangre y la esperanza

Por: Martha Cecilia Cedeño Pérez*

Hace algunos días pasaron en la televisión española un informe sobre el problema de la tierra en Colombia. Allí presentaron el testimonio de varias mujeres y hombres víctimas del despojo por parte de los actores de la guerra. Personas humildes y trabajadoras que un día tuvieron que abandonar su parcela, su vida, sus ilusiones por obra y gracia de los grupos de salvajes que asolan nuestros campos y pueblos.

En ese mismo informe se mostraba cómo ya son más de cuatro millones las personas desplazadas y más de cinco millones de hectáreas las usurpadas a los campesinos y campesinas. Cifra que por otra parte difiere de la presentada en el último informe del Programa de Protección de Tierras y Patrimonio de la Población Desplazada (PPTD) publicado en enero de 2011 que habla de más de ocho millones de hectáreas sustraídas  impunemente a la población rural. 

Cuando vi dicho reportaje no pude de dejar de recordar a mi propia familia. A mi padre que a finales de la década de los años 70 tuvo que abandonar su finca de Belén de los Andaquíes por voluntad de un grupo de delincuentes. Así, ante las notas amenazantes, las intimidaciones, las reses muertas y, sobre todo, el miedo por la seguridad de su prole no tuvo otro remedio que vender por cuatro pesos su parcela y emigrar.  Dejar abandonada la tierra en la que  había puesto sus ilusiones, sus esfuerzos, su sudor y su aliento.  Abandonar por siempre ese fragmento de vida que jamás recuperó.

Y es que el problema de la tierra en Colombia viene de lejos. De hecho la mayoría de los  conflictos del siglo XX y XXI tienen su origen en la tenencia de la tierra que no sólo es clave en la productividad de la economía rural sino que históricamente ha sido una gran fuente de poder político y por ello mismo de conflicto social. 

La situación de guerra permanente que ha vivido el país en los últimos 50 años  ha dejado en un profundo estado de vulnerabilidad al campesinado, por no decir, en una crítica situación humanitaria. Pues éste ha sido casi siempre víctima inerme de una guerra atroz en la que entre otras cosas, la élite pretende defender su poder político y económico a costa los derechos fundamentales, económicos, sociales, culturales y ambientales de quienes trabajan y viven la tierra.

Y la solución a esos graves problemas pasa por una reforma agraria de amplio espectro que asegure una repartición justa de la tierra y brinde unas condiciones de vida dignas a toda la población rural.   El programa de  restitución de tierras a las víctimas del despojo es un primer paso en ese sentido; no obstante, si no se acompaña con políticas serias para modificar la estructura de la tenencia de la tierra en nuestro país,  no servirá de nada.
Fotos:
1. Paisaje desde el coche trayecto Pitalito - San Agustín
2 y 3. Heliconias y frutos de café en el Parque Arqueológico de San Agustín 
4. Finca típica de la zona sur del Huila, Parque Arqeológico de San Agustín
(Marthacé, septiembre de 2010) 

*Columna semanal periódico EL Líder, Caquetá, Colombia

L'Hospitalet escriu (Hospitalet escribe)

Os comparto la página L'Hospitalet escriu, de las biblioteques de L'Hospitalet en la que se presenta el índice de autoras y autores de esta ciudad y en la que, por cierto, existo:

https://sites.google.com/site/autorslh/index-d-autors/martha-cedeno-perez

¡No existo!

Tengo una crisis de identidad. ¡No existo en ningún lado!  Ni en la tierra en la que nací y de la que partí a los 10 años (esto se entiende perfectamente), ni en aquella otra en la que residí por más 14 años y en la que estudié y me hice profesional, poeta, historiadora, mujer, luchadora... Y en la que investigué sobre temas como la mujer, las migraciones internas, las expresiones folclóricas... y participé en tres libros colectivos de investigación histórica; en la que escribí  artículos en revistas y periódicos y  publiqué mi primer libro de poesía y alguna vez, fui feliz.

En mi búsqueda de información sobre la mujer de Neiva en el siglo XX, concretamente de poetas y escritoras no se menciona, ni por asomo, mi nombre; de hecho, en alguno de esos listados o galerías, de los 50 nombres que mencionan sólo aparecen cinco de féminas. Allí  tampoco constan escritoras como Waldina Ponce de León (escritora y poeta nacida en Neiva en el siglo XIX) ni Sylvia Lorenzo, por ejemplo.

A nivel general, ese hecho refleja la invisibilidad que todavía sufrimos las mujeres en diversos contextos. Y a nivel particular, me han condenado al lugar oscuro de las apátridas, las exiliadas, las transgresoras. Me cobran con creces mi osadía de marchar más allá de las fronteras, de recorrer territorios que muchos de los "grandes" escritores del Huila y Neiva (Colombia) quisieran recorrer.
Por lo pronto estoy invitada a la V Trobada d'autors i autores de la Ciutat de L'Hospital de Llobregat, el próximo día 30 de abril...